.: Loco :.

Las palabras las convierte el loco
en horizontes afilados que cortan
el aire que respiran los sensatos,
tocan con la punta del alma
...........cada letra, cada signo,
acelerando el ritmo de sus corazones
o frenando el tiempo que los vio nacer.

El loco ama
y ama el agua y el fuego,
la luz y su sombra
los mezcla con su locura
creando las lunas de un planeta
que quizá una mala noche perdió
persiguiendo a la persona amada.

El mismo loco que sigue buscando,
a pesar de la distancia de los continentes,
a pesar y después de todo,
es el que disfraza su lágrima con gestos
de tinta de un color imposible,

el blanco del papel es su celda,
el dedo que siempre le acusa
con cada puesta de sol,
y el espejo
el fallo al despertar
cada mañana

loco,
pero después de todo
-a pesar de todo-
un loco que continúa amando
con el miedo a que un día
olvide lo que dejó escrito por amor ,

ese loco es a veces llamado poeta
y otras
...........loco sin más...


Músico Loco - El Último de la Fila



Qué dulce era hablar
si te hacía soreir
sentados en cualquier bar.

Tuve que marchar
porque soy
un músico loco.
Volveré a por tí
y tú
lo sabes muy bien.

Es lo que hay,
es lo que hay.
Tarde o temprano
vuelvo por tí.

No sé a donde voy,
ni qué haré una vez allí;
coches de alquiler
para músicos locos.

Volveré a por tí, un domingo
de invierno;
bajo el cielo gris sonreirás
al verme llegar.

Espérame en el bar de siempre; ¡niña bonita!

Hay un hombre ladrando
ritmos de moda,
el gato huye del receptor
y yo le sigo;
es lo que hay
vuelvo a por tí,
a por tí.

.: La Fuga - 'Malos Pensamientos' :.

Hoy compré este CD que tenía pendiente.
Y cuelgo el single que sonó hace unos meses :

La Fuga - 'Malos Pensamientos'
de su CD 'Asuntos pendientes' - 2008







A destiempo van viniendo
tus fantasmas a escupirme
tus recuerdos

fuiste una comida sin vino,
una piedra del destino,
un domingo de resaca,

fuiste una tarde en el infierno,
una noche en el aeropuerto,
un invierno sin mantas,

fuiste, y lo importante ha sido eso:
que es pasado. Aunque me quejo,
ni te extraño ni te siento

fuiste una mañana de lunes,
un escenario sin luces,
una vela que se apaga,

fuiste una guerra inacabada,
un puñal cuando se clava,
un incendio en las montañas,

fuiste, y lo importante ha sido eso:
que es pasado. Aunque me quejo,
aunque me quejo

a destiempo van viniendo
tus fantasmas a escupirme
tus recuerdos
en mi alma otro saco de cemento,
en mi cabeza malos pensamientos

fuiste un cuba libre sin hielo
un demonio en el cielo
ni exagero ni te miento

fuimos dos perros callejeros
eternamente en cueros
jugando a hacernos daño,
jugando a no entendernos

a destiempo van viniendo
tus fantasmas a escupirme
tus recuerdos
en mi alma otro saco de cemento,
en mi cabeza malos pensamientos.

.: ¿Cuántas veces? :.

¿cuántas veces has salvado mi vida?
he perdido la cuenta de los días
en los que tus ojos fueron la mano
que me sujetaba en el vacío,

nunca me dejaste caer,

y yo que creí
que te di parte de la vida

............y siempre fue al revés…

hijo, dime:
¿cuántas veces has salvado mi vida?

.: Primaveras :.

Todas las primaveras
nacen con estrella clara y con sol,

son la antesala al olor a salitre
y a hierba recién cortada,

-a feromonas en atomizador-

Hay primaveras
que prosperan con la lluvia de abril
(o con riego por goteo),
y crecen olvidando manta y nieves
hasta que se afianzan sobre la tabla de surf.

Pero hay otras que mueren prematuramente
si en algún lugar de la ciudad
alguien anuncia un adiós ...

.: Wendy y Corto Maltés :.

Un ventanal con vistas a la vida
y en el centro del pecho un agujero,
un caballete al galope,
una libreta con mil y un poemas,

una lágrima en su ojo de cuarto de pez,
tres soles de sus dos cuartos de mujer,
y doscientas arañas
tejiendo infinitas esperas
en el pacífico océano del sofá,

una historia que a ratos tiembla,
y el mejor de los carnavales
que sabe que está por llegar

mientras tanto,
el marino sin barco sigue atado
a una balsa a la deriva

y en la cama
sus ganas y el contorno con tiza
de una eterna inicial…

pero Wendy, de vacaciones en Nunca Jamás,
no deja de sonreir.

El nacimiento de Corto Maltés en
“La balada del mar salado” de Hugo Pratt.

.: Pista libre :.

Permiso para aterrizar,

el vuelo fue tranquilo
a pesar de las turbulencias
cada vez que me acordaba de ti

del cielo al suelo
como otro ocho de Mayo cualquiera

esta vez sin aterrizaje forzoso

esta vez sin lágrimas en el rostro

pero en la Terminal
continúan las turbulencias

no te veo esperando
sujetando mi nombre en un papel

tus ojos se perdieron con mi maleta
-era de esperar-

ya no hay pista libre ,
no hay permiso para aterrizar
entre tus piernas...

.: A ras de suelo :.

De la lluvia y la oscuridad
al brillo cegador del sol
en un instante...

parecía un milagro

y yo, el único espectador

El A-320 sólo tuvo que salvar las nubes
y unas pequeñas turbulencias
a 31.000 pies

Arrastrando los pantalones al caminar
y pegado a mi sombra,
no existen los milagros...

aunque hoy, en Madrid,
luzca el mismo sol que ayer.

.: Bicicletas :.

Rozando el cielo,
como cada noche en Madrid,
el neón batalla contra el brillo de las estrellas

y la cartelera me recuerda su nombre...

más abajo,
un hombre hace bicicletas
con alambre
en la última escalera del Cine Callao.

hace tiempo que dejé de fabricar corazones
- me dice -
las bicicletas son más agradecidas

vuelvo a recordar su nombre ...

y busco un taxi
justo cuando las estrellas
perdieron su guerra.

.: Sombra :.

Era un rito
recorrer la madrugada

por el puente viejo de la ciudad
y respirar la corriente,
naufragar en el barrio chino,
rodar de bar en bar,
doblar todas las esquinas…

descubrir la primera luz del amanecer
con el bostezo de las aceras
y el sabor del guiño
que incendia las calles de La Alameda

era delirante el quimérico amor
hacia aquella ciudad,
una religión que envenenaba
la carne sin darme cuenta,

sin darme tregua,

cada día más,

y así fue
que fui sombra sin cuerpo,
sangre sin venas,
alcohol y fuego,

y la nocturnidad de la ciudad
mi alimento

y tú dormías ajena a todo...

.: Nada :.

Después del sol,
la lluvia
que se clava
en la frente sin piedad,
sin avisar…

no te puedes fiar
de la luz de un día,
que pinta su sonrisa con rayos
que se deshacen en la manos
sin avisar

después de ti,
el silencio,
las ganas de desertar,
de ahogar el tiempo
y matar los recuerdos
de tres en tres

y después de todo...
después de ti,
nada,

nada,

todo pasa
y nada pasa...

una sonrisa no cuesta nada

pero nada
es mejor que todas las sonrisas
que se fueron sin avisar