Agosto se ha derretido
como mi mano en tu vientre,
como este lunes de tormenta
y de agua a borbotones en alcantarillas
 
como la sangre que pierdo
         cuando el semáforo se abre
y contigo desfilan las semanas...
 
...sin mirar atrás.

.: Un día cualquiera... :.

Ahí fuera 

-a un par de metros-

ciudades como islas

con cielos sin estelas de avión,

charcos vírgenes,

gatos incrédulos

reconquistando 

su asfalto...

Dentro,

  la vida,

un colchón, un disco girando,

tu gesto en una fotografía,

el reloj goteando,

  las ganas de asesinar

    al tiempo...

    ...la poesía de un día

                    cualquiera.

.: Asiento 11D :.

Como en un suspiro,

antiguos olivos, nubes, trigo,

terraplenes, paneles solares,

viejas instalaciones mineras,

silos de cereales,

refugios olvidados,

interminable catenaria...

Vuelo a ras de suelo,

en contacto con la realidad

        en tu búsqueda.

.: Viernes :.

Oigo el rumor del viernes

al otro lado de la ventana,

        y recuerdo los 90,

salir de la Universidad

con los amigos,

con algún libro en la mano,

500 pesetas en el bolsillo,

y la adrenalina por las venas

mientras el metro

nos acercaba a Moncloa...

En noches como hoy 

empujo los recuerdos

         bajo la alfombra,

y te echo un poco más de menos...

.: Su cafetera italiana :.

Entre lo humano

   y lo divino,

            tú...

Sobre todo cuando 

burbujea el café

en la cafetera italiana,

después

de haber hecho del colchón

nuestro Olimpo.

.: Ahí arriba :.

Como faro

que no se inmuta

    ante una galerna,

que permanece en el tiempo,

eterno, indestructible, hipnótico, 

       tú ahí arriba,

entre las cortinas

y la luz de tu salón,

agitando tu mano desde el ventanal,

protegiéndome de la niebla de este día,

advirtiendo

que el futuro está cerca,

      en estas calles.

.: En la oficina :.

Ocho horas 

oyendo hablar de cifras,

inversiones, gastos,

hitos de proyectos,

de rendimientos y potencias

y de alguna triste conversación

de personajillos con corbata

que se arrastran buscando medallas

con anglicismos estúpidos...

Y el amor

       escondiéndose

en la destructora de documentos.

.: Fotografía en el andén de La Latina :.

A la izquierda

-en el andén de enfrente-

viajeros que entran y salen del vagón,

algunos bostezan cansados,

otros -en cambio- llevan en la mirada

la urgencia de una noche de sábado.

En el otro andén

una pareja

    se hace un selfie,

paran el tiempo

en el panel electrónico,

aceleran sus latidos,

brillan sus ojos,

   imaginan su futuro.

Parecen felices,

como estrenando

      -por fin- la ciudad.

.: Mientras hablas :.

Mirarte

mientras hablas,

-como pisar un nuevo planeta

a años luz de esta calle,

       como respirar bajo un océano-

contener el tiempo,

sentir un abrazo

       con tu voz.

.: Sábado :.

Sábado.

La vida

transita por

la Gran Vía

y sus aledaños,

por el sótano

de un parking,

por las escaleras

de la boca del metro,

por la barra de los bares,

y nosotros

-de la mano

y a contracorriente-,

            expectantes,

adaptándonos a las aceras,

a los semáforos cerrados,

desafiando a la ciudad.

     A la vida.

.: Planta dos del Orly :.

Anochece.

Tras el ventanal de la 202

un paisaje de antenas,
destellos en el cielo

y la brisa que lleva tu nombre.

En la fachada de Blas de Lezo

habitaciones que se encienden,

unas para estudiar,

otras para hacer la cena,

algunos prefieren besarse a oscuras.

A la derecha, imponente,

aparece 

   la bahía

meciendo las embarcaciones,

sus tres montes y mis pupilas.

Ya he deshecho la maleta,

en las perchas mi cansancio,

tu presencia y un par de camisas,

y en cinco minutos,

   apoyado

en la centenaria barandilla

   del paseo,

te contaré que -contigo-

esta ciudad sería un buen refugio.

.: Led :.

Reducido

a la mínima expresión,

podríamos ser una
    luz
              led
      verde

en un móvil.

Pero que, cuando
aparece,
     ilumina toda la vida.

.: Sabes bien :.

Sabes bien de besos de película, tanto que quedaron tatuados bajo tu lengua, como su perfume en tus blusas y en tu piel (y en en el sistema límbico de tu cerebro), como esas dosis de vasopresina y oxitocina liberada en cada abrazo, en cada beso -o con solo pensarle- que originaban raíces en sus pies y en las esquinas de tu cama, haciendo de tu cuarto

una fortaleza.

Y -también- sabes bien de derrotas y cicatrices, de noches de canciones y guitarra, de cómo desnudarte en un poema, de guardar bajo la alfombra recuerdos -junto a los monstruos que habitan bajo la cama- de cortar raices, de apartar escombros de tu muralla y, agotada, acabar durmiendo en el sofá.  

Hoy

me dicen

que vuelves

a dormir

en tu cama...

Y la guitarra a tu lado.

.: Al otro lado del ventanal :.

Paisaje de antenas

y cornisas con vértigo,

farolas parpadeando,

        semáforos en azul,

peatones que exploran 

el fondo de un bar,

pájaros anidando

en cajeros automáticos,

     estatuas que cambian de lugar.

Tú y yo 

al otro lado del ventanal...

La ciudad nos observa.

.: Disparo certero :.

Una pistola apunta mi frente

a un par de metros,

No tengo miedo,

me miras,

sonríes

y aprietas el gatillo...

...y en cada pompa de jabón
se reflejan

-entre los colores del arcoiris-

esa mueca entre rebelde

                            e inocente,

      

           y todo nuestro futuro.

.: Abrigo :.

A las 6 de la mañana,

caminando calle abajo,

mi piel ya pide abrigo.

Avanza septiembre muchacho

-pienso-

y el otoño nos señala 

    sabiéndose ganador.

Pero recuerdo

que en agosto
-a 35 grados-

esta misma piel

buscaba abrigo

            en su piel

     bajo sus sábanas.

.: R'n'R :.

Chuck Berry y su guitarra

Jerry Lee Lewis y su piano 

Elvis Presley y su voz

Paul McCartney y su bajo

Charlie Watts y su batería

Tú y yo 

    Rock and Roll...

.: Rúa Lepanto :.

Un río

atravesando

los ojos de un puente 

romano,

callejuelas
con calzadas de adoquín,

soportales con arcos,

la barra de un par de bares,

(quizá de tres o cuatro),

la noche,

dos copas de vino

y el sonido de tus zapatos
caminando conmigo,

     poco más necesito. 

.: Desayuno en el bar :.

Una pareja entra,

se sientan en los taburetes de la barra

-parecen reservados para ellos-

y piden su café

y sus tostadas

    y su roce de manos

como cada mañana a la misma hora.

Conversan, muy cerca,

-hoy más cerca que nunca-

susurrando, ralentizando
los relojes, 

ajenos al estrépito que les rodea.

Pienso que hablan del trabajo,

de viajes espaciales,
de lo corta que se hizo la noche
e incluso de sus hijos.

Mientras desayuno

-entre sorbo y sorbo de mi café-

envío algún whatsapp,

repaso alguna noticia en twitter,

(en la radio suena

a un minuto de ti)

y al levantar la mirada,

solo está él,

     y dos cafés

y dos tostadas
                frías

          y derrotadas.

.: Vuelves :.

Te quitas el esmalte de las uñas,

tu camiseta ajustada

y esos pantalones

que te hacen infinita,

       te recoges el pelo.

Vuelves a la rutina,
a sus cicatrices...

     ...comienza la guerra.

.: Viajar :.

Creo que ya sé todo de ti,
y -quizá- tú de mi...

solo falta viajar

y saber de nosotros
                  en este mundo.

.: A sus caderas :.

Es fácil esconderse de una tormenta,

o de la inquietud de la oscuridad,

               -o del miedo al futuro-,

basta un sofá,

y anudarse a sus caderas.

.: Slalom :.

100km/h,
monotonía

en una M40

en la que creo ver siempre

los mismos coches

con los mismos

conductores bostezando

o pensando

en su lista de rutinas,

entre las cuales

-a veces-

hay algún milagro
       en forma de huida.

Dos kilómetros más adelante

-con la sensación

de no haber conducido-

edificios conocidos,

publicidad engañosa,

grafitis en paredes imposibles,

la ventanilla bajada

...el mismo aire que ella está respirando,

y la misma retención

en el mismo punto kilométrico.

Pongo la radio

y escucho noticias

de un último slalom,

de una caída en una bandera

a pocos metros de su meta.

Arranco

y alcanzo los 80km/h...

A la altura de La Fortuna
pienso que así es la vida:

acelerar, frenar, parar, arrancar,

rutinas, pequeños milagros,

                      un slalom

entre muchas puertas...

Aparco mi coche. Bostezo.

Toca sortear banderas...

            e intentar cruzar la meta.

.: Mariposas :.

Dos mariposas
volando

fuera de un estómago,

aletean,

entrelazan sus alas,

mezclan su polvo

durante las maniobras de vuelo

-en espiral y aleatorio-

en un cortejo vertiginoso.

Espectacular.

Lo malo fue su exhibición

a un metro del asfalto de la M40...

Nunca debieron salir del estómago.