.: Resfriado :.

Nada ha cambiado

desde que dejamos de abrigarnos.

Sigue sin llover,

las calles se ocultan tras la suciedad

y este cielo sobrevive como puede.

Como ellos. Como nosotros.

Tú peleándote en las calles de Madrid

y yo apenas pudiendo respirar.

Tres comprimidos de paracetamol al día

y tres paquetes de kleenex cada hora.
Besos que no se pueden dar.

No hay contratos para la luz

de una mirada

que parece extinguirse.

Nada ha cambiado por aquí,

ni siquiera mis ganas de verte.

Los Secretos - 'Nada más'

.: Tu voz al otro lado del teléfono :.

Tu voz, más allá del invierno

y tus pasos colonizando presencias

en la escarcha

que cubre

este poema.

Las calles y sus restaurantes

te seguían esperando

como esperaba yo

el calor

de tu nombre

o como, sencillamente, me esperabas tú.

Siempre tú.

En esto de la espera

podrían proclamarte campeona del mundo,

quizá seas la protagonista

del Muelle de San Blas,

y yo el tipo de aquel sueño

que nunca consigue vestirse

y siempre llega tarde a su cita…

Tu voz, más cerca de la primavera

y tus pasos

acuchillando

ausencias.

No,

no éramos nosotros

el día en que, sin despedirnos,

nos hicimos invisibles.




Frank Postigo - El muelle de San Blas

Enorme versión la de Frank...

.: Cumpleaños :.

.: En un abrir y cerrar de ojos :.

- Ellos, todos, dicen que estoy loco.

- No, claro que no estás loco, pero

¿qué pasaría si te dijera que estás soñando?

- No, no, no.

- ¿y por qué no?

- Mire, yo sé  lo que es real y esto es real.

- ¿y tú cómo lo sabes? los sueños

no se descubren hasta que uno despierta.

- Lo sé y basta. Mis sueños son mucho más

simples que todo esto.

De la película  de Amenábar 'Abre los ojos'

Abrí los ojos, los cerré

y

me

enamoré

de ti.

Ahora camino perdido

a tientas,

a oscuras,

ciego desde que cerré mis ojos.

No los vayas a cerrar ahora tú.


Antonio Vega - 'Háblame a los ojos'

.: Avituallamiento :.

"y escuchamos poemas...
y bebimos cerveza..."

Si quieres oir y ver parte de lo que sucedió pincha AQUÍ

Corremos maratones a diario.

Nos falta el aire y el corazón se queja.

No existe entrenamiento para el día a día.

Que el tiempo se detenga de repente

es todo un lujo difícil de conseguir.

Y detenerlo treinta minutos

para escuchar poemas y beber cerveza,

además de lujo, sería un placer.
Como respirar tu compañía.

Como marcar con reencuentros el calendario.

Pero el tiempo, de repente, se detuvo
y en mitad de la carrera frenamos,

y escuchamos poemas,

y bebimos cerveza,

y respiramos…

Hoy nueva maratón.

Estoy en el kilómetro quince.

Respiro mejor que ayer.

.: Por resolver :.

Estos días estoy leyendo La cena secreta de Javier Sierra. Da Vinci pinta su Cenacolo sembrado de anomalías desconcertantes y escondiendo un mensaje oculto sobrecogedor. Entre página y página pienso en ti y, como el Padre Leyre en el convento de Santa María delle Grazie, intento descifrar qué misterios se ocultan bajo tus párpados o en qué piensas cuando bajas por las escaleras de emergencia. Qué te preocupa. Qué te hace invisible en este viejo edificio. Que huída planeas en tu nueva agenda. Y cada mañana pruebo a pintar tu perfil en mi taza del café de las 8, tu semblante sonriendo magnéticamente, tus manos dibujando constelaciones bajo una luz de neón. Como ayer. Pero estos días el reloj se adelanta esperándote sentado en un viejo taburete y se congela por los pasillos cuando cae en la cuenta que los minutos ya no son suyos. El café y yo también nos congelamos. A veces pienso en leer de corrido, sin tartamudear, sin ceder a la pausa que provoca tu nombre. Pero sigo leyendo y pasa la vida, caen los capítulos y el acertijo se desvela. Ya no volveré a ver La Última Cena con los mismos ojos. Hoy me siento sembrado de anomalías desconcertantes, poblado de adivinanzas por resolver. Y lo único que quiero es volverte a ver con los mismos ojos, desvelarte bajo las sábanas de un hotel, aparcar en la curva sin nombre. Sobrevivir al frío de Siberia.

Frío de Siberia - Lorca