.: Polillas y Luciérnagas :.

Me asedian las luces que ciegan
las estrellas de mis noches
y cierran tus párpados cansados.

Es mi beso un bostezo
y mi deseo un no deseo.

La polilla sin polvo en las alas
reclama que la nueva luz se haga
en la bombilla de la madrugada.
La tristeza espera despierta
a las ganas arrugadas,
y la luciérnaga azul
alumbra su carretera
y me lleva donde no estás tú.

Mi beso aún bosteza
y mi deseo ya no desea.

.: Leer los labios :.

No sabía leer los labios.
Sólo interpretaba los besos
clasificándolos según su entusiasmo
siempre y cuando no se lanzaran al aire.

Es por eso que cuando te asomaste
a la ventanilla del vagón número cuatro,
mientras las vías se calentaban
y los pañuelos se agitaban al viento,
no entendí lo que decías…

¿ adiós para siempre ?
¿ volveré pronto a verte ?

Han pasado tres años
y sin noticias y ni rastro de ti.

Y en la retina difusamente
veo aún cómo mueves los labios.

.: Anega la ciudad :.

La lluvia anega la ciudad
reflejando atascos infinitos
cuando se encienden las farolas
y suena la sirena de la libertad.

Son hileras de proscritos
que huyen sin mirar el retrovisor.

El coche es otra cárcel

con limpiaparabrisas

mientras suena

Knockin' on Heaven's Door
en el 107.2 del dial.

Es cuando aprovechan la ocasión
los desenamorados para llorar.

Y los otros, los enamorados
sólo piensan en sus zapatillas y sofá
salivando besos y abrazos antes de llegar.

Y la lluvia -para todos- anega la ciudad
...y las lágrimas de unos
......y la saliva de otros
.........se disuelven en todos los charcos por igual...

.: Conjugando amar :.

Perdió la primera persona
del pretérito imperfecto del verbo amar,
y no hay presente,
ya no estás…

cuando el infinito infinitivo
parecía tatuarse en nuestra piel
tú vas y te vas.

Perfecto, muy bien, genial.

Tampoco hay futuro perfecto para amar
ni siquiera imperfecto,
sólo noches que cada día se van
y se van sin más. Sin ti.

Dime ¿dónde estás?

Soledad condicional de amar.

Yo amaría si tú…si tú…qué más da.
Ya no estás.

Y sólo impera el imperativo
‘ama tú’
que yo y mi yo furtivo
no te van a buscar.

.: Naturalmente :.

Naturalmente, así fue cómo llegaste
como la carta certificada al buzón
como el sol que entra al subir la persiana
o las nubes que cubren la tarde, naturalmente.

Naturalmente que no pretendía buscarte, no,
ni encontrarte, para eso existen las casualidades,
los destinos marcados, las vidas que se cruzan
…y los cruces de miradas en la parada del bús.

Si, allí estabas tú, y yo, naturalmente,
esperando el 45, pensando en nada
o probablemente en mañana
-así de rápido viajamos por nuestra mente-

Y allí estábamos los dos, ausentes,
y dos sitios vacíos salvaron la tarde.

Pero naturalmente el tiempo pasa.
Nadie pudo salvarnos
y antinaturalmente ahora viajamos
cada uno por nuestro lado
…y el 45 sigue rodando.

.: Bajo el puente :.

La cuesta empedrada y polvorienta me lleva de la mano hasta el puente, como hacía mi abuelo,
es allí donde se para el tiempo,donde los ojos se cierran para respirar a fondo…y recordar.
Recordar esas mañanas sin escuela donde la única preocupación era encontrar a primera hora, cuando la hierba estaba húmeda por el rocío, el cebo adecuado para bajar a la orilla a pescar. Era un simple gusano o la mosca cazada al vuelo de un manotazo.
El murmullo del río permanece intacto, parece que no pasaron treinta y dos años. El oído sigue captando las mismas sensaciones que antaño, de vez en cuando el sonido del salto de la trucha de cabeza blanca, esa que siempre escapaba. Y huele como ayer al llenar los pulmones, una mezcla de arcilla y fresno a partes iguales.

Ha sido un instante, apenas cinco segundos para volver a tener cinco años, cuando bajo el puente no había temores.

.: Si un día :.

Si un día volvemos a vernos
que sea en día sereno o en noche de humo,
pero que sea.

Y ese día que se desaten
las palabras que se anudaron en la garganta.
Mientras, no dudes en contar las horas
los minutos o segundos que faltan.

Advierto que los ciclos se repiten sin avisar.
Sin pretenderlo. Sin entenderlo.

Si un día volvemos a vernos,
que no sea en la coincidencia
de las calles que frecuentamos,
ni en aquel mar donde dibujamos
todos nuestros nombres,
que sea en el descorche de una botella
o en el beso de cenicienta,
pero que sea,
aunque de nuevo a las doce te conviertas
en pañuelo agitado al viento.

.: La última luz :.

Nunca esta ciudad fue tan pequeña
como este día que se apaga sin más

y tú estás en cada rincón, en cada ascensor,
en cada gota de agua que forma mi charco.

Las calles se hacen callejuelas, travesías
por donde siempre cruzamos miradas
y pasos de peatones sin semáforos.

Y siempre tan cerca,
y siempre tan lejos,

miro abajo y estás,
miro al lado y estás,
fumando las mañanas y sudando las noches
y ahí estás. Siempre sonriendo.

Nunca esta ciudad fue de los dos
pero ahora que se apaga la última luz, estás.