.: Planta dos del Orly :.

Anochece.

Tras el ventanal de la 202

un paisaje de antenas,
destellos en el cielo

y la brisa que lleva tu nombre.

En la fachada de Blas de Lezo

habitaciones que se encienden,

unas para estudiar,

otras para hacer la cena,

algunos prefieren besarse a oscuras.

A la derecha, imponente,

aparece 

   la bahía

meciendo las embarcaciones,

sus tres montes y mis pupilas.

Ya he deshecho la maleta,

en las perchas mi cansancio,

tu presencia y un par de camisas,

y en cinco minutos,

   apoyado

en la centenaria barandilla

   del paseo,

te contaré que -contigo-

esta ciudad sería un buen refugio.

.: Led :.

Reducido

a la mínima expresión,

podríamos ser una
    luz
              led
      verde

en un móvil.

Pero que, cuando
aparece,
     ilumina toda la vida.

.: Sabes bien :.

Sabes bien de besos de película, tanto que quedaron tatuados bajo tu lengua, como su perfume en tus blusas y en tu piel (y en en el sistema límbico de tu cerebro), como esas dosis de vasopresina y oxitocina liberada en cada abrazo, en cada beso -o con solo pensarle- que originaban raíces en sus pies y en las esquinas de tu cama, haciendo de tu cuarto

una fortaleza.

Y -también- sabes bien de derrotas y cicatrices, de noches de canciones y guitarra, de cómo desnudarte en un poema, de guardar bajo la alfombra recuerdos -junto a los monstruos que habitan bajo la cama- de cortar raices, de apartar escombros de tu muralla y, agotada, acabar durmiendo en el sofá.  

Hoy

me dicen

que vuelves

a dormir

en tu cama...

Y la guitarra a tu lado.

.: Al otro lado del ventanal :.

Paisaje de antenas

y cornisas con vértigo,

farolas parpadeando,

        semáforos en azul,

peatones que exploran 

el fondo de un bar,

pájaros anidando

en cajeros automáticos,

     estatuas que cambian de lugar.

Tú y yo 

al otro lado del ventanal...

La ciudad nos observa.

.: Disparo certero :.

Una pistola apunta mi frente

a un par de metros,

No tengo miedo,

me miras,

sonríes

y aprietas el gatillo...

...y en cada pompa de jabón
se reflejan

-entre los colores del arcoiris-

esa mueca entre rebelde

                            e inocente,

      

           y todo nuestro futuro.

.: Abrigo :.

A las 6 de la mañana,

caminando calle abajo,

mi piel ya pide abrigo.

Avanza septiembre muchacho

-pienso-

y el otoño nos señala 

    sabiéndose ganador.

Pero recuerdo

que en agosto
-a 35 grados-

esta misma piel

buscaba abrigo

            en su piel

     bajo sus sábanas.

.: R'n'R :.

Chuck Berry y su guitarra

Jerry Lee Lewis y su piano 

Elvis Presley y su voz

Paul McCartney y su bajo

Charlie Watts y su batería

Tú y yo 

    Rock and Roll...

.: Rúa Lepanto :.

Un río

atravesando

los ojos de un puente 

romano,

callejuelas
con calzadas de adoquín,

soportales con arcos,

la barra de un par de bares,

(quizá de tres o cuatro),

la noche,

dos copas de vino

y el sonido de tus zapatos
caminando conmigo,

     poco más necesito. 

.: Desayuno en el bar :.

Una pareja entra,

se sientan en los taburetes de la barra

-parecen reservados para ellos-

y piden su café

y sus tostadas

    y su roce de manos

como cada mañana a la misma hora.

Conversan, muy cerca,

-hoy más cerca que nunca-

susurrando, ralentizando
los relojes, 

ajenos al estrépito que les rodea.

Pienso que hablan del trabajo,

de viajes espaciales,
de lo corta que se hizo la noche
e incluso de sus hijos.

Mientras desayuno

-entre sorbo y sorbo de mi café-

envío algún whatsapp,

repaso alguna noticia en twitter,

(en la radio suena

a un minuto de ti)

y al levantar la mirada,

solo está él,

     y dos cafés

y dos tostadas
                frías

          y derrotadas.

.: Vuelves :.

Te quitas el esmalte de las uñas,

tu camiseta ajustada

y esos pantalones

que te hacen infinita,

       te recoges el pelo.

Vuelves a la rutina,
a sus cicatrices...

     ...comienza la guerra.

.: Viajar :.

Creo que ya sé todo de ti,
y -quizá- tú de mi...

solo falta viajar

y saber de nosotros
                  en este mundo.

.: A sus caderas :.

Es fácil esconderse de una tormenta,

o de la inquietud de la oscuridad,

               -o del miedo al futuro-,

basta un sofá,

y anudarse a sus caderas.

.: Slalom :.

100km/h,
monotonía

en una M40

en la que creo ver siempre

los mismos coches

con los mismos

conductores bostezando

o pensando

en su lista de rutinas,

entre las cuales

-a veces-

hay algún milagro
       en forma de huida.

Dos kilómetros más adelante

-con la sensación

de no haber conducido-

edificios conocidos,

publicidad engañosa,

grafitis en paredes imposibles,

la ventanilla bajada

...el mismo aire que ella está respirando,

y la misma retención

en el mismo punto kilométrico.

Pongo la radio

y escucho noticias

de un último slalom,

de una caída en una bandera

a pocos metros de su meta.

Arranco

y alcanzo los 80km/h...

A la altura de La Fortuna
pienso que así es la vida:

acelerar, frenar, parar, arrancar,

rutinas, pequeños milagros,

                      un slalom

entre muchas puertas...

Aparco mi coche. Bostezo.

Toca sortear banderas...

            e intentar cruzar la meta.

.: Mariposas :.

Dos mariposas
volando

fuera de un estómago,

aletean,

entrelazan sus alas,

mezclan su polvo

durante las maniobras de vuelo

-en espiral y aleatorio-

en un cortejo vertiginoso.

Espectacular.

Lo malo fue su exhibición

a un metro del asfalto de la M40...

Nunca debieron salir del estómago.

.: En un rato :.

Llevo en el sofá

toda la tarde

acariciando con la yema de mis dedos 

la pantalla del teléfono móvil.

Quien me vea

diría entre extrañado y molesto:

- ¿No tienes nada mejor que hacer?

y yo, sonreiría.

No saben que acaricio

sus labios, su melena,

su espalda y cuento sus lunares...

Lector, no, no estoy loco.
Vivo en el mundo real.

En un rato 

-cuando cese esta tormenta-
los dos

saldremos a incendiar

a base de caricias y cervezas

cualquier terracita de verano del barrio.

.: Hoy cuesta más :.

Hoy cuesta más aparcar.

Un poco antes,
la ciudad con insomnio,

y la M40 dibujando una hilera
de bostezos

y sucesos de última hora,

por los bares deambulan almas

buscando
un chute de cafeína

y conversaciones
sobre alguna playa olvidada...

...la rutina va desperezándose.

Y yo camino hasta mi oficina

pensando en ti,

y que hoy

cuesta

más

vivir.

.: Septiembre:.

Septiembre

es un mes que da pie al poema,

sobrevuela la nostalgia

de un verano que languidece

y deja muescas

en forma de recuerdos.

Tiene todos los ingredientes,

         es perfecto:

tú, yo,

un mojito, un gin tonic, Netflix

y un puñado de planes 

sobre un sofá.

Lo demás,

     superfluo.

Estoy a punto de un poema.