.: Pudo :.

Besé los pálidos lábios
de un rumor equivocado,
cuando la vida se arrastraba
aplastada por el sol de agosto,

quise dárselo todo,
pero sus manos sólo buscaban
agua para crecer y su piel otra piel
distinta a la mía

pudo avisarme antes de ser
raíz en sus pestañas,
enredadera en su espalda,

pudo marcharse tras caer el sol
de agosto con un beso
en el temblor de mi cuerpo,

pudo ser,

y yo quise dárselo todo…

.: Soles :.

Hay soles que ciegan,
que marcan la piel con el falso bronce
de la serenidad de los días,

hay soles que eclipsan ese horizonte
que conduce el presente y escribe futuros,

hay soles que confunden y queman
haciendo de las noches refugio
de todos los instintos,

y hay soles como tú,
que irremediablemente dan la vida…

.: A ciento veinte :.

La carretera aproxima nuestros dos mundos
uno tan urbano, tan indiferente
a las raices de un pasado que aún tiembla
y otro donde parece haberse parado el tiempo,
ese tiempo que un día fue tan nuestro,

aldeas frente a cristaleras donde parece
reflejarse el bostezo del alma,
tierra y arcilla, pedregales, ramas secas,
orillas de ladrillo sin cauce ni bocas de peces,

dos mundos donde todavía serpentea
el cañón escarpado de dos vidas
que parecían desembocar sin remedio
a un océano sin islas cansado de mareas

a ciento veinte se aproxima
todo nuestro tiempo,
ese tiempo que un día fue tan nuestro…

.: La Latina :.

Prefiero el bostezo de un hostal sin nombre
al insomnio de esta ciudad dormitorio
que prohíbe el paso a quienes
aún respiran soñando con adoquines
y algún tranvía condenado al olvido

prefiero una barriada del centro
con todos sus cielos cuarteados
por el sonido de sirenas urgentes
que buscan una muerte anunciada
o la captura de unas manos manchadas
de sangre

prefiero las farolas de gas,
cobijo de putas que pierden batallas
noche tras noche,
censuro los neones insaciables
que entran por las venas
sin siquiera preguntarnos el nombre

es el rumor del mercado y su gente
los que marcaron desde antes de nacer
todos mis sentidos…

.: El colegio :.

Cada tarde espera a los niños
bajo su abrigo de paño marrón,
incluso hoy, bajo este sol, parece abrigarse
del frío de la vida.

No da pistas, nunca conversa,
a veces traga bostezos, tal vez algún beso sin dar,
quizá mastica alguna decepción
o deshoja al azar alguna flor.

Mientras espera, su mirada viaja
hasta un infinito tan cercano
que la siento alojada en mi hombro
para sacudirse el sueño.

Hoy he oído lo que piensa
y coincido en su pensamiento:

siempre hace frío antes de que salgan los niños.

Mañana también.

.: Rayo :.

Sorprende como me miento,
yo, tan seguro de mis pasos
yo, tan duro por fuera
y por dentro.

nunca antes un hola y una sonrisa
habían partido mi mundo en dos

rayo certero tu voz
en el medio de mi pecho...

.: Nuestro tiempo :.

Ha pasado el tiempo de los gatos callejeros
que jugaban a lamer las noches sin luna,
gatos salvajes con la madeja de nuestros nombres.

Fueron días de (mal)gastar vidas,
una a una, deprisa, sin mirar más allá
de nuestras retinas, sin preguntarnos
si mañana saldrá el sol para los dos,
fueron noches sin tardes
ni planes de viajes a islas desiertas,

..........fue sobrevivir respirando
oxígeno enlatado,
bebiendo sueños imposibles.

Y pasó el tiempo de los labios
de ron y tabaco, de besos con bostezos
observando el vuelo de un avión,
de carreras de coches
bajo el efecto de esa droga
de comernos entre cuatro paredes
sin cuadros ni televisor.

..........Sí, pasó nuestro tiempo,
y aún en la pared
sigue aquel calendario del Che
con siete hojas por arrancar,

y no me arrepiento, volvería a buscarte
para (mal)gastar la única vida
que queda respirando bajo esta piel…

.: Naufragar :.

Tarde de lluvia de abril que ahoga
las calles que llevan tu nombre

y decido volver a naufragar otra vez,
otra vez a buscar refugio en otro mar,

una vez más a naufragar...

es fácil inventarse islas sin ti
y perder oxígeno al intentarte respirar

poco se puede hacer en esta tarde de lluvia
más que ahogarme entre sábanas,
achicar agua y sin palabras
probar la humedad de otra piel...

y otra vez a naufragar,
una vez más...

.: El cine :.

Recuerdo el final de aquella película,
se quedó grabado en la retina
un instante antes de encenderse las luces,

decepcionante,
particularmente esperaba mucho más...

mi mano seguía en tu mano hasta la salida,
sin respirar, sin preguntarnos
un qué tal te pareció el final

al salir los dos tomamos distinta dirección,

tú a perseguir tus sueños
y yo a escribir la crítica cinematográfica

aún estoy en ello,
no conseguí entender el guión…

¿has encontrado tú tu sueño?

y es que la vida es un festival de cortometrajes
sin dobles ni efectos especiales,
un guión inacabado.

Elige un buen final.

.: En el vaivén de los días :.

Es el vaivén de los días
el que da la sencillez a la vida,
el que hace creer que entre dos barrios
siempre hay un cruce de caminos,

una mentira, un lugar donde vivir,

quizá sea un camino prohibido
el vicio de hurgar en la herida…

Y la gente pasa a tu lado
y no los quieres ver
tras tus gafas oscuras
y tu melena al viento,
segura de que no hay un destino
que es el vaivén de los días
el que te hace crecer.

No pases de largo. Aquí estoy,
en el zarandeo de los días
me vas a encontrar,
hurga en mi herida
que ya nada me hace sangrar
ni siquiera tú,
ni tan siquiera tú..

Porque la gente pasa a tu lado
y no me quieres ver,

en el vaivén de los días
soy un camino prohibido
una mentira, un lugar donde vivir…

Aquí estoy
hurga en mi herida
que ya nada me hace sangrar,
ni siquiera tú,
ni tan siquiera tú…

.: Pensando :.

A veces tengo dudas:
no sé si escribirte una canción más,
la penúltima,
o desterrarte para siempre
de la yema de mis dedos,

mezclar todas las letras de tu nombre
o grabar tus iniciales bajo mi lengua

es como intentar separar la última
de las gotas de aceite que derramamos
en el agua de la bañera de aquel hotel,

o como hacerme invisible para rozarte el pelo
cuando pasas a mi lado,

o ser lluvia en tu cara rozando tus labios ,

imposible…

¿cuántas veces te he prohibido en mis sueños
y cuántas las veces que hemos follado
justo antes de despertarme?

sigue sin haber billete de vuelta en la máquina
expendedora del andén de la estación
justo, además, cuando el revisor ordenó subir al tren,

no queda más que quitar freno y caminar
doblando todas las esquinas,
atajando para esquivar nuestros submundos,

nuestras mentiras,

y es que hay caminos que cuando se emprenden
no tienen retorno, o eso parece,
porque algo o alguien se empeña
en quitar los carteles de vuelta a esta vida,

la que ahora toca irremediablemente vivir,

y vivo…y no me quejo,

pero a veces tengo dudas:
no sé si escribirte una canción más,
siempre la penúltima,
o desterrarte para siempre…

.: Este mundo nunca se paró :.

...despues de escuchar

a Manolo García...

Dices que el frío de nuevo te visita,
que se pega al paladar la escarcha
de otro mayo sin su flor,
que las vetas de esta puerta sin pintar
se reflejan desdibujándose en tu piel,

............que la ternura cabecea en el sofá ...

y dices que el fuego también deserta,
que el silencio son unos ojos que se cierran
con la primera de todas las luces,
que las nubes se hacen almohada
en el roce de tu cama sin deshacer

Leva anclas, prueba a remar
sin la gasolina de un motor que nunca funcionó
surca el río, prueba a explorar,
fuera del agua también pudimos respirar,
prueba a juntar todos tus continentes
aunque no lo creas este mundo nunca se paró

dices que el frío de nuevo te visita
y que el fuego desertó

....prueba a gritar al silencio
....de esos ojos que se cierran

........porque aunque no lo creas
........este mundo nunca se paró

............leva anclas, prueba a remar
............sin la gasolina de un motor que nunca funcionó

que fuera del agua también supimos respirar...

.: Brújula :.

Ahora ya no importa el destino
me quedo con todos los pasos dados,
sus tropiezos
y con las madrugadas
que encendían los pasillos de un hotel

si lo piensas
no había destino marcado en el mapa
sólo la improvisación de las noches sin día
y el azar de un cruce de caminos...

espérame, te dije

y confundimos
el norte de la brújula

.: Desde esta isla ... :.

La tarde duerme sobre esta isla
y el cielo de tu boca se abre
con la dejadez de las sombras
que dejaron de existir

siempre fue así,

y ahora no sé por dónde caminas
ni dónde paras a respirar

intentar recordarte
es como jugar con el fuego
de un nombre que quedó en cenizas
desnudo de aquella inicial
que bailaba sobre el agua dulce
de mis manos

por eso planeo itinerarios por los siete mares
por si aparecieras detrás del velo rojo
de los días que marcaron nuestra piel,
por si tu memoria levó anclas
de aquel pasado de frío silencio

y es cuando sueño tus ojos hablándome al oído
susurrando que vas a volver
con el disfraz de otros ojos
más oscuros y cansados
pero bailando sobre el agua salada
de mis manos

volveré, me dices,
sin saber ni cuándo
ni en cuál de todas nuestras islas
...

planeo itinerarios por los siete mares,

próxima escala, Fuerteventura...

.: Y pasa el tiempo - Revólver :.

La nueva canción de Carlos Goñi... ahí va:

Revólver - "Y pasa el tiempo"




Y Pasa el Tiempo

Las cosas parpadean y se mueven
y todo aquello que no tiembla no está vivo
las gaviotas volvieron en diciembre
y ahora vuelan otra vez aquí conmigo.

La distancia la marcamos tu y yo a medias
si procuras no tenerme en el olvido
yo prometo soñarte mientras duerma
y dormir hasta que estés aquí conmigo.

Y pasa el tiempo y mientras pasa considero
que es una falta de respeto y un engaño tan ruin
que cuando al fin ya sé cómo funciona el juego
se me acaban las monedas, ironías de vivir.

Y la espuma de este mar que me marea
mientras rompe con fragor contra mi oído
recordándome con cada nueva ola
que tu estás aunque no estés aquí conmigo.

Y pasa el tiempo y mientras pasa considero
que es una falta de respeto y un engaño tan ruin
que cuando al fin ya sé cómo funciona el juego
se me acaban las monedas, ironías de vivir.

Y es que las cosas parpadean y se mueven
y todo aquello que no tiembla no está vivo
yo temblaré hasta que me muera si así vienes,vente conmigo.

Y pasa el tiempo y mientras pasa considero
que es una falta de respeto y un engaño tan ruin
que cuando al fin ya sé cómo funciona el juego
se me acaban las monedas, ironías de vivir.