Sobre la mesilla una foto de carnet.
Atrás quedaron autopistas quemadas
por neumáticos desgastados de vivir,
en la radio una canción de los ochenta
y la línea discontinua dirige la vida
mientras los árboles se limitan a crecer.
La puerta de una habitación sin cuadros
y sábanas sin olor espera ser abierta
para encerrar otra historia,
la recepcionista no preguntará nombres...
el televisor tiene la misma nieve
que el espejo arañado del baño
y el techo observa eterno
el desahogo clandestino de la noche.
Es el azar del cruce de caminos sin stop.
El cigarro se consume en el cenicero de la 202,
y sobre la mesilla una foto de carnet.
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