.: sms Feliz 2011 :.

Un sms deseando un Feliz 2011:

"Unos días lluvia
otros sol,
otros tormenta,
niebla, frío o calor.
Pasarán las estaciones,
las noches acabarán con los días,
los días acabarán con las noches.
Y así va pasando la vida,
y hoy, en la frontera de este nuevo año,
te escribo para desearte mil aventuras.
TODO ESTÁ POR DESCUBRIR,
VÍVELO CON PASIÓN.
FELIZ 2011"

.: Cajita de música :.

Haz que suene la cajita y...

...estaré cerca de ti...

...ahora la giro yo...

.: Dos días :.

Solos en una ciudad
que marca a fuego cada instante
cada peldaño al tercer piso,
cada centímetro cuadrado de piel,
cada cerveza, cada canción…

Solos en calles de adoquín y soportal

donde nadie conoce a nadie,

donde no hace falta nada más,

………..sólo tu y yo

la lluvia,

y la huella que queda impresa
……..........al subir la persiana.

FELIZ NAVIDAD ...

... a TODOS !!

Os deseo que paseis

una Nochebuena

muy muy Feliz,

en familia,
...........con amigos,

con la gente
.........que más queréis...

Rosana - "En Navidad"



Para que todos los días sean Navidad
Para que cada deseo se haga realidad
Para que el mundo sonría al despertar
Para que se abra la puerta y no se cierre más...

.: Cornisas :.

A veces soy el suicida que salta
desde la altura de su nombre
para hacerme pedazos

y dejar que me recomponga a su antojo.

Otras decido pisar el suelo,
ser dueño del aire, respirar por mi solo,

esconderme de las cornisas
..........que rematan su mirada.

.: Para que seas tú :.

Puedo desmenuzar los instantes
y ofrecértelos como días enteros,

hacer del segundo la medida
que alimenta cada encuentro,

la hora que congela este ciclo de esperas.

Puedo amanecer
cuando sientas que tus manos
……………anochecen,

dejar de ser yo

…..para que seas tú.

.: Calado :.

La lluvia hace de esta ciudad
muralla desde donde se defiende a muerte
del olvido y el desorden,

y extrañamente -calado hasta el corazón-
se va apagando el brillo de este verbo,
lo salvaje de su carne,
este encanto.

Será que la lluvia
me deshace en recuerdos
de otros tiempos,
me deshabita de pasiones, me desarma,
me deja solo -calado hasta el corazón-
apoyado en la barandilla del puerto,
esperando nada.

Y es la misma lluvia que hace de las olas
gigantes que incendian mi retina
al romper en el muro del paseo,

pero esta noche sólo deseo el temporal
que hace que ella se refugie
.............................a mi lado
bajo este paraguas.

.: Comienzos... :.

...de unos cuantos poemas...

Yann Tiersen - "La Valse d'Amelie"

.: Sábado :.

Duele el silencio de este sábado,
duelen sus minutos, el filo de sus dudas,
el presagio del rumor de las esquinas,
la incertidumbre del viajero cansado,

su espera en la terminal del aeropuerto.

Duele el silencio de este anochecer,
cuando lo que se espera es el bullicio
de una ciudad encendida,
un disparo de ternura a quemarropa,
la piel vistiéndose de piel.

.: En un bar :.

Tras el cristal
aquella antigua fachada de la Calle Toledo,
el cielo limpio y el otoño alojado en el aire.

Madrid se detiene y se hace postal,
un instante que se pega en la retina,

...y su beso
que se instala en mi piel,

en las ganas de habitar estas calles

y ser, definitivamente, ciudadano de sus días.

.: Veinte segundos :.

Sólo son veinte segundos,
sólo un relámpago,

pero parece pararse el tiempo

y todo se congela,

todo menos tú,
el café
y todos mis miedos.


Fito y Fitipaldis - 'Cerca de las vías'


...Yo he crecido cerca de las vías
y por eso sé,
que la tristeza y la alegría,
viajan en el mismo tren,

¿Quieres ver el mundo?
Mira, está debajo de tus pies...

.: Descubrir :.

He descubierto en ti
el dulzor de lo amargo,
la duda de la puerta entreabierta,
el tono que no descansa en la palabras.

Y no quise aparecer de repente
ni siquiera estar en tus tardes,
ni ser lo que dejaste en el camino,

no quiero ser esa parte de mi otra vez.

Y me muestro
como nieve que se derrite en las manos,
como ráfaga de viento
que no sabe si hiela o aviva el fuego,

y cada mañana

........como el disimulo que abraza tu sombra.

.: 11 años sin ti :.

Hoy hace 11 años que Enrique Urquijo nos dejó.

Vuelvo a dejar por aquí lo que escribí hace unos años.

.: Aún lloran :.

Llora Noviembre,
y llora con los ojos cerrados
como cuando él cantaba
antes de bajarse del escenario.

Lloran todas sus calles,
lloran buscando sus pasos,
y por Malasaña
aún se preguntan
porqué ha pasado.

No me acostumbro,
y a veces le busco
cerrando cualquier bar de la ciudad,

y lloro en Noviembre
esperando verle de nuevo cantar...

Pasan de largo los noviembres
y en sus fríos diecisietes
aún lloran las canciones
y todos los acordes
'aún no inventados'.

Aún llora Noviembre,
y llora con los ojos cerrados…

y no me acostumbro...

y lloro en Noviembre
esperando verle de nuevo cantar…

esperando verle de nuevo cantar…

...

También dejo un pequeño homenaje de unos 8 minutos a Enrique Urquijo y a Los Secretos que hicieron en el programa de la COPE 'El Laboratorio':

y además...

'Aunque tú no lo sepas'. Brutal canción. Grande Enrique. Siempre Enrique.

Aunque tu no lo sepas
me he inventado tu nombre
me drogué con promesas
y he dormido en los coches.

Aunque tu no lo entiendas
nunca escribo el remite en el sobre
por no dejar mis huellas.

Aunque tú no lo sepas
me he acostado a tu espalda
y mi cama se queja
fría cuando te marchas.

He blindado mi puerta
y al llegar la mañana
no me di ni cuenta
de que ya nunca estabas.

Aunque tu no lo sepas
nos decíamos tanto
con las manos tan llenas
cada día más flacos.

Inventamos mareas
tripulábamos barcos,
encendía con besos
el mar de tus labios.

(*) La foto de arriba la hice yo mismo en la Plaza Mayor de Madrid el 22 Mayo 1999

.: Hasta que huele a café :.

A veces cuesta respirar
y otras muchas hasta vivir,

y es que hay días que sangran desde
las seis de la mañana,

y no dejan de sangrar hasta que huele a café

y sé de ti,

de tus tardes, de cómo respiras,
de cómo vives.

A veces cuesta tanto...

.: Transiciones :.

Envejezco
en esta transición de ideas,
en este tiempo donde me sangra
el verbo dudar.

Quise enrolarme en sus manos
y matar el frío de los lunes,
quemar este paréntesis,

vencer el veneno
de los días que se alejan
sin dejar huella.

Pero se impone el cansancio,
el futuro del verbo dudar,

porque la incertidumbre se ha instala
en este ejército que defiende
esta ciudad, su nombre, sus cambios,
las ganas de amar…

.: Extrañamente :.

Extrañamente te siento
en la respiración agitada
de la tarde,
en la duda de la maleta que se vacía
cuando acaba el viaje,

y parece que estuvieras aquí
desde siempre, habitando todos
los minutos que levantan este cuarto,
haciéndome tuyo, devorándome.

Extrañamente te siento,
aunque desde aquí
ya no se escuche el rumor de la autopista,

aunque el hueco entre dos camas
hoy parezca un abismo.

Ariel Rot - 'Colgado de la luna'

.: Acércate :.

Acércate ahora
que la luz enmudece
y cuéntame tus manos abiertas,
el gesto encendido,

dime lo que tus pies quieren recorrer
-o quizá desandar-
hazme hilo de tu voz, sílaba en tu lengua,
gemido que habite en el centro de tu pecho.

Ahora acércate,
y que la luz enmudezca,
hazme ser historia que no tiemble si mañana te vas.

.: Encontrar :.

En este reducido espacio
la busco cada noche,

y la busco
sabiendo que no está…

Hoy por fin la encontré,

justo cuando había pensado
en abandonar.

Me bastó con cerrar los ojos

y escuchar

como

cae

la lluvia
sobre

el cristal.

.: Carreteras :.

Cuando me alejo de mis calles, de mi cotidiano desorden, me invade el inevitable vértigo de las distancias, la altura de la ausencia de quienes desean mi regreso, la caída libre a una soledad que se arropa con sábanas frías.

Sucesión de señales, obras, peajes, perros muertos, conductores suicidas…un pasillo y una puerta. Y otra vez el inevitable vértigo al abrir un nuevo armario que no huele a la complicidad de los días.

A menudo pienso en desertar, en fundar una nueva ciudad donde las carreteras sólo sirvan para acercar a quienes necesiten del calor de una mirada, de un tequiero. Puede que algunas sean carreteras secundarias, mal asfaltadas, pero siempre serán carreteras de vuelta. Es sólo un sueño.

Y aquí –lejos de mis calles, de mi cotidiano desorden- es más otoño. Así me lo recuerdan el milagro del color amarillo y marrón del paisaje, la dejadez de la luz en la tarde, mi tos seca, el frío que queda en mi espalda cuando ella se baja del coche…¿hace frío en Madrid?

Tengo sueño. Me miro al espejo y me veo más viejo y cansado que ayer. Ya me acostumbré al crujir de este suelo al andar. Otro día descansaré. Otro día buscaré la carretera de vuelta.

.: Cuando se va :.

Y llovió toda la noche,
pero no parecía importarles…

en su universo la lluvia resbala
por la piel desnuda
sin dejar heridas.

Lo peor vino después,

con la tempestad
que se origina en cada despedida…


Quique González - 'Bajo la lluvia'


Y te vi bailar bajo la lluvia
y saltar sobre un charco de estrellas
te vi bailar bajo la lluvia
esperando la luna llena

Volverás a reírte de veras
cuando creas que estaba perdido
volverás a reírte de veras
si te quedas conmigo

Te vi bailar bajo la lluvia
esperando la luna llena
te vi llorar bajo la luna
quien te hubiera quitao la pena

Volverás a reírte de veras
cuando creas que estaba perdido
volverás a reírte de veras
si te quedas conmigo

Te vi bailar bajo la lluvia
me dejaste tu amor en vena
tu sexo es carne de aceituna
de un olivo en la carretera.

.: Llueve en Madrid :.

Llueve en Madrid
y qué hermosas quedan sus calles.

Lluvia que limpia el miedo
a alguna de sus esquinas, a la soledad
del peatón perdido, a la urgencia de las sirenas,
al recuerdo de rancias historias sin sentido,

lluvia que hace de este cielo de Madrid
un reflejo bajo nuestros pasos
haciéndonos un poco más frágiles,
mucho más humanos.

Huele bien en Madrid
y sus calles a sábana estrenada, a espalda
desnuda, a beso en la nuca,

a sábados que quedan marcados
en el calendario.

Llueve en Madrid
y yo busco mi lugar bajo un paraguas abierto.


Quique González - "Calles de Madrid"


"...Calles de Madrid,
hasta tu barrio...
...Coche para ir, al extrarradio
cantando alguna de Joaquín...
Calles de Madrid,
noche del sábado...
...fumando a medias
en las Calles de Madrid."

.: Preguntas :.

¿qué fue de ti y de tu abrigo rojo?

¿dejaste de fumar?

¿vives en aquel ático con paredes blancas?

¿has existido alguna vez?

...como ves, no me pierdo,

yo sigo por aquí...

desnudándome cada día,
pero ya no siento frío...

.: Letargos :.

Se sumerge la tarde
en el letargo en el que vivo
y se enreda en sueños
que nunca llego a descifrar,

ni con el paso de la vida,

ni con la experiencia que se presupone
al viajero cansado.

Es la edad la moneda que vuela
y cae ocultando su cara,
escondiendo palabras
que no quiere esconder,
disimulando expectativas, sueños…

Y yo me hago más viejo, más esquivo,

y me desentiendo del rayo de sol
cuando el frío se está colando por las sábanas.

En esta tarde de letargo
busco una ciudad
por la que no pase el tiempo
ni juzgue el cansancio de una mirada
sin saber de los miedos que pueblan estas manos.

.: El túnel :.

Siempre hay luz
donde el túnel parece terminar…
…
y mi coche circula
a cien
por el túnel de Guadarrama.



Los Secretos y Joaquín Sabina
Por el túnel



Regreso al tiempo en que te conocí,
cuando el mundo acababa en tu jardín.
Yo era el cowboy más duro de la unión
y tú la bailarina del salón.

Todas te aventajaban en virtud
pero ninguna daba lo que tú.
Luego volaste, alguien me contó
que has hecho del amor tu profesión.

Desde que aquel invierno terminó,
desde que aquel amigo se esfumó,
desde que decidiste abandonar,
desde que comenzaste a resbalar
por el túnel
que lleva adonde crece la más oscura flor de la ciudad.

Yo sigo igual, ya ves, aquí en Madrid,
las cosas no dan mucho más de sí.
Un día te llamo y vamos a cenar,
espero me hagas un precio especial.
El resto de la banda se perdió,
el maldito reloj los engulló, hacen quinielas, hijos,
van al bar, tu oficio no es peor que los demás.

Desde que aquel invierno terminó,
desde que aquel amigo se esfumó,
desde que decidiste abandonar,
desde que comenzaste a resbalar
por el túnel
que lleva adonde crece la más oscura flor de la ciudad.

.: Cómo hablar :.

'...A veces te mataría y otras, en cambio, te quiero comer,
me estás quitando la vida, cómo hablar...'

Este video lo tenía pendiente desde hace mucho tiempo...

Antonio Vega y Amaral
'Cómo hablar'

...Cómo hablar,si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta, cómo hablar.
Cómo decirte que me has ganado poquito a poco
tú que llegaste por casualidad, cómo hablar...

.: Doblando camisas :.

Doblando camisas pienso en ti,
en aquellos días en que eras mi mejor camisa,
y te desabrochabas para colgarte de mis brazos
y, con disimulo, jugabas a rozarme la espalda,
a morderme el cuello, a resbalar por mi cintura.

Siempre intentabas estar perfecta,
sin ninguna mancha, blanca, radiante,
a juego con aquel traje gris marengo

…......que también eras tú,

como también eras mi pijama, mi bufanda,
mis guantes,

......todo mi armario.

Y ahora que lo pienso, además de ser abrigo,
eras mi piel, mis huesos,
ya ves, toda mi vida...

Se acabó el viaje,
y sucede que en días como hoy,
cuando doblo mi ropa y cierro maletas,
te recuerdo llorando junto a la puerta.

.: Compartir :.

Él dijo:
...toma esta fotografía,

quiero compartir el momento contigo...

Hay días que no estoy seguro
que realmente exista lo que veo,

y creo que no hay mar
ni catedral,
que las calles de adoquín y farola,
-el olor a serrín y a manzana-
son sólo el pasillo enmoquetado
de este hotel,

puede que ni tan siquiera exista
toda esta ciudad, ni su nombre,
que el norte se pierda
como se pierden los días aquí,

posiblemente tampoco hubo cena para dos.

Hoy dudo de la existencia
de una ciudad que no consigo compartir.

.: Temblor :.

Si te quería aquí y ahora
era para ofrecerte el temblor de las luces sobre el agua,
el destello que da vida a este ventanal,
la copa de vino en la mesa.

Pero hay distancias infinitas –insalvables-
que me recuerdan que hay luces que se extinguen
mucho antes de poder anunciar su presencia,
antes de afilar su brillo en nuestra mirada.

No estás,
son las dos, apago las luces
y nada tiembla entre estas cuatro paredes.

.: Será :.

Mentalmente hago repaso
de lo necesario
y cierro de nuevo la maleta.

Será en otra ciudad donde la vuelva a abrir,
donde cambien mi nombre
y mis costumbres, mis leyes, mis miserias,

irremediablemente será
donde no encuentre refugio para esta lluvia
y sus siete calles devoren todas mis horas,

y será lejos de ti, de tus instantes,
del fuego de tus manos.

.: Hace un par de días :.

Hace un par de días
coroné un ochomil,
no os podéis imaginar
cómo se divisa el mundo, la vida,
desde aquel vértice.

Y hoy, cambiando de actividad,
sucede que me arrastro
por esta cueva subterránea
en busca de un rayo de luz de sol.

De alpinista

.....................a espeleólogo…

…de la altura de aquella mirada
a la profundidad de este silencio.

La Fuga - 'Negociando gasolina'

...
...Hoy me he vuelto a ver...

Absurdo,
Como un domingo por la tarde;
Como las balas por el aire;
Como el puto despertador.

Inútil,
Como los besos que no diste;
Como un cuerpo que se viste
Cuando me desnudo yo.

Y ahora que voy mas solo que la luna
Negociando gasolina para este amanecer.
Ya ves, voy buscando en la basura
Unos labios que me digan: "esta noche quédate"...

...

.: Paraguas :.

Es la Gran Vía
la arteria por donde fluyen
los signos de la noche,
las sombras fundidas,
el neón que anuncia el estreno
de un otoño de lluvia renovadora.

Bajo un paraguas rojo
de repente la calma,
y en cada paso, el instante,
la palabra encendida,
el abecedario en su rostro.

De nuevo amanece
en las iniciales de un nombre,
en la lluvia de sus labios.




Ismael Serrano - 'Qué andarás haciendo ahora'


...Qué andarás haciendo ahora,
apagando las luces del salón,
probándote quizá un vestido nuevo,
planeando una huida, ver el mar.
Y yo afilando lunas, perdido en el hotel,
encontrando tus caricias en el neceser...

.: Eh, Sabina :.

A las 7.55h de hoy,
entre el sueño
y el olor a café,

de nuevo su perfil...

y...

Joaquín Sabina - 'Donde habita el olvido'



...Los besos que perdí, por no saber decir:
'te necesito'..

...Y la vida siguió,
como siguen las cosas que no tienen mucho sentido...

...All you need is love, love / Love is all you need...

Si pienso en ti
hago de esta habitación
el Central Park y te imagino sentada
en Strawberry Fields
tarareando a Lennon.

...Love, love, love...

Si no existieras,
en este cuarto tampoco
existiría la música,
ni el color blanco de las paredes,
ni las ganas de esperar
que mañana cantes conmigo.

The Beatles - 'All you need is love'

.: En esta estación :.

Parece que todo sigue su curso,
el otoño se acomoda en la piel
y los viajes se suceden
con el vértigo de las nuevas ciudades.

Llegarán postales de otros lugares
para recordarnos lo que una vez fuímos,
-o nos dejaron ser-
y creeremos que nada cambia,
que se detiene el tiempo
en cada suspiro.

Es tiempo de dejar aparcadas las prisas
para deletrear nuestros nombres
y hacer de este vacío
el cimiento de una ciudad definitiva...

...tiempo de buscarte bajo la manta
de una tarde que sobrevive gracias
a la luz de una farola.

Y es en esta estación cuando advierto
el cansancio, la sonrisa dormida,
el miedo a perderte.

.: De nuevo Ismael :.

Ayer vi a Ismael Serrano, otra vez.
Otra vez un concierto mágico, especial, distinto, de los que sales con una sonrisa mágica, especial, distinta...

Grande Ismael.

Y hoy dejo por aquí esta canción:

Ismael Serrano - "Sucede que a veces"

Sucede que a veces la vida mata y el amor
te echa silicona en los cerrojos de tu casa,
o te abre un expediente de regulación,
y te expulsa del Edén, hacia tierras extrañas.
Sucede que a veces sales de un bar y la luz
quema la piel de este vampiro que te ama,
te llena la frente de fino polvo marrón-sur,
bostezas y te queman agujetas en las alas.

Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.

Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.

Sucede que a veces la vida mata y te encuentras
solo y en este corazón no reciclable
se hunden petroleros desahuciados y sospechas
que provocan miopía en lanzadores de puñales.
Sucede que a veces la vida mata y el invierno
saca su revólver, te encañona en las costillas,
te aterran los álbumes de fotos y el espejo,
huele a pino el coche y el mar a gasolina.

Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.

Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.

Sucede que a veces la vida mata...
Y siempre es viernes, siesta de verano...
Hoy ceno contigo, hoy revolución...

.: 314 :.

He vuelto a cambiar de ciudad y de nombre,
de creencias y de cielo, pero no de mar,
que sigue durmiendo a mi derecha
en esta cama de ochenta.

Cambiaron las paredes, la moqueta del suelo
el olor de cajones y sábanas, el precio de los canales de pago,
cambió el café espresso del desayuno
y hasta la forma de mirarme
en el espejo del cuarto de baño al despertar.

Y ahí descansa mi maleta, aún sin vaciar,
resistiendo a todos los golpes,
a todos mis cambios.

.: 208 :.

En esta habitación de hotel
sobreviven un libro, una guitarra,
un teléfono móvil, este ordenador,
su fotografía y la maleta que nunca vacío.

Al otro lado de la almohada
duerme el mar.

Como ves, nunca estoy solo,

aunque ahora mismo
-en medio de este insomnio-
me falten las noches de duda y piel.

.: Al despertar :.

Es posible que todo
sucediera muy rápido
como un relámpago herido por su propia luz,
o a destiempo,
sin oportunidad de poder cerrar los ojos
para recorrer toda su isla de piel.

Quizá nos empeñemos en hacer difícil
hasta el lado más amable de esta vida,
hacer de la noche lugar intransitable
para los sentimientos que se deshacen
cuando amanece sin avisar,

quizá sea el instante
la mejor medida del tiempo,

y una mirada la desmedida realidad
del día después.

Hay noches que deberían terminar
a las doce en punto, justo cuando el deseo
es un zapato de cristal que nadie recoge al despertar.

.: Atrás :.

Me he traído
el mar,
silenciosamente el mar,
y lo dulce de una lluvia
que enredaba algas
en la impaciencia del viajero
que vuelve a pisar lo que conoce.

Atrás dejé voces en otras lenguas,
caminos que tocan el fin del mundo,
atardeceres en muros de piedra
que encierran una verdad,
la mirada de quien se entrega
al milagro de los días.

Y recordé rincones
recorridos en otras vidas
-cuando todo era más sencillo-

...y quise que vieras
lo que yo veía.

Me he traído el mar. Y ahora reviso
que todo sigue en el lugar donde lo dejé.

.: Regresar :.

Dejo Madrid
con todos sus desastres
y algún pequeño milagro.

Cuando regrese
seguramente
ya no exista lugar para aparcar
este desfile de ganas,
quizá las carreteras
sean tan intransitables como
aquel otoño por su vientre,
posiblemente el primer café
muera en la urgencia
de una caída de ojos.

Me llevo al sur
-entre mis desastres
y esta ola de calor-
un
..pequeño
.........milagro,

y cuando regrese,
seguramente,
esta ciudad
seguirá siendo igual de hermosa.

.: Nombres :.

Irremediablemente
pongo nombres
al paso del tiempo,

a cada etapa,
a cada tarde,

a cada Mayo…

Dosmildiez, Agosto,
cabello rizado
y mirada que detiene
este tiempo
de siesta sin descanso.

.: Casualidades :.

Creo en la magia de las tardes
que llegan sin avisar,
en las predicciones anunciadas
desde el norte, en el gesto de unas manos.

Creo en los encuentros
en esta ciudad enferma de agostos,
doblar una esquina, descubrir
que merece la pena caminar
por calles desiertas
sin miedo a una soledad sin nombre.

Son las casualidades ráfagas
en el pecho, una casa encendida
esperando la noche, el temblor
de una conversación
que se desliza por la espalda
cerrando los ojos,

creo en las casualidades…

Ayer te ví tal y como te había leído,
no hubo posos de café,
no hubo cruce de piernas
ni cartas en la mesa,

sólo tú y el gesto inexplicable de tus manos.

.: Visita :.

En medio de la explanada
un soplo de aire
llega de sus dedos
ventilando el mundo interior
desde donde nazco cada mañana,

no hay tráfico
a este lado de la ciudad,
tampoco en mis manos,
no hay prisa
por descubrir nuevas calles
ni por cruzar este viernes de agosto,

son tan previsibles los movimientos
de estas nubes de verano
que te espero sin lluvias que nos sorprendan.

Y llegas con tu soplo de aire
-casi vendaval-
renovando estas cuatro paredes
apuntaladas desde que acabó el invierno.

Es tu visita un espejismo
en esta explanada
desde donde no se siente el pulso de los tejados.

.: Agosto :.

Sólo se oye el sonido
de las cigarras
y el rumor lejano
de algún coche perdido,

el monótomo latido
de la ciudad se detiene en un Agosto
libre de semáforos,
vacío de culpas y urgencias.

Ojos cerrados por vacaciones,
sol que ciega los calendarios,

y yo buscándote en cada siesta,
en cada grado a la sombra
de un recuerdo sin edad.

Rumor de noche cerrada
y mi mano acaricia tu pierna
esperando el otoño de una ola
que nunca llega a esta playa de asfalto.

.: Podrías :.

Podrías imaginarme
sentado donde siempre,
esperando quién sabe qué
y maldiciendo cada mayo

pensar que el tiempo
por fin estuvo de este lado
echando el cerrojo
a todos los fracasos

podrías recordarte
durmiéndote en mi hombro,
o en aquella otra calle
donde gritábamos borrachos

pensar que todo lo nuestro
fueron nubes y claros
una estación fantasma
sin tren ni calendario

podrías…

podrías ser tú y tu voz
esta vez,
podrías de repente
venir y aparecer,
dejarte la piel
podrías ser tú
otra vez,

podrías encenderme,
podrías volver
venir y aparecer,
removerme
otra vez…

podrías imaginame
sentado donde siempre,
viendo pasar Agostos
acuchillando pasados,

pensar que lo nuestro
fueron sólo nubes y claros

podrías…

podrías ser tú y tu voz
esta vez,
podrías de repente
venir y aparecer,
dejarte la piel
podrías ser tú
otra vez,

podrías encenderme,
podrías volver
venir y aparecer,
removerme
otra vez…

.: Corte de pelo :.

un lavado de cara
y un corte de pelo
para sobrevivir en días
de naufragio.

Con este lavado de cara
y un corte de pelo -uno más-
te llevo hasta donde soñabas ayer,
letra a letra, sin pausa.

Me descubro ante ti
y te muestro este esqueleto
de ramas secas
que no termina de arder
entre tus manos,

quizá pienses

que éste

no sea el mejor lugar,

que yo no sea humedad
en tu raiz,

pero nadar contracorriente
es lo mejor que sé hacer...

es el azar un buen motivo
para embarcarte en esta expedición,

la casualidad de encontarte
al filo de esta orilla sin mar.

.: Antes :.

No sé como serías
antes de la Plaza de la Paja
para mi eras la casualidad,
el azar, el misterio de una fotografía
de brazos cruzados,
una colección de carteleras
de mujeres de otra época,
el abecedario cobrando vida en tu boca.

No sé como serías
antes de aquella noche
bajo el Viaducto
pero mis ojos veían todo el brillo
del cielo de Madrid en los tuyos,
su paisaje de antenas
en la forma de mover tus manos,
todo el asfalto bajo tus tacones.

No sé como serías
antes
de aquella
explosión de estrellas,

pero yo no vi grietas en tu espalda,
ni en tu rostro, ni bajo la piel
de tu tobillo, ni en el café
antes de cerrar la puerta al amanecer.

Si lo necesitas
te ofrezco estos ojos,

aún guardan lo que vi.

.: Mudanza :.

Recuérdame
que cierre la puerta
y baje las persianas,
que pliegue todas las calles
como el mapa de la ciudad que nos vio,
que no queden esquinas que podamos doblar,
que no vuelva la mirada atrás.

Ahora guardo la mueca de la sorpresa
y el recodo desde donde me miras,
el vaho del cristal del espejo,
la habitación encendida,
recuérdame que una mudanza
no es más que un cambio de vida
quizá una herida abierta
................que ya no sangra.

Recuérdame
que mañana no te nombre,
que esconda bien tus ojos,

son los días
una sombra de lo que somos,
quizá una herida abierta
que ya no sangra,
................que ya no sangra.

.: Feliz :.

Es tiempo de dormir
con la conciencia tranquila,
de saber que los descampados
se hacen amables terrenos
donde buscarme y encontrarme
sin miedo al barro de un silencio
que hiela la sangre.

Sólo el tiempo
es capaz de hacer nacer de las manos
una flor, aunque los recuerdos aún tiemblen
con el frío de un invierno encendido,
con la fotografía encontrada de golpe
en un cajón olvidado.

La felicidad en busca y captura,
culpable de nada,

y yo, que tantas primaveras he asesinado,
hoy sé que soy capaz de ser feliz,
a ratos, pero feliz.
Bastaba con parar el mundo y respirar.
No era tan difícil.

Y reconozco mi afición
a desenterrar fantasmas.
Siempre surge una palabra,
una canción, una mirada, un roce,
un perfume en caída libre
que me recuerdan otros tiempos,
y que hoy
se muestran
sin
quemarme
la
piel.

Más viejo, más cansado,
repaso caminos al azar,
mapas enteros sin rosa de los vientos,
vidas cruzadas, semáforos en rojo,
vías muertas, callejones sin salida…

...y qué lejos quedó todo,

qué lejos
aquella voz,
aquellas manos,

qué cerca ser feliz,
aunque sea a ratos.

Pañuelos al viento y sonrisas
para cualquier despedida. Luciérnagas
cada noche en esta habitación
con vistas a las estrellas
que un día dejaron de brillar.
Días enteros para vivir.

Es tiempo de dormir
con la conciencia tranquila.
Tiempo de soñar.

.: Amargando poemas :.

En el momento más inesperado
surge una palabra

que endulza el peor de los días,

o surges tú en una palabra
-en el momento más inesperado-
para amargar el mejor de los versos.

.: Sueño recurrente :.

El ruido del camión de la basura
se lleva todas las pesadillas.

Cerrar los ojos es abrir su puerta
y dejarse llevar.

Ahí está. Ahí sigue.
Lo cierto es que siempre estuvo.

El espejo escucha sin responder
las preguntas del tiempo
y se quiebra al saberse huérfano
de historias verdaderas.
Nunca pudo contar a nadie
a qué rostro amó.

No se puede concebir un mar
sin su presencia.

Imposible poblar su retina
ni descubrir nuevos rincones
en el reflejo de su continente.

No hay desiertos
para llenar de nuevo su reloj de arena.
No hay oasis donde descansar
de esta carrera.

De nuevo el espejo sin respuestas.

Nunca pudo contar a nadie
a qué rostro odió.

Y ahí está. Ahí sigue.
Pero lo cierto es que nunca estuvo.

Abrir los ojos
es cerrar todas sus puertas.

¿¿¿qué coño significa soñar con espejos???

.: Cambios :.

Te cambio tu lluvia
por este paraguas
de tejados y antenas,
por estas calles mojadas
de ausencias,
por estas manos que tiemblan
de calor.

Te cambio tu verde
por esta ceniza
que quema mis dedos,
por el gris velado
de este cielo,
por el negro veneno
de mi voz.

Te cambio tu mar
por esta gran vía
asfaltada en silencios,
por este río
sin curvas ni orillas,
por esta puerta
sin puesta de sol.

El rumor de esta ciudad
te cambia la vida,

y yo

no te cambiaría
por nada.

.: Rutinas :.

Estos días se repiten
como fotografías tomadas a la misma hora:
mañanas de olor a alcohol, tardes de sol y cloro,
noches que caen y se deshacen en mi espalda,

y sólo sus juegos me salvan de rutinas
que se agolpan detrás de mi puerta.

.: Hostales :.

No recuerdo sus nombres
pero desde sus balcones
la vida olía distinta
y sabía mejor,

la ropa por el suelo
-alfombra de mañanas de aspirina-
cuando las doce eran las dos
y tres los que, escaleras abajo,
huían en silencio cegándoles el sol.

No hay ascensor para tocar el cielo,
no hay noches de insomnio
que no me recuerden a ti,
y a ti, y a ti también…

La recepción principio y fin
de un viaje al azar, un disparo
a bocajarro a la vida de oficina
y periódico en el sofá,

y desde sus balcones
el Rastro y su domingo,
el adoquín de la Plaza Mayor,
el cielo de Fuencarral,
la cerveza del barrio de las Letras,
la cartelera de la Gran Vía,
las estrellas de Princesa,
la soledad de Alcalá…

la vida olía distinta
y Madrid a ella, a ella
y a ella también…

y desde sus balcones, tú,
y tú, y tú también…

y tú también.

.: Cuéntame :.

Quise arrancarte una sonrisa
y cruzar la sal de tu voz,
mezclarme con la saliva del pasado,
vestirme de blanco,
ser algo tuyo.

Cuéntame si aquellos caminos
siguen siendo lugar donde aparcar
el sudor de las noches de verano,
si todavía se puede caminar por la ribera del río,
si el reloj de la plaza sigue marcando las diez.

Dime si en alguno de tus viajes
sonreíste recordando canciones del viejo cassette
mientras tus pies dormían sobre el salpicadero
y nuestras manos enredadas.

¿pusieron ya las terrazas de verano frente al mar?
¿te despiertas con aquella camiseta azul?

¿eres feliz?

cuéntame,

cuéntame algo…

Quise arrancarte una sonrisa
y parece que te arranqué la voz.


Quique González - 'Rompeolas'


Llévame a ver salir el sol
desde todos los portales de la luna
llévame al puerto y al malecón
cuando el cielo se nos llene de gaviotas,
alumbrando las calles oscuras
todas las estrellas que hoy durmieron solas
(desde el rompeolas me acuerdo de ti)
vuelo controlado, colgado del palo
de las banderolas.

Y ahora ya no puedo prestarte mi abrigo
ni quitarte la ropa, ni sudar contigo
ni perder la calma, ni decirte las cosas
que nunca te he dicho.

Y ahora ya no puedo prestarte mis alas
ni subirte la falda
ni cogerte con vicio
ahora da lo mismo reírse de todo
que llorar por nada.

Llévame a ver salir el sol
cuando enrede los cabellos en tu nuca
llévame al puerto de náufragos
y a los muelles que no escuchan tus preguntas,
desatando pañuelos de bruma
hace algunas horas que perdí la suma
(desde el rompeolas me alejo de ti)
vuelo equivocado, tu voz es el viento
que rompe las olas...

.: De blanco :.

"...Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel..."
J.Sabina

A Ana...

El día se viste de blanco,
de blanco como paredes
recién encaladas en un hogar
por cimentar,

de blanco como la noche de antes,
en la que el insomnio
se enreda en el amanecer
de nuevos proyectos,

de blanco como cada beso
que vestirá cada mañana esos labios.

Y tu día se viste de blanco,

de blanco,
de blanco tu día…

---
te deseo todo un mundo
donde poder elegir lo mejor
para que cada día inventes
el mejor de los días...
¡Qué seais muy muy felices!
---
Sabina y Serrat - "Noches de boda"

.: Algo que encontré :.

Desordenando un poco el orden que tengo en los papeles encontré algo que escribí hace muchos tiempo ya...lo rescato y lo dejo por aquí...en cualquier caso, como siempre he dicho, lo que aparece y parece en este blog siempre es pura ficción, ¿o no?...

Puta tristeza
la que se pega en la piel
con cada despedida,

el adiós que se anuncia
al doblar una esquina,
al cerrar los ojos,
o en la barra de cualquier bar,

el frío que se cuela por la ventana
al romperse el cristal...

puta la poesía
del último beso en la Terminal,
del verso que se congela cuando ella se va...

.: Eres mar :.

"Lo mejor del viaje...el mar que me abrazaba"

Atrás quedó el olor a tierra

y
te
hiciste
mar

mezclándote con todos sus siglos
de verde y azul marino,
de coral y sal,

de profundidad,

tu piel espuma de leyendas, abordajes,
tesoros en bodegas de galeones
que hundieron mareas y tormentas,

y desde la cubierta
imaginas ser sirena que canta
para hacer encallar los días de ruido
difíciles de respirar.

Silencio y calma,

no hay luz de faros
ni tierra a la vista,
no hay gaviotas que anuncien
el final de tu viaje,

sólo horizonte,
sólo mar...

la brisa en la cara
y tus ojos cerrados,

eres
mar…

.: Luz de gas :.

La espera se hace larga,
se tensa y tiembla el tiempo
que no termina de romperse
y el hielo se deshace en unos labios
que olvidaron pronunciar la palabra amor.

Todos se marcharon -él también-
y te quedaste sola esperando el milagro
de la memoria encendida,
del tiempo de paseos sobre firmes adoquines
bajo faroles grises que imitan a los de gas,
de las noches en las que las fachadas eran azules
y los gatos espectadores
de tu sueño desnuda de cuentos.

La espera se hace larga,
todos se marcharon -yo también-
y te quedaste sola esperando el milagro…

Hoy muchos de los hoteles cerraron,
no hay cafés que amarguen la soledad,
la ciudad parece el andén de una estación,
no hay carteles de conciertos,
ni plazas,
ni mayos por usurpar,
y las sábanas ya no recuerdan
el final de una madrugada de revolución.

Soplan la luz y dudas de tus sentidos
y a cuál de tus siete vidas regresar.

.: San Antonio Junio 13 ya llegó :.

"Mas allá de las montañas se perdió,

hoy su sombra deambula sin dirección

sólo algunos recuerdan cómo sucedió

aventurero,

romántico señor

San Antonio Junio 13 ya llegó..."

Antonio Vega

.: Seguimos vivos :.

Por si alguien lo dudaba, seguimos vivos,
atentos a lo que queda por descubrir, por venir,
intentando levantar un nuevo horizonte
ese que hace tiempo perdió la verticalidad
dejando desnudo al que se miraba al ombligo,
al que culpó de su mal al golpear del infortunio,
al valiente cobarde que no quiso amar por miedo a vivir
…que tontería, por miedo a vivir.

Y seguimos vivos porque cada día que transcurre
es un recuerdo que inevitablemente late,
una huella bajo la piel, bajo los huesos,
una enredadera de neuronas excitadas,
un nudo de lenguas, el sabor de la palabra en la boca
y del bocado del beso a la manzana,
una saliva de salivas, piel de pieles y sábanas arrugadas,
un anónimo tequiero en el andén del metro entre canciones
de anónimos músicos callejeros.

Y seguimos vivos porque conseguimos sobrevivir al rencor,
a la distancia tan cercana como las letras de un nombre,
al silencio que borró aquellos inviernos
en los que una mirada curaba del frío y la soledad,
al miedo a reencontrarse en una calle sin salida,
a los viajes sin el equipaje de quien, no hace tanto,
era nuestro copiloto en los amaneceres…
en definitiva, por si alguien lo dudaba,
seguimos vivos porque logramos sobrevivir
a la fugacidad del tiempo, a la misma vida.

Y hablando de mi, sigo vivo, claro, mientras a mi paso
vuelan las palomas en esta calle de Madrid
donde creo haber sobrevivido a otras cien vidas
y a una de ellas sin ti...por miedo a vivir

...que tontería, por miedo a vivir.

Ismael Serrano - 'Balance' - del CD 'Acuérdate de vivir'

Hago balance
y repaso viejas fotos.
Ya no soy aquel muchacho
con relámpagos en los ojos.

Conservo miedos
por los que aún debo cantar.
Aún siento el vértigo helado
al echar la vista atrás.

Aún me emocionan
viejas luchas,
el “No pasarán”.
Me duele América.
Amo viajar.
Sueño y milito
en tu risa,
en la amistad.
Leo tebeos.
Odio madrugar.

Aún creo en la utopía
y no soy el mejor hombre.
Reconozco que me cansa
dar siempre explicaciones.

Quiero que sepas
que, aunque arrastro mis fracasos,
si quieres contar conmigo,
aún guardo fuego en mis manos.

He aprendido
a hacer maletas
y a comer solo.
A reparar espejos rotos.
Sé del tesoro
de las cosas más pequeñas,
no siempre sé
lo que tiene urgencia.

Hago balance.
Queda todo por hacer.
Si tú quieres te acompaño.
No soy más que lo ves.

.: Recuerdo - Ismael Serrano :.

"¿Cómo estás? Cuánto tiempo, ¿te acuerdas de mí?"

Os dejo la Intro (genial) y la canción "Recuerdo" de Ismael Serrano sacada del DVD "En un lugar soñado" grabado en el Gran Rex de Buenos Aires. Impresionante canción.

Me levanto temprano, moribundo.
Perezoso resucito, bienvenido al mundo.
Con noticias asesinas me tomo el desayuno.

Camino del trabajo, en el metro,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos.

Y en el asiento de enfrente,
un rostro de repente,
claro ilumina el vagón.

Esos gestos traen recuerdos
de otros paisajes, otros tiempos,
en los que una suerte mejor me conoció.

No me atrevo a decir nada, no estoy seguro,
aunque esos ojos, sin duda, son los suyos,
más cargados de nostalgia, quizás más oscuros.

Pero creo que eres tú y estás casi igual,
tan hermosa como entonces, quizás más.
Sigues pareciendo la chica más dulce de la ciudad.

Cuánto tiempo ha pasado desde los primeros errores,
del interrogante en tu mirada.
La ciudad gritaba y maldecía nuestros nombres,
jóvenes promesas, no, no teníamos nada.

Dejando en los portales los ecos de tus susurros,
buscando cualquier rincón sin luz.
"Agárrate de mi mano, que tengo miedo del futuro",
y detrás de cada huida estabas tú, estabas tú.

En las noches vacías en que regreso
solo y malherido, todavía me arrepiento
de haberte arrojado tan lejos de mi cuerpo.

Y ahora que te encuentro, veo que aún arde
la llama que encendiste. Nunca, nunca es tarde
para nacer de nuevo, para amarte.

Debo decirte algo antes de que te bajes
de este sucio vagón y quede muerto,
mirarte a los ojos, y tal vez recordarte,
que antes de rendirnos fuimos eternos.

Me levanto decidido y me acerco a ti,
y algo en mi pecho se tensa, se rompe.
"¿Cómo estás? Cuánto tiempo, ¿te acuerdas de mí?"
Y una sonrisa tímida responde:

"Perdone, pero creo que se ha equivocado".
"Disculpe, señorita, me recuerda tanto
a una mujer que conocí hace ya algunos años".

Más viejo y más cansado vuelvo a mi asiento,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos.

.: Espalda :.

Se quiebra mi espalda
como el soplo al diente de león,
como aquel mayo que no quiso nacer,
como el beso en descampados de mentira.

Y junio avanza buscando el hielo
que enfríe el recuerdo de tu rostro,
amenazando noches de insomnio,
enredadera en una columna vertebral
que ya no sabe sostenerte.

El camino se hizo largo sin ti,
los viajes meros expedientes
desprovistos de deseo,
y ahora, de nuevo,
se quiebra mi espalda
y con ella el fin de una primavera,
como todas, antesala de nada.

.: En la estela de tu viaje :.

Otras ciudades,
nuevos vientos
y tu mirada surcando las dudas
que viajan junto al insomnio
de un equipaje de mano,

ondean banderas
de otros lugares,
tus pies descansan
de la rutina del hotel sin nombre,
de lo cotidiano del ir y venir
por las mismas calles,
y otras lenguas se enredan a la tuya
como la distancia lo hizo un día en mis pasos.

A lo lejos se oye un buzuki
y el azul de junio
anuncia otras ciudades,
nuevos mares,
tu nombre,

y junto al muelle
alguien sopla un diente de león
que anida en la estela de tu viaje.

.: El abrazo :.

"Necesito un abrazo, ella me dijo,

y yo también...contesté"

Se paró el tiempo, la ciudad,
y nuestros labios, enmudecidos,
buscaban la palabra olvidada,
el gesto escondido, el abrazo.

Diez años tatuados en la piel
y huellas encendidas en los ojos
como instantáneas de un mundo
recién descubierto, como la luz
de una historia interrumpida.

El río ha seguido su curso, incansable,
las aceras y comercios, la gente,
la vida, inevitablemente nosotros…

y ha llovido en el alma,
helado en los pies y en la raiz de sus pasos,

imposible olvidar el calor de un sol
que quizá no fuera el nuestro
pero tan cercano
que nos mantuvo vivos.

Y ahora los dos, más gigantes que nunca,
centro de un mundo demasiado pequeño
como para no evitar el arañazo del recuerdo
hacemos de la tarde un siglo y del aire
todo un universo, tan nuestro como ayer.

Se paró el tiempo, el Parque,
y nuestros labios que, enmudecidos,
buscaban un abrazo.

.: El hueco en el que anido :.

"...Y yo te diría, no sé, que las cosas van a marchar bien..."

Otra vez Ismael por aquí.

De su último trabajo "acuérdate de vivir" me quedo, sin duda, con esta canción:

'El hueco en el que anido' - Ismael Serrano



Se quema la tarde mientras yo te miro sin que te des cuenta.
Y exhala tu pena un perfume muy dulce y se congela el sueño.
Se apagan los cuerpos, miras la ventana con aire ausente
como quien mira alumbrada por la luz del ocaso a un niño que duerme.

Tus ojos se tiñen con el viejo color de la infancia,
nostalgia del tiempo en que todo tenía respuesta,
en que era más largo el verano y más pequeño tu mundo.
Y unos pasos seguían siempre de cerca a los tuyos.

Y yo te diría, no sé,
que las cosas van a marchar bien,
te mostraría el futuro, la borra del café, con ángeles y estrellas
noches, milongas e historias, ¿recuerdas?, que hablan
de viejos amantes que crecen, que dudan y esperan
su turno mientras anochece y el mundo se enferma.

A veces vigilo con calma tu rostro mientras miras fuera.
Escribes, navegas, revisas las fotos del último viaje.
Y cubre de nieblas tu piel, sin aviso, la memoria herida.
Fumas un cigarro, suspiras y esparces todas las cenizas.

Te callas y el miedo, feroz, cose tus pestañas.
Delicadas alas de una dulce mariposa,
veloz, fuerte y luminosa. Sin tregua persigo su vuelo
y cubre nuestra casa el polvo del recuerdo,

Y, como la tierra generosa abraza la raíz
de un frutal encendido, yo te abrazo a ti.
Y abrazo tu ropa, no sé, tus maletas
tu rostro, tus dudas, tus pies, su huella,
tus manos y hasta tus zapatos,
tu pena, mi castigo,
la curva de tu espalda,
el hueco en el que anido.

.: Reincidentemente :.

En este preciso instante
hay un nombre
que resbala en la madrugada
justo allí donde nadie conoce a nadie
y todos esconden sus verdades.

Infinitas historias a la hora
en que reincidentemente claudica la ciudad.

A media luz el humo es el telón
que sube anunciando guiones
que buscan algo que contar
bajo el cielo de una tulipa azul,

en el roce de una cintura
está el deseo,
y en la mentira,
y en el rojo de unos labios,
y en la forma de mover las manos,
y en el mostrador de la recepción…

reincidentemente…

Si resbalas conmigo
te cuento mis medias verdades
te ofrezco el pulso de mis noches,
y diez mares en tu espalda,

a cambio te pido que, mañana, olvides
el nombre de esta calle.

.: Fachadas :.

A medida que se pintan las paredes
hay un silencio en cada lengua
y una fecha grabada en la piel,

domingo, lunes, martes,
agosto, mayo,
.................febreros…

un cuarto sin ascensor
hasta un cielo sin verbo ni carne,

dos siluetas de tiza en el suelo

y caricias que esperan
en un cajón del frigorífico
el tiempo de deshielo,

las fachadas siempre limpias

y en la escalera caduca
un beso sin la humedad
de aquel amanecer desnudo.

.: Pasillos :.

Los pasillos de un hotel
guardan el frío que deja el silencio
de la pregunta sin respuesta,

caminar por ellos es intuir una vida,
negociar el compromiso
de quien no quiere ver el mundo
a través de su ventana,

ser uno más a las dos de la madrugada.

La alfombra azul es antesala
a una voz que se diluye
ante la soledad del paisaje de un cuadro,

y a los lados puertas que encierran
la verdad de una mentira,
puertas que cada noche
escuchan el pensamiento del viajero
que, vencido, duerme esperando respuestas.

Hoy soy aquel viajero
que camina buscando sus otras vidas
detrás de una puerta.

.: Tazones :.

El azul se funde con el verde
y rompe en las rocas
en una espuma que atrapa retinas
agitando la conciencia.

Huele a manzana y serrín,
a desniveles imposibles,
a huellas ancestrales y a una bendita niebla
que sigue sin tener sitio en los mapas,

el silencio muere en regatos sin nombre
o en el vuelo de un leve recuerdo
entre soportales y travesías mojadas
cuando el reloj, irremediablemente,
marca el regreso al gris…

y yo,
parte de una fotografía sin hacer,
fragmento de una escapada
donde la lluvia lo es casi todo,
no encuentro explicación a tanta belleza.

.: En cada viaje :.

En cada viaje
busco una parte de los días
que quedaron atrás,

un bar,
una plaza,

un abrazo,
la habitación de un hotel,

una conversación,

el desenlace de una novela…

En cada viaje
dejo parte de mi cordura
para que un día te encuentre
si el azar
te lleva
hasta
allí.

.: Anatomía de un faro :.

A veces pienso que acercarme a ti
sería como rozar el misterio
y girar como gira
la linterna de un faro
dibujando y borrando la costa al anochecer,

es la anatomía de un faro
el destello de tu cuerpo y de tu voz,

el deseo intermitente de un navegante
sin la brújula de los días que vendrán.

Y es cuando pienso que mejor sería dormir
y esperar la luz de un sol
que acaba de nacer.

Maspalomas

.: Alejandra :.

A mi abuela...

Gracias por dejar tantísimas cosas aquí

te quiero

Efecto Mariposa - "diez minutos"



...
Y si fuera capaz de mirarte
y decir lo que siento.
Si pudiera tenerte más tiempo
del tiempo que tengo.
Si pudiera seguir a mi lado
tan sólo un momento.
Si sólo fuera capaz
de romper el silencio
y detenerte en el tiempo.
...

.: Sin razón :.

Lo peor no fue que se parase
el tiempo aquella tarde
mientras
que tú
seguías
alejándote

ni que se desatara
una locura
como tormenta salvaje
día
tras
día

sino que el tiempo, por fin, avanzara
entre barricadas y olor a pólvora
sin que pudiera darme la razón.

.: Dudosa idea :.

Miércoles,
y la dudosa idea de proponerte
el azar de esta ciudad a vista de un pájaro
con alas mojadas,

tejados en lugar de asfalto,
antenas contra semáforos,
y el aire enredando tu pelo
en los argumentos de todas mis dudas,

es un instante rozando el cielo,
tan sólo un soplo para respirarte
ajenos al rumor de las prisas
que hielan los momentos que nos pertenecen…

Será que anoche te soñé desnuda
y con la dudosa idea de abrazarte.

.: Despiste :.

A veces quiero ocultar lo que muestro
y otras mostrarme más, revelar lo que oculto
bajo mis párpados o entre mis huesos...

'en días de lluvia no me busques escondido
bajo un paraguas gris -ni negro-
y con el sol búscame pegado al asfalto,
lejos de la sombra del árbol,

si es jueves mejor espera al lunes
para descubrir una palabra entre mis manos,
los sábados mejor no intentes entenderme...'

te lo dije...

Siempre es el despiste el que juega conmigo
y contagia todos mis pasos,

hasta aquellos que, sin querer, persiguen a los tuyos.


viñeta extraída del periódico 20minutos

.: The River :.

Un regalo para ti...

Enrique Urquijo - The River (Bruce Sprigsteen)



Enrique Urquijo. The River (Bruce Springsteen).
Grabado en Benidorm, 1985.
De la colección privada de Oscar Ruiz.

.: Reincidencia :.

Han pasado los días
como desfiles de ejércitos desarmados,
uno a uno,
y con el paso cambiado
de las noches de insomnio,

atrás quedaron oportunidades y saldos,
noviembres dormidos en mi hombro
como sobres cerrados
dentro de un buzón sin nombre,

o como aquel que terminó
con un beso resbalando al bolsillo
junto al frío de las escaleras del metro.

Quizás me haya acostumbrado
a la insana rutina de vivir
en la vía muerta de una estación
buscando corazones desguazados,

posiblemente sólo sea la reincidencia
de un sueño en el que me emborracho
de una desnudez sin normas,

pero a veces parece que he desertado
de aquel ejército sin armas
para enrolarme en una vida que no parece mía.

.: Hermana lluvia :.

By Cuttlas

.: Irremediablemente :.

En cada rincón
un nombre,
y un nombre
en cada esquina de un tiempo
que se nos va,

irremediablemente instantes,
espinas,
caricias en la piel...

aparezco,
desaparece,
se muestra,
me escondo,
se va...

...nos miramos,

y ella me dice que algo no va bien,

la ciudad entera se detiene
mientras yo planeo una huída,

como siempre...

irremediablemente instantes,
heridas,
tiritas en la piel...

la cena se nos quedó fría
y la mesa sin recoger.

.: Buzón de voz :.

"el número de teléfono al que llama

está apagado o fuera de cobertura

deje su mensaje al oir la señal..."

movistar

Hola, ¿qué tal estás?
soy yo…
sólo te llamaba
para charlar un rato,

para defenderme
de este sábado que dice
que nunca nos vió
por las calles de Madrid
y de aquella agenda
de conciertos
con entradas agotadas,

para sacudir el polvo
de estas cuatro
paredes blancas…

aprovecharé la llamada
para contarte
que la noche que plantamos
en Abril comienza a amanecer
y que ya no hay Mayos
en los nuevos calendarios,

que los días pasan rápido
sin pararse a saludar,

que el café y nuestro bar
ya me gustan amargos…

te contaría más cosas
pero otro día será,
sabes que me enrollo
con facilidad,

y nada, que si te apetece
o se acerca la soledad,
me llamas,
ya sabes donde estoy,
chao, un abrazo.


"El contestador" - Quique González



Ojalá que tu cama estuviera siempre de guardia
encaramada en los carteles de neón.
Ojalá que volviera a encontrarte fumando en la plaza
y dejarte de nuevo sin blanca, sin respiración.

Ojalá que tuviera valor, y decirte que no pasa nada
son 10 pisos y no hay ascensor
hacia el cielo del que tu me hablas.

Y no me da la gana
marcharme cuando empieza lo peor
un nudo en la garganta
se intuye por tu voz en el contestador,
tú solo intenta no mentirme hasta mañana.

Ojalá que quisieras dormir esta noche conmigo
en lugar de violar corazones en salas de estar.
Ojalá que ahora mismo me dieras lo que nunca pido
y algo de tu paradero porque nunca estás.

Ahora sé lo que quieres oír
ésta es la última mierda que piso,
cinco tipos esperan por ti
me parece que yo soy el quinto.

No me da la gana...
Que empiece lo mejor.

.: Demasiado tarde :.

A las siete buscaba abrigo
como copiloto de tu madrugada
antes del primer café y el segundo cigarro,

nunca antes deseaba tanto
el amanecer de un lunes,

la televisión daba los goles del domingo,
la cafetera despertaba los sentidos
y el sueño era familiar en cada cara
en un raro y precioso silencio,

y entre sorbo y sorbo
te comía a besos a medio metro de ti
mientras tú hablabas de tu fin de semana
y de cómo te la jugó una amiga

y yo no sabía qué contarte,
(hoy el café está amargo)

demasiado temprano para el amor,

demasiado tarde para los dos…

…malditos lunes.


"Demasiado tarde" - Enrique Urquijo y Los Problemas.


Puede ser que nieve este verano
y que por las noches salga el sol
todo es más posible
a que volvamos a sentir amor.

Puede que en la acera salgan flores
y que el tiempo pare en tu reloj
eso no te evitará que llores sin una razón.

Y aunque nunca digas lo que sufres
y aunque nunca sufras lo que yo
puede que me odies
pero no me juzgues si te digo adiós.

Puede estar lloviendo año tras año
en algún lugar del corazón
y que colecciones desengaños
en frascos de alcohol.

Puede que recuerdes muchos días
y lo que dije ayer escuches hoy
demasiado tarde para nuestras vidas
porque ya me voy.

.: Inercia :.

Salgo al balcón
desde donde se divisa un espacio
que raramente ya no es el nuestro,

desde aquí no distingo futuros en el blanco
de una tarde sin historia ni lugar en el calendario.

Aquellos ojos que descubrieron
cómo se desnudaba todo un desierto
permanecen hoy cerrados
como el lunes que se queda sin sol,

y tú, oasis y espejismo,
centro de un mundo que dejó de girar
en el prólogo de las memorías
-justo cuando la ciudad
anunciaba lluvia en mis manos-
dices que quieres volver
a la inercia compartida de los días.

Desde este balcón veo como la nieve
cuaja fácil sobre nuestros pies.
Y yo no sé si reir.

.: Década :.

Así, de repente, busqué una nueva década
en el fondo de mis bolsillos rotos,

y buscando encontré una peonza,
el mapa de un cuerpo sin colonizar
y la decepción del nombre prohibido.

Pero fue la década quien me encontró
en medio del invierno,

y la peonza
comenzó
a girar,
me asenté en un pliegue del sur del cuerpo,
y la decepción
siguió
siendo
decepción…

hay comienzos que bien valen
segundas partes
.................y una espera,

hay décadas que ven la luz
antes de soplar la vela,

y ahí estás tú,
en medio de mis cuarenta inviernos...

.: En el Metro :.

El túnel siempre deja pasar
la luz de los noventa
y el rumor del cansancio de los carteles
que anuncian el próximo concierto.

En el andén, en fila y sin billete, los recuerdos:

se masticaba el olor a vida subterránea
entre trastes de guitarra y silencios traspuestos,
un hábitat de pasillos y de baldosas desgastadas,

la emoción de la libertad sobre unas escaleras mecánicas,

nunca importaba el destino,
Argüelles, Tribunal, Bilbao, Sol
ni qué boca morder en la noche del viernes,
sólo el triunfo de poner voz y nombre a cada calle,

reyes hasta en la costumbre de las derrotas
cuando las prisas por vivir viajaban lentas
de vuelta en el vagón de cola,

y en cada estación un tren se perdía,
Nuevos Ministerios, Marqués de Vadillo, Pueblo Nuevo,

y de cada década una canción...

Aún hoy no dejan de sorprenderme
el puñado de monedas en una gorra,
los jóvenes que planean huídas en la línea 5
o el azar de poderme sentar a tu lado.