.: Un naufragio :.

Y en cada mar un puerto, una casa
y en cada casa un naufragio
de mesas y sillas,
de camas.

Siempre presagio
que mi vela
la doblega el viento,
que vence, siempre, el hastío
buscando la libertad de la ciudad con mar,

y una sirena sin nombre
queda varada de tanto esperar...

.: Tras los visillos :.

Tras los visillos la esperanza,

y bajo la alfombra

el recuerdo de una caja de música y su vals,

el cenicero rebosa la ceniza
de un beso a destiempo con alquitrán,

en el ropero una camisa sin ojal,
tras la puerta una antesala sin alma ni zaguán,

y el pasillo es un túnel de metro

no hay balcón con vistas al mar

Pero tras los visillos, la esperanza
de un palacio por llenar.

.: No conspiró :.

‘cuando deseas alguna cosa
todo el Universo conspira
para que puedas realizarla...’
'El Alquimista' - Paulo Coelho


Deseaba una cosa, sólo una
…pero el Universo no conspiró.

Los planetas se cansaron de girar
alrededor de ningún sol
y la luna comenzó a menguar.
Estrellas y galaxias se escondían
emitiendo brillos sin luz.

Mientras aquel deseo crecía cada día más
el Universo pareció olvidar
palabras como viento, arena, amor,
las órbitas dejaban de ser elípticas
y el polvo de los cometas
se difuminaba en nada.

El Universo no conspiró.

Fueron sólo unas líneas escritas en papel,

quizá la sombra de un sueño,
un lenguaje más allá de las palabras.

.: No eras la de ayer :.

Lunes de resaca
de sábados que vuelan
y domingos que matan,
lunes en el bolsillo
de oficinas descafeinadas .

y ayer buscabas mis pasos
en tu jardín sin flores
en tu boca sin noches,
y yo buscaba tu nombre
en otras manos
en otros nombres…

y no me encontrabas
y no te encontré

y no te encontré

no eras la de ayer

doblamos nuestras esquinas
sin fijarnos
que nuestros caminos son distintos,
matamos nuestras vidas
sin decidirnos
a un cruce de destinos

en este
lunes de resaca
de sábados que vuelan
y domingos que matan,
lunes en el bolsillo
de caricias descafeinadas

y no me encontrabas
y no te encontré

y no te encontré

no, no, no
no eras la de ayer

.: Bloc de notas :.

Bloc de notas
donde anoto la compra,
el día de un cumpleaños
o cuándo fue la última vez
que unos labios se hicieron madrugada.

Cuadrículas sin márgenes,
corazones sin iniciales,
borrones sin cuenta nueva
anillados por la espiral de un suspiro.

Como inicio una fecha sin junio,
un positivo y un negativo,
cinco estrellas a una idea,
una cita a ciegas contigo,

en el medio el garabato de mi niño,
los números rojos del banco,
la quiniela del domingo.

Trescientas sesenta y cinco hojas,
doce más una en blanco
quince rotas o rasgadas
para olvidar aquella jugada
para borrar esa boca.

Y para cerrar el bloc,
una nota:

'fui un idiota, perdona,
Te quiero'

.: Madrugada sin cobardes :

después de ver 'Madrugada de Cobardes"

La lluvia inesperada
moja tus pies desnudos
y resbala por tu cara
mojando tus labios.
Tus pasos en mis pasos,
mi mano en tu mano
bajando de San Cristobal a Atocha.

Y la Cruz del Sol
abrocha sus rayos en tus ojos
y tú, soñando en tu cielo,
te enredas en besos
de vino y hierbabuena.

Sube el telón y baja mi mano,
la función empieza
y arden las tablas.

Todas nuestras madrugadas
están vacías de cobardes.

.: Sin ser amada :.

No nací junto al mar,
no crecí entre tus juncos
ni abracé tus mareas

No abrí tu paraguas,
no escribí en tu espejo
ni te besé con entrega
tan sólo acuné las horas
de tus noches de espera

espera y desespera
cada día que pasa
espera que ya no espera
que suceda nada

espera desesperada
espera y no espera
se queda parada
…como tú
sin ser amada

No rompí con tus olas,
no fuí tu sal, tu espuma
ni siquiera una estrella,
tan sólo intenté ser rey
de tu castillo de arena

pena que desespera
cada día que pasa
pena que ya no pena
ni espera nada

pena desesperada
pena sin pena
se queda parada
…como tú
sin ser amada

.: Siempre la noche :.

No hay profundidad ni altura
que no cubra la noche,
su luz es oscuridad para los ojos
y ceguera para quien no quiere ver.

Pero en la noche se ve todo,
y todo se ve con clara penumbra.
Donde nunca quisiste ser ni estar,
la pupila se derrumba a sus pies
y naces como nueva especie nocturna
que sobrevuela espirales de idiomas.

El idioma de la noche,
ese que desploma corazones
y raya el olfato de los despiertos,
es el idioma que no se aprende
ni se enseña. Se nace noche.

Experto en romper lunas
nací noche y soy noche,
y durante el día me hago sombra
esperando que nazca
la luz de tu noche.

.: Lágrimas en el Cielo :.

Los pliegues se recorren suaves,
escarpada es la escapada desde tus pies
hasta la lengua de tu lenguaje de vocales.

Y tu piel brilla sin importarle mi lluvia
que, lenta, recorre tus milímetros de temblor,

tu cielo un enjambre de peldaños,
y en lo alto espera la convulsión.

Terremoto acuoso que agita la respiración.
Cerrando los ojos imaginabas planetas
y el polvo de cometas se pega a tu piel.

Tus uñas se clavan en mi espalda
un instante antes de romper a llorar.

Lágrimas que cada noche buscas
sin importar
que el cielo
esté en su lugar.

.: Pedir :.

No pedí que tus días
acortaran los caminos
atajando entre mis piernas,
no pedí que volvieras

solo pedí que te quedaras
enredada en el anuncio de mi alma,
que te quedaras
para ver tu mar desde el balcón de Junio,

despertar con tu lengua
y el ruido de tráfico de un lunes en Madrid.

.: Polillas y Luciérnagas :.

Me asedian las luces que ciegan
las estrellas de mis noches
y cierran tus párpados cansados.

Es mi beso un bostezo
y mi deseo un no deseo.

La polilla sin polvo en las alas
reclama que la nueva luz se haga
en la bombilla de la madrugada.
La tristeza espera despierta
a las ganas arrugadas,
y la luciérnaga azul
alumbra su carretera
y me lleva donde no estás tú.

Mi beso aún bosteza
y mi deseo ya no desea.

.: Leer los labios :.

No sabía leer los labios.
Sólo interpretaba los besos
clasificándolos según su entusiasmo
siempre y cuando no se lanzaran al aire.

Es por eso que cuando te asomaste
a la ventanilla del vagón número cuatro,
mientras las vías se calentaban
y los pañuelos se agitaban al viento,
no entendí lo que decías…

¿ adiós para siempre ?
¿ volveré pronto a verte ?

Han pasado tres años
y sin noticias y ni rastro de ti.

Y en la retina difusamente
veo aún cómo mueves los labios.

.: Anega la ciudad :.

La lluvia anega la ciudad
reflejando atascos infinitos
cuando se encienden las farolas
y suena la sirena de la libertad.

Son hileras de proscritos
que huyen sin mirar el retrovisor.

El coche es otra cárcel

con limpiaparabrisas

mientras suena

Knockin' on Heaven's Door
en el 107.2 del dial.

Es cuando aprovechan la ocasión
los desenamorados para llorar.

Y los otros, los enamorados
sólo piensan en sus zapatillas y sofá
salivando besos y abrazos antes de llegar.

Y la lluvia -para todos- anega la ciudad
...y las lágrimas de unos
......y la saliva de otros
.........se disuelven en todos los charcos por igual...

.: Conjugando amar :.

Perdió la primera persona
del pretérito imperfecto del verbo amar,
y no hay presente,
ya no estás…

cuando el infinito infinitivo
parecía tatuarse en nuestra piel
tú vas y te vas.

Perfecto, muy bien, genial.

Tampoco hay futuro perfecto para amar
ni siquiera imperfecto,
sólo noches que cada día se van
y se van sin más. Sin ti.

Dime ¿dónde estás?

Soledad condicional de amar.

Yo amaría si tú…si tú…qué más da.
Ya no estás.

Y sólo impera el imperativo
‘ama tú’
que yo y mi yo furtivo
no te van a buscar.

.: Naturalmente :.

Naturalmente, así fue cómo llegaste
como la carta certificada al buzón
como el sol que entra al subir la persiana
o las nubes que cubren la tarde, naturalmente.

Naturalmente que no pretendía buscarte, no,
ni encontrarte, para eso existen las casualidades,
los destinos marcados, las vidas que se cruzan
…y los cruces de miradas en la parada del bús.

Si, allí estabas tú, y yo, naturalmente,
esperando el 45, pensando en nada
o probablemente en mañana
-así de rápido viajamos por nuestra mente-

Y allí estábamos los dos, ausentes,
y dos sitios vacíos salvaron la tarde.

Pero naturalmente el tiempo pasa.
Nadie pudo salvarnos
y antinaturalmente ahora viajamos
cada uno por nuestro lado
…y el 45 sigue rodando.

.: Bajo el puente :.

La cuesta empedrada y polvorienta me lleva de la mano hasta el puente, como hacía mi abuelo,
es allí donde se para el tiempo,donde los ojos se cierran para respirar a fondo…y recordar.
Recordar esas mañanas sin escuela donde la única preocupación era encontrar a primera hora, cuando la hierba estaba húmeda por el rocío, el cebo adecuado para bajar a la orilla a pescar. Era un simple gusano o la mosca cazada al vuelo de un manotazo.
El murmullo del río permanece intacto, parece que no pasaron treinta y dos años. El oído sigue captando las mismas sensaciones que antaño, de vez en cuando el sonido del salto de la trucha de cabeza blanca, esa que siempre escapaba. Y huele como ayer al llenar los pulmones, una mezcla de arcilla y fresno a partes iguales.

Ha sido un instante, apenas cinco segundos para volver a tener cinco años, cuando bajo el puente no había temores.

.: Si un día :.

Si un día volvemos a vernos
que sea en día sereno o en noche de humo,
pero que sea.

Y ese día que se desaten
las palabras que se anudaron en la garganta.
Mientras, no dudes en contar las horas
los minutos o segundos que faltan.

Advierto que los ciclos se repiten sin avisar.
Sin pretenderlo. Sin entenderlo.

Si un día volvemos a vernos,
que no sea en la coincidencia
de las calles que frecuentamos,
ni en aquel mar donde dibujamos
todos nuestros nombres,
que sea en el descorche de una botella
o en el beso de cenicienta,
pero que sea,
aunque de nuevo a las doce te conviertas
en pañuelo agitado al viento.

.: La última luz :.

Nunca esta ciudad fue tan pequeña
como este día que se apaga sin más

y tú estás en cada rincón, en cada ascensor,
en cada gota de agua que forma mi charco.

Las calles se hacen callejuelas, travesías
por donde siempre cruzamos miradas
y pasos de peatones sin semáforos.

Y siempre tan cerca,
y siempre tan lejos,

miro abajo y estás,
miro al lado y estás,
fumando las mañanas y sudando las noches
y ahí estás. Siempre sonriendo.

Nunca esta ciudad fue de los dos
pero ahora que se apaga la última luz, estás.

.: A granel :.

Sonrisas,
sobre el mantel
dos velitas y mucha miel,
y el silencio juega con los pensamientos
enredando sentimientos,

mañana me probaré el vestido azul
mañana el Madrid no puede fallar
en cinco minutos llamaré a mamá
en cinco minutos la cuenta del menú…

prisas,
bajo el mantel
hipocresía a granel.

.: El balcón de La Perla :.

Desde el pequeño balcón de La Perla
todo huele distinto. Un regalo para los ojos,
para los sentidos que empiezan a despertar.

Abajo, en la plaza empedrada se distribuyen
las mesitas de las tascas. Hace sol
y la gente huye de la sombra primaveral.
La espuma de cerveza deja su firma
y desde aquí todo huele distinto.

Si miro a mi espalda las ropas y bolsas
se mezclan en la cama. Hoy nada importa.

Este pequeño balcón es toda una explanada,
un lugar donde respirar libertad y ganas.

Y todo huele distinto… a calles recién regadas,
a gallinejas y entresijos, a un beso con tabaco.

Y desde este cielo yo sigo observando.

Bajo los soportales los negocios familiares
luchan por seguir viendo este siglo,
mientras las razas se mezclan y, a veces,
ni yo mismo sé bien donde vivo.
A la derecha la torre del reloj
dicta el paso del tiempo y se nos hace tarde.

Amor, dúchate tú antes que llegamos tarde.

Y se nos hizo tarde.

.: Noticias :.

tras leer
"Habitaciones Separadas"
de Luis García Montero.


Las 6.30h. La radio escupe noticias
mientras todo está en calma.
Madrugada de sábanas pesadas
que recuerdan mi último sueño.
Y la radio sigue escupiendo noticias.
Un coche bomba causó ayer
en la ciudad irakí de Hilla
y mientras nos despedíamos
en el aeropuerto sentía el calor
de tu abrazo…y tus besos,
200 heridos y 125 muertos.
El terrorista suicida dirigió el vehículo
hacia un centro médico,
dijimos que volveriamos a vernos pronto,
pero ese día no llegó. Aún esperamos,
donde se agolpaba la multitud
para hacerse una revisión.
Me inquieta el recuerdo del sueño,
realmente no nos volvimos a ver.
Fue el atentado más sangriento
desde la invasión aliada de hace dos años.
La cafetera silba y el teléfono suena.
Otro día que llegaré tarde.

.: Tarde de sol :.

El cielo de esta tarde en Madrid
es azul cielo. Y ayer fue ayer.
Hoy se ve todo más luminoso,
arcoiris sin color negro, ni gris.
Y hoy es hoy y los charcos se secan
como los labios de aquellos enamorados
que olvidaron amarse, como la ropa
que dejé a tu orilla al lanzarme a nadar.

Vuelve la luz y con la luz las manos
que acarician mi pelo y mis ganas.

No hay miedo a los relámpagos
ni a los truenos.

El billete de Metro
que en la tarde de ayer arrastraba la lluvia,
sirvió para ir a la estación de los besos.
Y en Sol los rayos hoy calientan más.

Tarde soleada desde mi ventana sin cortinas.

Y como siempre, los recuerdos,
y ahora tú y tu calor bajo la manta
de aquel enero.

.: Tarde de lluvia :.

Relámpagos.

La ventana sin cortinas se ilumina
como el rostro del niño
coloreado por una vela de cumpleaños.
El trueno acerca el tiempo del silencio.
Y se va. Pronto volverá de nuevo.

Lluvia anunciada por el olor húmedo
igual que las paredes de esta casa vacía.
La fuerza de agua arrastra la basura
que se acumula en las aceras,
el billete de Metro y unas monedas.

Y yo, miro por la ventana sin cortinas.
Te imagino bajo la ducha aquel día.
Qué hermosa estabas.

Y tú ya no iluminas
en días de lluvia y relámpagos.

.: Sin nombres :.

Hostal en Plaza Santa Cruz,
donde el silencio de la noche
se rompe con el eco de unos tacones
apresurados como el rumor
que acababan de rondar.

Bares y tascas
y algo de contrabando para fumar.

Nadie en las calles, sólo la sombra
de los dos y lo que intentan pensar.

'Esta noche romperemos madrugadas.
Creo que voy a vomitar.
Juntaremos las camas
después de asaltar el minibar.
Siempre es lo mismo, siempre es igual'

Al salir el sol no recordarán
sus nombres. No les dio tiempo a soñar.

.: Atrapasueños :.

Cierras los ojos,
respiras…
botellas de cerveza
en la arena,
seis cigarros apagados
apurando la madrugada
y un corazón
dibujado en la espalda…

cierras los ojos,
recuerdas…
cuentos de miedo
en las escaleras
…y besos,

si te cortas el pelo
deja que te cubra la cara,

¿cuándo nos veremos?,
en el Bulevar, te espero.

cierro los ojos…
respiro y recuerdo
aquel atrapasueños
que colgaba de tu pared.

.: Tus dos años, mis dos años :.

...y soy lo que nunca creí ser

Los días pasaban despacio,
como ralentizados por tu llanto,
lentos, como el movimiento
de tus labios y manos,
reclamando besos y abrazos.

A cambio, eras mi alimento,
y hoy, lo sigues siendo.

Tú, indefenso en mis brazos,
vulnerable a las noches de frío,
dándolo todo, sin saberlo, desde el inicio,
desde que cruzamos miradas en aquella sala,
desde que te abracé por primera vez,
y tu alma fue mi alma

...y mi calma.

Los meses pasaban,
viendo pasar todas las estaciones
descubriendo el mundo,
en forma de colores, voces y canciones,
y yo jugaba a descubrirte,
a cubrirte de caricias y atenciones,
a ser lo que nunca creí ser...

Han pasado dos años
y parece que todo sucedió ayer.

Te quiero Daniel.

.: Besos de Agua :.

Busco lunas en tu espalda
e incendios en tu piel
en las horas azules
que preceden tu mirada.

Y te espero con las ganas intactas,
con el deseo abierto hasta el amanecer
con los besos de agua a destiempo
para claudicar bajo tu cuerpo.

Pero sólo soy lo que ves,
una tormenta,
un corazón del revés
que te busca y que se pierde
cuando tú te vas
y todo acaba.

…Sigo buscando
lunas en tu espalda
e incendios en tu piel
escondido en la madrugada
resbalando hasta tu gota de agua…

.: Sin que nadie me pise los pies :.

No sobrevivo a las tardes
de disfraces y verbenas,
no quiero luces ni guirnaldas
ni el sonido de organillo
que taladra las esperas.

No quiero bailes con orquesta
que se mezclan con megafonías
de escopetas sin punto de mira
y besos de manzana y azucarillo.

Mi cabeza se tambalea con las risas
de los chascarrillos de la mesa
del aquel bar improvisado en
La Paloma esquina con Calatrava.

Me repugnan los arrumacos
de aquel par de enamorados
que comparten algodón y palomitas
mientras sacan su boleto
para los coches de choque…
y no es que me importe, pero
¿mañana quién dará boleto a quien?

Y la fiesta que venga será sin orquesta
bailando sin que nadie me pise los pies.

.: Como se ha soñado :.

Una ventana abierta
a esta tarde de marzo,
a los días un instante más largos,
al murmullo de la M-30.

Se presumía un otoño dorado,
un frío de tardes de cine y café,
de besos escondido bajo unas manos,

y aquí me tienes de pie, observando
el tráfico de Madrid que va alargando
la agonía de la atmósfera de la tarde gris,

aquí me tienes de brazos cruzados,
sin ti,
ni tus manos
ni el moreno de tu piel,
pensando en el mejor de los veranos
en lo mejor que podría suceder…

Y volverá el otoño
cuando todo haya desfilado
por delante de mis ojos
y nada sea,
como se ha soñado.

.: Esos no tan viejos tiempos :.

Recuerdo

esos no tan viejos tiempos

de escaleras al séptimo cielo,

de café solo y besos en el sofá...

de confidencias y risas,

de fotos y cuadros sin colgar,

de cervezas de chinos

y tu mono de tabaco clandestino,

de sexo apresurado y tranquilo,

de lluvia en la cara

y balcones de asfalto sin mar,

de duchas y cafés en la mañana,

y a correr a trabajar.

Aún recuerdo ese misterio

de los no tan viejos tiempos

.: Cruce de caminos :.

No me esperes
en ese cruce de caminos,
que sea el destino quien decida,
y que la suerte dibuje mi nombre
en las curvas de tu vida…

¿qué haces ahí esperando?
¿no ves que las nubes van pasando
borrando todos los besos
y dibujando otros abrazos?
¿no ves que que el deseo
ya no vive a nuestro lado?

No me esperes,
ya no me esperes,

en este cruce de caminos.

.: El cuento que nunca termina :.

para J.

Te dejas ver
cuando de noche necesitas
curar tus heridas,
te dejas ver
cuando te das cuenta
que no amanece
como tu creías,
y me llamas
llorando en tu cama
sabiendo que voy a caer
de nuevo a tus pies…

y tú
te alejabas de mi vida
cuando más necesitaba
del calendario de tus días,
de la luz de tus madrugadas,
de aquella sonrisa.

es siempre igual,
es el cuento que nunca termina,
que vuelve a empezar
cuando a otro querías
y yo quería comenzar
con otra vida…

es siempre igual,
y de nuevo voy a caer…

te dejas ver,
tú te dejas ver
cuando tu mundo
se pone al revés.

llámame,
que de nuevo voy a caer…

es siempre igual,
es el cuento que nunca termina.

.: Tu pólvora y tu fuego :.

Siempre vas corriendo
buscando que la noche
abrace tu espalda,
y aquí me tienes parado
en la estación de tu piel,
esperando un silbato y subir
al fogón de las venas de tu tren.

Tus ojos son de agua
pero tu mirada me quema
y arden todas mis ganas
en el andén de tus sábanas,
llévame hasta tus llamas
déjame caer, enciéndeme
quema mis madrugadas.

sabes que corre por tus venas
la pólvora y el fuego
purita dinamita son tus piernas
(nena qué revolcón,
qué ganas te tengo)
dispara ya tus besos
al centro de este corazón,
que yo te espero.

tu pólvora me ha matao’

cuando la mía estaba mojada,
dame tu fuego una vez más
dame tu cama, tu gota de agua
en todas tus madrugadas
y quémame una vez más,
esta noche, una vez más…

Sabes que corre por tus venas
la pólvora y el fuego
la pólvora y el fuego
quémame una vez más,
esta noche, una vez más…
…con tu pólvora y tu fuego

sabes que corre por tus venas
la pólvora y el fuego
purita dinamita son tus piernas
(nena qué revolcón,
qué ganas te tengo)
dispara ya tus besos
al centro de este corazón,
que yo te espero.

tu pólvora me ha matao’
cuando la mía estaba mojada,
dame tu fuego una vez más
dame tu cama, tu gota de agua
en todas tus madrugadas
y quémame una vez más,
esta noche, una vez más…

.: Sudor de ron :.

No buscaba instantes
en las tardes de Madrid,
ni estrellas fugaces
en las noches de tu colchón,
ni siquiera besos ni verdades,
ni un amor sin condición,
sólo buscaba un corazón
que latiera con el mío
mientras follábamos
empapados
en sudor de ron.

no perseguía tus tequieros,
ni tus besos de limón y sal,
o si, pero ya qué más da
si desde tu balcón no nos vemos
y no hay vuelta atrás…

No buscaba un suave viento
en tus ojos de misterio
ni siquiera remordimientos,
ni madrugadas clandestinas
en la manzana de tu piel,
sólo buscaba un corazón
que latiera con el mío
mientras follábamos
empapados
en sudor de ron.

no perseguía tus tequieros,
ni tus besos de limón y sal,
o si, pero ya qué más da
si desde mi balcón no nos vemos
y no hay vuelta atrás…

No buscaba nada entre los dos,
y así fue como te llegué a querer
mientras follábamos
empapados
en sudor de ron.

.: Sueños (lagartijas en la tripa) :.

Sueños
que son verdad,
que son mentira,
sueños que dan
sal y pimienta a la vida,
escozor sin heridas,
lagartijas por la tripa,
y besos en el ascensor.

Sueños,
de viajes a ninguna parte
de escapadas a otra ciudad,
a otra vida, a otro lugar,
miradas furtivas
en cualquier bar,
en cada sitio que vas
y yo sigo con mis sueños
de lagartijas por la tripa
y besos en el ascensor.

Sueños
de lagartijas por la tripa
y besos en el ascensor.

Y un sueño fue aquel 5 a 2,
aquella canción de los ochenta,
dormir en los ochenta de su colchón.

.: Como tus ojos :.

Azules
las noches en tu espalda,
como tus ojos,
como las mañanas
al despertar en tu cara,
como la almohada
de tus madrugadas.

Azules
las ganas que aprietan
el deseo de una escapada,
como tus ojos,
como los días que descubren

lo que nos falta.

Noche azul para los dos,
como tus ojos.

.: Cuatro Caminos :.

Impuntuales se hacían los minutos
confundidos tras el rojo de tu abrigo
y el azul de tus ojos.
Impuntuales el deseo y las ganas,
y la pretensión de que mis dedos
puedan dormir contigo.

Una glorieta punto de inicio
para un viaje a lo desconocido
a lo vertiginoso de tus piernas,
a lo clandestino de tu lengua.

Cuatro son los caminos para llevarme a tus brazos,
y dos, las botas que pisan fuerte las derrotas.

Lo fugaz lo conviertes en eterno
mientras olvido las tristezas,
buscando con la mirada tus besos.
Y los encuentro,

escondido bajo tu pelo.

No hay nadie más,
esta noche solos tú y yo.

Arrástrame a las calles cogido de tu mano.

...Probablemente,
mañana nos quememos en este fuego.

.: Frío :.

Hace frío
y de ti me olvido,
hace frío,
hace frío,
y prohíbo tu abrigo…

hace frío
y río de tu vacío,
hace frío,
hace frío,
diciendo adios al olvido…

…al frío olvido
entre recuerdos
escondido.

y ahora miro al sol
con los ojos abiertos
y acierto si digo
que hace calor
haciendo frío,
y ahora sonrío
…haciendo frío

hace frío
y me olvido de ti
pero no de ti
pero no de ti

no, no ,no

pero no de ti.

pero ahora miro al sol
con los ojos abiertos
y acierto si digo
que hace calor
haciendo frío,
y ahora sonrío
…haciendo frío

y me olvido de ti

pero no de ti
pero no de ti
…no de ti

.: Breve Infinito :.

Donde nada se espera
sobrevuela el deseo,
cegando los días enteros.

No había nada en mis tardes,
sólo corazones dibujados
en placas de hielo,

y aparece tu mirada

…aparece de la nada,
para quedarte y llevarte
en el eco de mi mente.

Para beberte despacio,
para fumarte sin prisa.

Y ese viernes de Febrero
tus besos ciegan mis sucesos
para hacerlos pasado,

Infinitos tus besos.
Breve infinito el momento.

.: Letras Urgentes V :.

Dibujas sonrisas y miradas,
tu tinta colorea mi vida,
y mientras pintas
de besos mi silencio,
contagias de alegría
las horas de estos días.

.: R'n'R sin remedio :.

Hoy me desperté
con ganas de verte,
de beberte en el café,
de volar a tu lado
de ocultarme en tu mano
y comerte a bocados.

nena, no te duermas
que este cuento ha empezado,
despierta y abre bien los ojos
que hoy me fijo en tus piernas
que hoy te pillo por sorpresa
y me pierdo…sin remedio
sin remedio,
sin remedio yo me pierdo.

hoy me desperté
con ganas de verte
de besarte en el té
de rodar a tu lado
de esconderme en tu abrazo
y comerte tus pecados.

nena, ven despierta
que este cuento va sobre ruedas,
espabila y abre bien los ojos
que hoy me fijo en tus piernas
que hoy te pillo por sorpresa
y me pierdo…sin remedio
sin remedio,
sin remedio yo me pierdo.

nena que me pierdo,
nena que me quemas,
que me quemas
y te quemo.

que hoy desperdé ardiendo,
ardiendo,
nena ardiendo,
y me pierdo,
yo me pierdo.

.: Quemaremos Madrid :.

Una noche,
quemaremos Madrid,
y con Madrid
nos quemaremos los dos.

Todas sus calles y bares
bailarán para ti..

y mientras caminas
yo te como a besos
pisándote los pies,
arañándote el corazón,
abriendo el camino
de tu lengua
en las viejas escaleras
…nos quemaremos los dos.

Y entre viaje y viaje,
a ninguna parte,
invítame a jugar
a quemar tu Madrid,
a andar por el Viaducto
de los días claros
en tus noches de soledad,
a memorizar las notas
del Cielo de esta ciudad.
a bajar a su infierno
si tú ya no estás
…y quemarnos los dos.

Y entre huída y huída,
te invito a jugar
a quemar mi Madrid.

Y quemaremos Madrid,
y con Madrid,
nos quemaremos los dos…

.: Ponerme en tu piel :.

Busco clavar mi nombre
en el buzón de tus noches,
anidar en el ombligo
del acertijo de ese mundo
que con cada letra creas,

...abrir tu puerta.

Puedo ser el que te advierta
que todos tus miedos
se pueden dar la vuelta,

pero no acierto,
a ponerme en tu piel.

.: A esa mirada :.

Una mesa separa
tus manos de mis manos,
tu cara de mi cara…tus labios,
distancia insalvable para mis deseos,

y por debajo
las ganas se dibujan en silencio.

Mientras, cuatro discuten del tiempo,
hace calor haciendo frío,
yo te hablo sin palabras. Sólo miradas.

Tú mírame, conozco tus signos,
deduce los míos en estos minutos…

Miradas furtivas
entre espuma de cerveza
y sonrisas sabor a sidra,
certezas que cercenan mi herida,

la raya de tus ojos y tu boca
se deslizan por mi espalda.

El tiempo se bebe las horas,
y tú me enredas, me ganas,
me clavas en el pecho tu voz,
destrozando este corazón…

.: A San Valentín (valiente capullo) :.

Hoy va de santos,
de esos
que no son santos
de mi devoción.
de esos
que o sacas la cartera
o son lo peor.
¿santo del amor?
para él una canción
y al infierno…yo.

unas flores,
un diamante (no es para siempre),
un bombón,
sabor de amor,
¿para qué?
si después
vendrá su adiós

una cenita para dos,
un tanguita
otro bombón
un beso, cómo no,
¿para quién?
si ya no sé
si mañana seré yo.

En su bloc, un corazón
un eau de toilette
otro bombón
una carta de amor
¿en el buzón?
en el buzón
otro nombre
que el mío, lo cambió.

Hoy va de santos
de esos
que no son santos
de mi devoción
de esos
que o le das la razón
o el chaval la cagó.

Y esta canción se acabó,
se me fué el santo al cielo, (perdón)
y espero que de ahí no baje,
que quieto,
le quiero hoy
…y al infierno,
esta guitarra y yo…

.: Las miradas no se manchan :.

Las miradas no se manchan,
tan solo esconden noches
de extraña calma,
madrugadas en vela
fumando las horas
cuando él te falta.

No hay manchas en tu mirada,
siempre alta, siempre clara
(hechiza, seduce, embauca)
y acompaña sonrisa que traza
borrón y cuenta nueva a su escapada.

Ni las derrotas ni marchas
podrán matar tu mirada.
Aunque en tu bajada de pestañas
el rimel proyecta la tristeza
de la lágrima que desliza
por tu cara.

Pero tu mirada no,
no se mancha…

…las miradas no se manchan.

.: Miento :.

Miento si digo que no te quiero,
que ya no deseo
el roce de tus dedos.

Y miento cuando hablo
de lo que siento,
que ya no te veo sentada
en nuestra cama,
que ya no hablo de ti
a mi almohada.

Miento cada día a la noche
que me canta que ya no estás,
que no me importa,
que quiero a otra,
que no te espero ya.

Y me miento
en este momento, escribiendo
que no te escribiré nunca más.

.: Veneno :.

Claroscuros si cruzo
la línea que marcan tus dedos
en suave movimiento de vaivén.

No niego que persigo
apurar los segundos
que subsisten

en el juego de tu piel.

Me embriaga si lo bebo.
Convulsiones y deseo

Veneno. Muero a tus pies.

.: Letras urgentes IV :.

Tu mirada está tatuada
en el centro de mi mente.
Rápidamente te apoderaste
de mis cinco sentidos,
y de todo lo que siento.

No, ya no soy el que era.

Eres luz a este desconcierto,
remiendo de mis lamentos,
cielo azul al este tiempo de nubes.

Y no hay nadie más
que pueda hacerlo.
Solo tú, mi pequeño.
Sólo tú.

.: El Blues de la Rubia del bús :.

Amanece la ciudad,
hoy será otro día más,
siempre cerca,
nunca juntos,
mientras, con disimulo,
la indiferencia
bosteza tras el cristal.

Pero hoy será otro día más,
como ayer,
otro día más, sin más…

Y el bús no va a parar,
su recta son tus curvas,
frena amigo, déjalo ya,
su camino no es el tuyo
y hoy intuyo
que será otro día más
sin más, sin más…

Y el bús te dormirá
para soñar que a su lado estás
y sin frenar

en cada curva
quemarás

sus carreteras,
pisarás

líneas continuas,
atravesarás

su frontera.

Y al despertar,
la puta realidad
nunca juntos
pero siempre cerca,
mientras, disimulando,
baja las escaleras
silbando su blues
el blues de la rubia del bús

Y el bús no va a parar
tu recta son sus curvas,
frena amigo, déjalo ya,
que hoy fué otro día más,
como ayer,
otro día más, sin más…

Y alejándose silbará
el blues de la rubia del bús
el blues de la rubia del bús
de la rubia del bús
de la rubia
…del bús

.: Improvisa :.

Acércate.
Resume el tiempo,
lo espeso hazlo fluido,
que endurezca los sentidos
y, en un descuido, sube a trazar
mareas enteras en mi cuerpo.

Recita de memoria
los gemidos aprendidos,
pero improvisa…
explora vías desconocidas
y contamina mi saliva.

Sin complejos puébame,
y emplea tus reflejos
en hacer de cada movimiento
un seísmo en la piel.

Sabes bien cambiar
las reglas del juego.
Un pañuelo en los ojos
y, a ciegas, vuelo muy adentro…
acerca un nuevo señuelo
y me engancho
a tus caderas, a tus pechos...

…hasta perdernos.

.: Eran tres :.

Alguna vez oyó
que uno y uno no eran dos,
que la química se marchita
y se enfría el calor.
Sonrió.

Y en la penúltima cena
las miradas no se encuentran,
los besos se sirven fríos
en platos de sopas de letras
sin la a de amor.

y ahí fuera llovía
mientras su mirada decía
vámonos
pájaros que quieren volar
sin echar la vista atrás,
pero la tormenta los mojó.

Aquí dentro llovía
mientras el silencio dolía
y, lentamente, sin querer
morían los dos.
Pero uno y uno eran tres
…eran tres

y ahí fuera amanecía
mientras su mirada decía
quédate mejor
pájaros que quieren resucitar
sin echar la vista atrás,

Uno tiene que perder,
pero uno y uno eran tres.
…eran tres…eran tres.

.: Poesía Clandestina :.

Letras escondidas,
ciegas a los días
que inventan historias
canciones y derrotas.
Letras margaritas,
limón, sal y tequila
que dibujan memorias
de las noches sin ropa.

Letras en cantinas,
poesía clandestina
que destina su tinta
en escribir renglones
de corazones heridos.
y pasos en falso.

Alcohol y nicotina,
poesía clandestina
que destila cada día
el licor amargo
de un beso robado.

Soga y guillotina,
poesía clandestina
de viajes sin retorno,
desencuentros,
huídas y fracasos.

Poesía clandestina,
que mata

y contamina.

.: Verdadmentira :.

No es real todo lo que parece,
a veces, la verdad se esconde
detrás del roce de unos labios,
o en la suela de los zapatos,
otras se disfraza de mentira,
de noches perdidas volando bajo,
de encuentros, de idas y venidas,
de recuerdos que hacen daño.

La verdad es mentira…

una verdad a medias,
medias de seda,
tequila, ginebra,
terrible espera
vidas que se quiebran,
verdad, mentira
en los ojos me adivinas.

Quiero doblar una esquina
y encontrarte de repente,
en cualquier calle
de aquella ciudad,
darme de bruces con la verdad,
saber si andas sola
o tienes a quien amar.
Y que seas cruda mentira,
que seas sueño en el día
y después, olvido en el bar.

Que seas luz o sombra,
sueño o realidad,
ya me da igual.
Te lo dije, nada es real
todo lo que parece verdad,
como viene se va.

Y la mentira es verdad…

una verdad a medias,
medias de seda,
tequila, ginebra,
la cama espera
vidas que se inventan,
puta mentira,
poesía clandestina

.: O Cañón do Sil :.

Sinuoso a través del tiempo
como lágrimas en la cara
de un amor eterno
nacido entre castaños y aldeas.

Sil, sendas de vértigo,
nudos y gargantas,
que dibujan, como antaño,
sus aguas aceleradas,
a veces, mansas y embalsadas,
que quieren morir en Os Peares
y mezclarse con el hervidero del Miño.

Antes, discurre traspasando siglos,
y su génesis esculpe mosaicos
de románicos verdes y ocres,
que escupen cauces a raudales
arañando corazones
en la balconada de un mirador.

Y en su Ribeira Sacra se fusionan
viñas y hostias consagradas,
carballos, lavandas y retamas,
mientras su alma, escarpada,
marca el odre de una gaita
y el olor a castaña asada
de los magostos.

El eco del Cañón y su agua
aún cantan aquella canción
de amores rotos.

.: Ataques de madrugadas :.

Ataques de madrugada,
frío en la oscuridad,
nostalgia a la espalda.

Sensación de vacío.
alteración de los sentidos
hielo derretido en un vaso
de ginebra.

Sólo, nadie a mi lado,
ni besos, ni abrazos, ni nada
que calme,
que espante,
que mate
este ataque de madrugada.

.: Elefantes :.

.: Me ciego :.

No puedo frenar los momentos
que sé que no son para mí.

Allá donde se formen nubes negras,
me dirijo a tumba abierta,
cegado por una luz intensa
de problemas en potencia.

Me pierdo y empiezo por el final,
sabiendo cómo acabará.
Hay días y noches
en que todo me da igual.

Me ciego
si me miran a los ojos,
y no pienso en nada más
que en bailar
en el filo de una navaja,
o caminar
en cualquier cuerda sin red.

Ya ves,
nada me da miedo,
nada me hace temblar,

y lo cierto es que me ciego
desde que tú no estás.

.: Letras urgentes III :.

Cúbreme
de tus estrellas y cielos,
de días enteros,
de amaneceres de luz azul.

Elévame
hasta donde sueñas

y llévame, tú llévame

no tengas prisa
pero llévame.

Tú llévame.

.: Mis vueltas :.

Paralelo a tus piernas
congelo mis ideas,
ralentizo mis instintos,
y me hago viento.
Antes que brisa,
huracán en celo.

En manchas negras
sólo veo cuerpos
de instantes con prisas.
Y siento que necesitas
lo que yo pretendo.

Lo buscas hace tiempo.
Me buscas y me encuentras...

La prisa apremia
y tú reclamas
madrugadas
de camas revueltas
y horas eternas.

Sigues buscando
mis vueltas,
y aquí me tienes
…para lo que quieras.

.: Vive :.

Abre los ojos,
todo está cerca.
Más cerca de lo que piensas.
Busca,
quizá las líneas de tus manos
sepan que no hay celdas.
Que te las lean…interpreta.
Quien busca, encuentra.
O no…pero rebusca.
Escucha…Abre tus sentidos,
hay latidos donde no esperas.
Y te esperan.
Abre tus brazos y abarca
lo que parece que acaba.
Mira al suelo…o al cielo.
Observa,
más allá de donde la vista llega.
No quieras preservar tu miedo,
ni tu silencio. Grita.
Ni insistas en esconder miradas,
mantenla fija. Siempre.
Escapa de lo que te hiere,
rehuye a la desgana.
Siempre miente.
Regala, besa, quiere.
Quien da…recibe.
O no.
Respira, sueña…
…vive.

.: Sigo sin saber :.

Los días, como mareas en tu mar,
se desmenuzan y evolucionan
según los designios de la Luna,
y de los pasos que, sin saberlo, tú das.

No sé donde estás y eso me llena de dudas,
pero el movimiento del aire al mover tu pelo
revoluciona todos mis sentimientos. Te siento.

Me remueve por dentro el simple pensamiento
de los caminos que me llevarían a tu cielo,
aunque sepa que vuelo muy a ras de suelo
arrastrando mi sonrisa y estos pantalones.

Renglones torcidos en páginas en blanco
son los días señalados en el calendario,
donde el futuro es incierto y me quema.

Y no estás para dar luz a todo esto.

Sigo sin saber dónde estás en este poema.
Y tu silencio rompe todos los esquemas.

.: Aún existes :.

La apariencia de la luz de mi sombra
difumina y adivina lo más próximo
y me asombran las distancias.

Los palmos en el plano
se hacían insalvables…

no pude estar a tu lado.

Y tu esencia permanecía
dibujando esta estancia.

Días y noches de luto,
reteniendo ausencias

en el frío de un calendario.

Junios tristes

con tintes de meses eternos.

Pero descubro,

al releer las páginas,

que aún existes.

.: Letras Urgentes II :.

Lo eres todo,
todo lo que tengo,
todo lo que quiero,
y no puedo recordar
cómo eran los días
antes de tu bienvenida.

Lo eres todo,
todo lo que sueño,
todo lo que aprendo,
todo lo que siento,
un llanto, una sonrisa,
todo lo grande
siendo tan pequeño.

Te quiero.

.: Ahora, en la tarde :.

Silencio,
el reflejo parpadeante de un televisor
y los pasos de los que no están,

murmullos tras el cristal
de la vida exterior
¿qué pensarán?

Paredes vacías,
ventanas sin cortinas,
fotografías que pierden su color.
Silencio…a mi alrededor.
No estás…

Silencio,
de nuevo llaman los recuerdos
para recordar que no se van.

Besos a bocajarro,
un abrazo, un cigarro
y todos los días
…con sus noches,
una carrera sin zapatos,
una caricia sin que se note
y en su arena, dos garabatos.

Silencio…¿no estás?

Silencio…no se vaya a despertar

.: Posiblemente :.

Posiblemente sólo sea un calavera,
un amago de poeta clandestino
escondido en lo oscuro de una espera,
posiblemente intente herirte
o decirte que te quiero…

posiblemente, posiblemente
todo sea diferente,
posiblemente...
pero mejor no me creas

Posiblemente ya no sea el que era
y que ahora invente mi destino
aturdido por lo fuerte que golpeas,
posiblemente consiga ignorarte
o decirte que te espero…

posiblemente, posiblemente
todo sea indiferente,
posiblemente...
nada mejor que el olvido

Posiblemente sólo esté perdido
y una noche tú me encuentres
después de haber huído.
Será una suerte haberte conocido.
Posiblemente.

posiblemente, posiblemente
ya nada me atormente,
posiblemente...
posiblemente...

.: Esperé :.

Esperé tu regreso
como quien espera
que llueva mirando al cielo.

Y así permanecí mucho tiempo.
Todo el tiempo.

Mientras, a mi lado vi pasar
los fotogramas del silencio,
y a tu lado, las lágrimas
de cada beso robado.

Apretando los dientes
dejé que el humo de tu cigarro
se mezclara con el viento
y te esfumaras de nuevo.

No pude retener tu vuelo,
tampoco el de tu falda,
ni las notas del vals

de aquella cajita de lata.

Sin consuelo
esperé tu regreso.

Sin mirar atrás
volaste lejos.

Ya no estás.

Volaste lejos. Y te vuelves a marchar.

.: Un instante :.

Fuimos un instante,
el reflejo de un momento
que acaricia las tardes
cuando todo está perdido.
Y ese instante
fue para perdernos
y para encontrarnos
en el camino de tu cama,
para derretirnos
con la escarcha
de nuestras ganas.

Fuimos un instante,
en el reverso del universo,
lluvia espesa en la cara
y cruz en tus sábanas,
ansiada espera
en la escaleras
del séptimo cielo.
Un instante en las noches
eternas de tu cuerpo,
en los amaneceres
de café, solo sin besos.

.: Noche de Reyes :.

Noche de luces
de sensaciones que seducen
el alma de niño,
de temblores sin temores
y recuerdos de treinta años antes,
antes de que el corazón
se endureciera sin razón.

Noche de ojos abiertos,
de deseos despiertos,
momentos, instantes
para regalar ilusión
y pedir un poco de suerte.

Noche de sentimientos
y de emociones.

Noche de Reyes.

.: Después de todo :.

Después de los días de luces
y de sonrisas pintadas,
después de noches de estrellas
en cielos de cartón
y ríos de plata,
después de la tormenta,
y del frío en la cama,
después de las campanas
de deseos y brindis sin alma,

después de todo,

apareces entre mis sombras
y sigues estando ahí,

después de todo
…nunca dejaste de estar.

.: Todo por hacer :.

Se deshace el hielo
formado durante la ausencia,
con la fragilidad de los días
que quedaron a medias.

Desaparece la escarcha
de todas las noches huérfanas
de un amanecer soleado.

A pesar de todo lo escrito
cancelo proyectos
con visos de futuro,
los arrugo con el ceño de mi frente
y los dejo olvidados en cualquier rincón.

El pasado pesa tanto
que entretanto
olvido que tengo
todo por hacer,
tanto por hacer.

.: Un paseo por su alma :.

Gracias Jesús,

compañero y amigo

y a veces taxista en mis noches de borrachera

(tras leer "un paseo por el alma" de Jesús Navarro)

Hoy me paseé por tu alma.
Hay letras que no se pueden hilvanar
sin llorar, sin amar.
Hay versos que buscan sus rimas
en los besos que se dejaron de dar.
Tu alma,
un espacio para caminar despacio,
un lugar para soñar,
soñar que tu sueño
se hace realidad...

te lo dice este desconcertado
que un día soñó...

.: Noches al raso :.

Noches,

sólo noches con cuerpos extraños...

humedeciendo letras sin vocabularios,
en espacios con cabeceros de forja
y sin sábanas de raso.
Noches al raso de una espalda.

Instantes para beberse despacio,

queriendo ser almohada,
y todos sus orgasmos.

Reincidir,

sabiendo que mañana,

no habrá nada,
ni siquiera un nombre
en mi madrugada…

.: Vuelves a ser :.

Vuelves a ser misterio
de hecho nunca dejaste de serlo,
y de nuevo, sol que oculta aguaceros,
letras urgentes que enfilan los días
en los que no te tengo.
Vuelves a ser sigilo,
reserva reservada con todos los matices,
silencio con todas las rimas y deseos.
Y mientras subo las escaleras de tu cielo,
me entretengo con las noches
que sueles dibujar en tus cuentos.

Vuelves a ser tú…

y tú, mis ganas de tenerte.

.: Amor veloz :.

Mi alma se enganchaba
y mi corazón,
…y yo también.
Amor veloz,
galopando las horas
entre los dos…

Todas las noches buscaba
sus ojos en mis sueños,
y los versos
en la madrugada de su cama,
en el insomnio de este Madrid
que mata.

La busqué,
y la encontré,
nadando en su lluvia
escarbando en mi piel.

Pero igual que vino,
se marchó…
sin hacer ruido,
con su media sonrisa
lanzando besos al viento.


La busqué,
y la encontré
y mi alma se enganchaba
y mi corazón,
…y yo también.

Amor veloz,
galopaban las horas
entre los dos…

.: Suicida :.

Como quien escapaba
en el primer tranvía del alba,
como quien habla del tiempo
cuando no hay nada en común,
así es como yo te veo,
desde este rincón sin luz.

Como un viejo a paso lento
y su olvido como compañera,
como los besos al viento,
como el soplo de la desgana,
así es como yo te siento
en esta noche sin alma.

Y sobrevivo en sus calles
besando al deseo y pecado,
mordiendo de toda manzana,
disparo a presente y pasado,
y como nunca aprendo,
en las ausencias pienso
que sólo soy un suicida,
un suicida
de tus besos.

.: O todo o nada :.

Es tarde para todo
y pronto para nada.
Nada que contarte,
todo por decirte,
y cada mañana
despierto vacío
de palabras.

Todo lo que soñabas
quedó en nada,
estanterías vacías,
bolsillos rotos
y frío en tu espalda…

Hoy es todo,
mañana es nada
y tu apuesta,
o todo o nada…

Hoy es nada,
mañana es todo
y tu respuesta
o todo o nada…

o todo o nada…
o todo o nada…
o todo o nada…

Es pronto para todo
y tarde para nada.
Mucho por ofrecerte,
poco para darte,
y aquella mañana
dejaste este vacío
que aún me mata.

Todo lo que pensabas
quedó en nada,
noches sin días,
marcos sin fotos
y frío en tu cama…

y tu apuesta,
o todo o nada…
y tu respuesta
o todo o nada…

Hoy es todo,
mañana es nada

o todo o nada…
o todo o nada…
o todo o nada…

.: A raudales :.

He dejado de sentirte.
¿dónde estás ahora?

Encefalograma plano
en mis cinco sentidos.
Pitido constante
que incomoda lo que fuimos.
Y mis conflictos
ya no reciben
tus mensajes subliminales,
no son capaces de leer entrelíneas.

Sé que no era lo que esperabas.

Fui inconstancia a raudales,
pasos incontrolables,
satélite en la luna de tu espalda,

noche sin madrugada
baño sin espuma.

Y mientras,
la cena se enfría,
y yo con ella.

He dejado de sentirte.
¿dónde estás ahora?

.: Letras urgentes :.

Letras urgentes.
Letras para ti,
sólo para ti.
Para decir
ante tanta gente
dos palabras exactas:
que te quiero,
que te quiero…sólo a ti.

.: Tu tormenta :.

Me disfrazo
de la lluvia de estos días,
de temporal que arrasa
todas las sonrisas,
que azota las cornisas,
cuando las costas
anclan sus bajeles.

Y es, entonces,
cuando quiero ser tu calma,
sin intrigas ni aranceles.

Arrancar esta máscara de trueno,
de rayo violento,
y ser sábana en tu cama,
acento que encienda tu llama,
beso prolongado y lento
…incienso en tu atardecer.

Pero solo consigo
ser contradicción,
confusión, ambigüedad.
Ser tormenta que atenta
tu serenidad.

.: No quiero ser yo :.

Hay instantes,
que no quiero ser yo.
Momentos,
que mi alma quiere diluirse
de estas cuatro paredes de hueso.
Evadirse y ser retratado
por ojos desconocidos.
Ser moldeado por otras manos.
No quiero ser yo.

Quiero ser barro.
O lluvia en tu pelo.

Mejor, velo al raso de tu cielo.

No quiero ser yo.

Quiero ser el que ahora te besa
en esta oscura ausencia…

.: No están :.

Se vuelven invisibles
todas las líneas
que dibujaste en mi espalda.
Se disipan. Se disuelven.
No están.
Se desatan las tormentas
en cada espacio
que dejamos sin llenar.
Aún permanecen vacíos,
congelados de frío.
Indivisibles eran los sentidos
hasta que, en un descuído,
se partieron por la mitad.
Ahora andan perdidos,
buscando abrigo
en los vértices de la linealidad.
Se desvanecen. Se difuminan.
No están.
Desapacibles, desde entonces,
las mañanas al despertar.

.: Para tres :.

Se escuchan claros
los latidos del olvido,
cuando todo es efímero
y nada está por comenzar.

No hagas ruido y déjame escuchar.

Es el ritmo del camino perdido,
que ya no consigo situar
en los mapas de tu cuerpo.

Es el no sostenido de un silencio.

Podías haber sido proyecto,
cimientos, edificio entero.

Un tequiero para tres.

.: Tu cuerpo desnudo :.

Mi destino,
tu cuerpo desnudo.
Desnudo de ideales,
sin ropajes que bloqueen
tus movimientos,
pero vestido de tu surtido
de atrevimientos,
de tu inventario de posiciones,
de tu dictado sin condiciones.

Tu cuerpo desnudo. Ágil.

Despojado de minutos y segundos,
mojado de proposiciones urgentes.
Sin lazos ni nudos. A veces insurgente.
Pero siempre desnudo. Al descubierto.
Mostrando tatuajes y heridas de guerra.
Suave, muy suave. Frágil, muy frágil.

Me derrumbo
ante lo fácil que lo haces,
y me descubro
ante tu habilidad con tus manos,
ante lo húmedo del candado
que cierra tus piernas.
Sin llaves. Abiertas.

Y, sucumbo a tu cuerpo desnudo.
Con respiración agitada,
y un final sin cuentos,
agresivo, si quieres, violento,
pero orgásmico. Profundo.

Orgásmico, es tu cuerpo desnudo.

.: Una noche, un poema y una canción :.

dedicado a Jesús y Javi, compañía de esa Noche, gracias

Noche en calles
de su ciudad,
y ella ya no está,
pero todo brilla
sin la necesidad
de volver a llorar.
Esta noche no.

Noche de tabernas
en su ciudad,
y ella ya no está,
inventaremos rimas
sin la necesidad
de volver a temblar.
Esta noche no.

Todo lo que veo
todo lo que huelo
todo lo que siento
eres tú.
Todo eres tú.
En todo estás tú.
Pero no,
no voy a temblar,
no,
no me verán llorar,
no hay necesidad.

Esta noche no.
Esta noche no.

Noche en la Galería
de su ciudad,
y ella ya,
nunca, nunca está.
Dos whiskys y un gin,
y, entre humo,
entre tres escribir
un poema y una canción,
con la necesidad
de volver a reir.
Esta noche sí.
Esta noche sí.

Todo lo que siento
eres tú.
Todo eres tú.
En todo estás tú.
Pero no,
no voy a temblar,
no,
no me verán llorar,
no hay necesidad.
Esta noche no.

Para eso,
los amigos

están.

.: Se hace pequeño :.

Simplificando momentos,
me escapo. Vuelo.
Empequeñeciendo espacios
ya no quepo dentro de mi cuerpo.
Se hizo pequeño
para todo lo que siento.

Escapa conmigo.
No hay planes, ni destino.
Señala, al azar,
un punto de tu universo,
ensanchando espacios
amplificando momentos,
hasta allí huiremos.

Que yo
ya no quepo
dentro de este cuerpo.

.: Sábados :.

Sábados,
en la mente la palabra trece
anunciando lo que acontece,
y me marcho…
entre tanto,
ahora que todo escuece,
lentamente,
yo me largo…

Y dedico,
estas tardes de artificio,
al guión de cortometrajes,
mientras echo de menos
cogerte con vicio…
y me quito,
el traje de los domingos,
mi afición por los abordajes
aún echa de menos
tu buen oficio…

Mi cuerpo celeste, mi pequeño tatuaje,
todo lo daría por un alunizaje.
Mi cuerpo celeste, mi pequeño viaje,
me dejaría matar, por estar donde tú estás

Mi cuerpo celeste, mi pequeño tatuaje,
todo lo daría por un alunizaje.
Mi niña celeste, mi pequeño viaje,
me dejaría matar, por estar donde tú estás

.: Oscurece :.

La caída de la tarde
enmudece el silencio
roto por el deslizar
de lluvia por el cristal.

Oscurece.

Y yo,
por dentro,
me contagio
y me mimetizo
desde los marrones
hasta los negros.

Soy lo que veo,
desde esta ventana.

Oscurece ahí afuera.
Lento.
Y yo por dentro.

Camaleón de tardes
de invierno,
que estrena soledades,
que se tapa sin mantas
y destapa verdades.

Oscurece,
la tarde se deshilvana,
se desgrana en desganas,
y sin embargo,
hoy merece la pena
pensar en mañana.

.: El fin de los días :.

Vente conmigo,
al infierno de los infiernos
donde no hay primaveras
sólo el invierno de los inviernos.
Vente conmigo,
al averno de los muertos
donde todo es azufre
y sufre el veneno.

Vente conmigo,
al antro de los antros
donde reinan los herejes
y el fuego está esperando.
Vente conmigo,
al abismo de los abismos
donde todo es incierto
y se revelan los cataclismos

Vente conmigo
y cuando el fin de los fines
se acerce
volveremos a vernos
allá donde se cuecen,
a fuego muy lento,
los oscuros sentimientos.

Vente conmigo,
sin darme la mano,
vamos a lanzarnos
al negro vacío.

Vente conmigo,
vente conmigo,
vente conmigo
al fin de los días.

.: Siempre, a veces, tardes, rachas, días, noches :.

Siempre
me asustaron los silencios,
las luces que se apagan
antes de soñar,
el sonido de la puertas
cuando tú te vas.

A veces
me inquieta la soledad,
los ojos que evitan
el brillo de la verdad,
la sonrisa de la gente
al pasar.

y esas tardes
que pasábamos sin hablar
mientras la polilla
chocaba con la bombilla
de nuestro cuarto de estar.

Y por rachas
me comía el mundo sin aliñar,
y otras tantas
me convertía en baldosa
que se dejaba pisar

Otros días
sin motivo, aparecía la risa
bebiendo o sin beber,
fumando o sin fumar,
y otros muchos
sin motivo, no dejaba de llorar

y esas noches
que pasábamos sin hablar
y espalda contra espalda
yo mojaba las ganas
en el café al desayunar.

La alegría
iba y venía por barrios,
y mientras tu tirabas del carro,
yo me emborrachaba
en cualquier bar.

.: Ni siquiera un continuará :.

Se os hizo tarde aquella tarde
y tú, cansada de esperar
en esta segunda parte
a los títulos de crédito del final
donde aparecerían vuestros nombres,
él como figurante número tres,
tú como protagonista principal…

Y se hizo tarde aquella tarde
mientras esperabas
que te sorprendiera un desenlace,
pero el érase una vez
no tuvo the end alguno
ni un este cuento se acabó
ni siquiera un continuará.

Se hizo muy tarde aquella tarde,
y las butacas se vaciaban,
las luces se encendían
y tú, sentada,
aún esperabas su mano
en tu espalda,
un beso en la cara,
cerquita de tus labios,
antes que el acomodador
con un buenastardes
os echara.

Se hizo tarde aquella tarde
mientras tú le esperabas

Fin de la segunda parte…

.: Noche de Silencio :.

Noche de silencio
¿indiferencia o deseo?
torpeza en mis movimientos,
con destreza
lo ganado lo pierdo
y me muerdo las ganas
de decirle que la quiero
que cuanto más me extraña
menos me muestro,

y demuestro
mi poco tacto de nuevo,
maestro del falso movimiento
sin quererlo ni pretenderlo
en esta noche de extraño silencio...

y me muerdo las ganas
de decirle que la quiero

.: Llora Noviembre :.

Llora Noviembre,
y llora con los ojos cerrados
como cuando cantaba
en lo alto
de un escenario

Lloran todas sus calles,
y lloran buscando sus pasos
y Manuela Malasaña
aún se revela preguntándose
porqué ha pasado

Pasan de largo noviembres
y en sus fríos diecisietes
aún lloran las canciones
y todos los acordes
pendientes

de inventar

No me acostumbro,
y a veces le busco
cerrando cualquier bar
de esta ciudad,
y lloro en Noviembre
esperando verle
de nuevo cantar

Aún llora Noviembre,
y llora con los ojos cerrados
como cuando cantaba,
antes de bajarse
de cada escenario

…y no me acostumbro
y lloro en Noviembre
esperando verle
de nuevo cantar

.: Claqueta y acción :.

Me niego a sustraer del tiempo
los ríos derramados por mi piel,
ni tan siquiera me atrevo
a mover uno de esos momentos de desconcierto,

prefiero que se queden quietos,
que afloren cuando quieran de mi pecho,

tampoco barrería ni una partícula
de las cuatro esquinas del tablero
donde arriesgaba tu nombre
buscando siempre finales de película
de tipos como Bonnie and Clyde
-tipos que caminan en la cuerda sin red-

y ya ves que fácil es,
a la voz de claqueta y acción
cuadro cada escena
de cualquier anónimo perdedor,

bebedor de canciones de desamores,
narrador de sucesos que nadie lee,
observador de despedidas en el tren,
arquitecto que planea huídas,

siempre a destiempo

y yo me niego a sustraer del tiempo
todos mis desconciertos.