.: Nunca acabar :.

una canción...

Fuera de la tienda
sólo el rumor del final
de otra alérgica primavera,
y dentro, el ventilador del techo
que remueve la memoria y el perfume
de las diez.

Ella espera sentada qué alguien
entre y le nombre,
ella sueña que alguien le saque
del sueño de un mayo
en su fiesta de puesta de largo.

Él confía cada tarde en la esquina
en una señal con la mano,
pero siempre tropieza con el bostezo
que asesina su cielo...

y pasa el tiempo
y cada día más cansados y viejos

pasa el tiempo
y se deja de hacer lo que pide el cuerpo

y pasa el tiempo
y parece que sigue lloviendo

todo sigue igual
es el cuento ese que llaman
de nunca acabar...

Fuera de la tienda
sólo el rumor del final
de un invierno que quema
a otro verano que hiela
la memoria y el perfume de las diez,

y mientras ella continúa la venta,
sin remedio se desmoronan la esquina
y todos los sueños,

nadie sabe a quién se vendió él...

y pasa el tiempo
y cada día más cansados y viejos

y pasa el tiempo
y parece que sigue lloviendo

todo sigue igual
es el cuento ese que llaman
de nunca acabar

y pasa el tiempo
y pasa el tiempo
y todo sigue igual...

.: Calle de Enrique Urquijo :.

POPES80.com ha puesto en marcha una iniciativa para conseguir que MADRID cuente con una calle dedicada a ENRIQUE URQUIJO, artista y líder del grupo Los Secretos, fallecido en 1999. Si deseas unirte a esta campaña puedes hacerlo firmando con tu nombre, apellidos y DNI en el formulario que sale al pinchar sobre la imagen de arriba.

Todas las firmas serán finalmente remitidas al Ayuntamiento de Madrid.

.: ... San Antonio Junio 13 ya llegó ... :.

Recordando a Antonio Vega en este 13 de Junio S. Antonio




Antonio Vega - 'San Antonio'

Al partir dejó a su amada el corazón
y sin él en la batalla sin piedad luchó

Ira del infierno,
el enemigo le llamó
pero él, aventurero, romántico señor

Mas allá de las montañas se perdió
y tan sólo su mascota le siguió
y un ejército vencido el último bastión

aventurero, romántico señor

San Antonio Junio 13 ya llegó,
esta noche ladra un perro,
llama una voz,
late un corazón sin dueño
que nunca lo encontró

...nunca lo encontró

Sin dolor,
pensó en la tierra que dejó,
entre el barro y las estrellas decoró su mansión

frente al espejo su cara le asustó
a una lagrima reseca se aferró,
dejó pasar el tiempo hasta acabar la contienda,
luego en busca de su corazón partió...

Mas allá de las montañas se perdió,
hoy su sombra deambula sin dirección
sólo algunos recuerdan cómo sucedió

Aventurero,Romántico señor,
San Antonio Junio 13 ya llegó,
esta noche ladra un perro,
llama una voz ,
late un corazón sin dueño
que nunca encontró

...nunca lo encontró

San Antonio junio 13 ya llegó...

Mas allá de las montañas se perdió...

.: Al regresar :.

Después de regresar a mi ciudad
siento lo extraño de los días que desfilan
como procesiones en silencio
sin más sobresalto que la rutina
del rumor de las carreteras.

Soy más extranjero en mi propia ciudad
que cuando cruzaba el Puente Gálata
fotografiando el eco de la oración
que descalza el paso de los siglos.
Entre azules y enfilados, los pescadores
mostraban sonrisas desconocidas
en el occidente de mi memoria
hasta llegar a lo alto de la Torre.

Hoy he vuelto,
y aquí, bajo este alquitrán sin historia,
no hay un mar que una continentes,
no hay dioses a los que rezar
y la media luna se deshace
bajo la cruz de esta piel…

Aquí soy uno más,
y no eché de menos tu mirada
al regresar a mi ciudad.

.: Todo cambia :.

Junio de dos mil nueve
y las calles cambian de nombre cada noche
sin el permiso de las promesas
que se encendieron en sus fachadas.

Cada madrugada
la llegada del camión de la basura despierta
a los vigilantes de los garajes
llevándose todo lo que sucedió en las aceras
y sobre la cama deshecha del hotel.

Kilómetro cero.
Cómo ha cambiado nuestra ciudad
en este último año. Y nosotros:
tú ya no eres capaz de mirar a los ojos
y yo me empeño en doblar tu voz
en una maleta que sólo se llena de silencios.

Cojo el coche para ir a la rutina de tu nombre
y tú, el tuyo para ir a la oficina.

Y los números de los portales continúan vigilando
las caricias que anuncian el beso de una despedida.


Ismael Serrano - "Km. 0"




Madrid, deshabitado como mi colchón
el verano en que me hice mayor,
y ella que ya no llama.

Tanta ciudad y tan poco por hacer,
gente que sueña su siesta y que mira por la ventana.
Gente que miente por un trozo de calor,
que reza por que pare el ascensor, atrapado contigo.
Madres que pierden a sus hijos al nacer,
buscando entre tus piernas lo que ayer han dado por perdido.

Kilómetro Cero,
respira en el centro de la ciudad
el alma que se pierde al escapar.
Kilómetro Cero,
comienzo de los días que han de venir,
la lluvia que se derrama por ti.

Bares en los que la calma y la cerveza
salvan nuestra vida y mi cabeza
soñando estar bajo tu ropa.
Promesas que se dicen en la cama,
luces que se clavan en tu espalda,
deja que yo te vista ahora.

Bajo unas ruedas mi mala sombra arrojaré,
quizás así interprete ese papel en el que soy tu abrigo.
Mujeres que quizás hoy no puedas pagar
cuestionan con sus labios la verdad de que aún seguimos vivos.

Kilómetro Cero,
respira en el centro de la ciudad
l alma que se pierde al escapar.
Kilómetro Cero,
comienzo de los días que han de venir,
la lluvia que se derrama por ti.

Kilómetro Cero,
respira en el centro de la ciudad
el alma que se pierde al escapar.
Kilómetro Cero,
comienzo de los días que vendrán,
la calma que nos trae tu tempestad.

.: Más de esta ciudad :.

No hay distancias en esta ciudad:

en un palmo, el amor y el adiós,

calle abajo, a la derecha,
el escaparate que refleja
el paseo de los enamorados
y la fachada de quien esconde
sus miedos en la guantera
junto al tabaco,

no hay distancias,

en cualquier rincón, tú…

yo
entre las grúas que levantan
un centro comercial

y el maniquí que observa las estrellas
de un cielo roto de cansancio...

.: Cielos :.

Hay más de un cielo en esta ciudad,
y más de un vida en mi vida de nómada
que se pierde en desiertos de asfalto,
azules que se mezclan con el gris
que consume los pulmones
y la paciencia.

Cruzo el puente que une continentes,
solitario, vencido a las seis de la tarde,
sobreviviendo al frío, a los bares,
a los silencios que quedaron en los bolsillos,
sobreviviendo a mi mismo,

..................convencido de sobrevivir a ti.

Hay más de un cielo en mi ciudad,
una cruz, una media luna, una oración
que enigmática atraviesa mis párpados,
lenguas que se enredan en mi lengua,
anónimas mis vidas que recortan el horizonte
de esta ciudad escribiendo un nombre.

No preguntes por mi,
nadie sabrá en qué cielo
he parado hoy a descansar...

.: Y tú :.

De golpe
la memoria retrocede
en un viaje de ojos vendados
cuando la calle y un parque
eran el hogar del deseo
al cerrar la puerta de un hotel,

cuando quemaba la incertidumbre
de no reconocer el último de los besos
antes de cambiar de ciudad ,

y tú siempre tan dispuesta,
tan hermosa en medio de mi huracán...

las estaciones se han sucedido
una y otra vez,
y como los poemas y canciones,
hemos crecido, llorado, reído,
somos fuego y agua,
piel en otra piel,
delirio, calma, desorden,
proyectos que se tambalean
cuando todo parece fluir,

y es cuando llueve
cuando más pienso en ti,

…cuando huele todo tan bien

cae la tarde
y el viaje parece que llega
de nuevo a su fin

y de golpe, la memoria

y tú...

.: Su chica de ayer :.

...a Antonio Vega

Nunca antes la fragilidad
había sido tan fuerte,
tan valiente, tan gigante, tan genial,
y nunca antes el silencio y la soledad
fueron tan dolorosos,
y ayer muchos nos quedamos
un poco más solos…

como la chica de ayer,
su chica de ayer…

Si, lo sé, suena a tópico estos días
-lamentablemente-
pero la chica de ayer,
su chica de ayer, se quedó sola,
muy sola, prematuramente sola…
la luz de la mañana del 12 de Mayo
-malditos mayos y noviembres-
no pudo entrar por su ventana
como cada día desde hace 32 años,
y hoy, con su corazón,
está llorando otra vez,
esta vez más que nunca, sin consuelo.
No entiende que la guitarra
y el abecedario se queden huérfanos.
No entiende que la voz de Antonio
-su chico de ayer y de mañana, de siempre-
se quede a medio camino,
quedando tanto por recorrer.
No entiende por qué las estaciones
se pararon en esta primavera
de infinitos campos…

Yo tampoco...

aprieto el PLAY y aquí está de nuevo Antonio:
Siempre estará,
con su chica de ayer...

Antonio Vega - Nacha Pop
Chica de ayer (directo concierto sinfónico)



Un día cualquiera no sabes qué hora es,
te acuestas a mi lado sin saber por qué.
Las calles mojadas te han visto crecer
y con tu corazón estás llorando otra vez.

Me asomo a la ventana,
eres la chica de ayer
jugando con las flores en mi jardín.
Demasiado tarde para comprender,
chica, vete a tu casa, no podemos jugar.

La luz de la mañana entra en la habitación,
tus cabellos dorados parecen el sol.
Luego por la noche al Penta a escuchar
canciones que consiguen que te pueda amar.

Me asomo a la ventana,
eres la chica de ayer.
Demasiado tarde para comprender.

Mi cabeza da vueltas persiguiéndote.
Mi cabeza da vueltas…

.: Ciudades :.

Las ciudades viven de antenas
que traen noticias de otras ciudades,
una guerra, un nacimiento, un deseo,
tejados que fabrican vidas de vértigo
que no son las nuestras,
fachadas que son la cara deslucida
cuando truena el despertador
y deja de latir el neón,

abajo un árbol crece victorioso en el asfalto
dando el fruto de la indiferencia
y la ansiedad de las aceras,

y en las venas del viandante
ráfagas a bocajarro
sin receta,
sirenas y semáforos descontrolados,
cubos de basura que reciclan vidas,
navajas que brillan en las esquinas,
gatos que huyen de la incertidumbre
y la soledad.

La libertad de las antenas
traen noticias de otras ciudades
y entre estas cuatro paredes
el contestador ya no registra tu voz.

.: Antonio Vega :.

Se va otro poeta, un genio...
Hasta Siempre...




Antonio Vega
El sitio de mi recreo

Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.

Donde se creó la primera luz
junto a la semilla de cielo azul
volveré a ese lugar donde nací.

De sol, espiga y deseo
canto y risa
voz del miedo

Viento que en su murmullo parece hablar
mueve el mundo con gracia, le ves bailar
y con él, el escenario de mi hogar.

Mar, bandeja de plata, mar infernal
es su temperamento natural,
poco o nada cuesta ser uno más.

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo,
de nieve, huracán y abismos,
el sitio de mi recreo.

Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura,
hay nieve, huracán, hay deseos,
ahí donde me recreo.

.: Pensando (2) :.

Si lo piensas bien, amiga,
es siempre mejor el desorden del silencio
que ocupa la antesala de los días
al abrazo desprovisto de continuidad.

El primero se rinde a la voz
que asfixia el vacío de un nombre haciéndose savia,
el segundo es vida sin la sucesión
que levanta cimientos,

hasta que irremediablemente muere…

.: Días kamikazes :.

Hay días
kamikazes
que se lanzan al vacío de la tarde
y atascan las venas
del calendario enfermo,

hay días que desaparecen de una vida,
o de dos, dejando el recuerdo
de la última promesa
mientras muere el último beso…

son días kamikazes
que hielan la sangre.

.: Si la tormenta te castiga :.

a Wendy,

de vacaciones en Nunca Jamás...

Sientes que la tormenta castiga
tu isla con la furia del silencio
de la caracola que ya no anuncia
el oleaje del mar,

que el mascarón de proa
del galeón que gobiernas
roza las rocas,
que toca fondo,
que no puedes más…

recuerda que eres cuarto de pez
con pies de sirena
desde mucho antes de nacer,

que aprendiste a respirar sin aire
cuando tu océano estaba al revés,

que Corto Maltés a la deriva
pronunció un tal vez...

Si la tormenta castiga
recuerda que eres cuarto de pez,

cuarto de pez
con pies de sirena
desde mucho antes de nacer.

.: Madres :.

Sol y madres en el parque
en el primer domingo de Mayo,

el sol espera que cante la luna
y la madre la mejor de las sonrisas
de ese hijo que un día inventó
para que viera como la luna, cada tarde,
canta al sol,

y a lo lejos alguien sobrevive
intentando escribir
a la luna su mejor canción,

madres e hijos juegan en el parque
hasta que se oculta el sol…

.: Páginas en blanco :.

Son páginas en blanco
las que aprendí a leer en sus labios,
pausas que agrietan el azul de los días,
signos de interrogación
clavados
en mi frente,

páginas en blanco,
fragmentos de vidas
que visten de alma mis huesos
inventando existencias,

hoy soy el que destierra
cualquier recuerdo aprendido
en el precipicio de aquellos labios,
mañana el renglón torcido
de sus páginas en blanco…

.: Pudo :.

Besé los pálidos lábios
de un rumor equivocado,
cuando la vida se arrastraba
aplastada por el sol de agosto,

quise dárselo todo,
pero sus manos sólo buscaban
agua para crecer y su piel otra piel
distinta a la mía

pudo avisarme antes de ser
raíz en sus pestañas,
enredadera en su espalda,

pudo marcharse tras caer el sol
de agosto con un beso
en el temblor de mi cuerpo,

pudo ser,

y yo quise dárselo todo…

.: Soles :.

Hay soles que ciegan,
que marcan la piel con el falso bronce
de la serenidad de los días,

hay soles que eclipsan ese horizonte
que conduce el presente y escribe futuros,

hay soles que confunden y queman
haciendo de las noches refugio
de todos los instintos,

y hay soles como tú,
que irremediablemente dan la vida…

.: A ciento veinte :.

La carretera aproxima nuestros dos mundos
uno tan urbano, tan indiferente
a las raices de un pasado que aún tiembla
y otro donde parece haberse parado el tiempo,
ese tiempo que un día fue tan nuestro,

aldeas frente a cristaleras donde parece
reflejarse el bostezo del alma,
tierra y arcilla, pedregales, ramas secas,
orillas de ladrillo sin cauce ni bocas de peces,

dos mundos donde todavía serpentea
el cañón escarpado de dos vidas
que parecían desembocar sin remedio
a un océano sin islas cansado de mareas

a ciento veinte se aproxima
todo nuestro tiempo,
ese tiempo que un día fue tan nuestro…

.: La Latina :.

Prefiero el bostezo de un hostal sin nombre
al insomnio de esta ciudad dormitorio
que prohíbe el paso a quienes
aún respiran soñando con adoquines
y algún tranvía condenado al olvido

prefiero una barriada del centro
con todos sus cielos cuarteados
por el sonido de sirenas urgentes
que buscan una muerte anunciada
o la captura de unas manos manchadas
de sangre

prefiero las farolas de gas,
cobijo de putas que pierden batallas
noche tras noche,
censuro los neones insaciables
que entran por las venas
sin siquiera preguntarnos el nombre

es el rumor del mercado y su gente
los que marcaron desde antes de nacer
todos mis sentidos…

.: El colegio :.

Cada tarde espera a los niños
bajo su abrigo de paño marrón,
incluso hoy, bajo este sol, parece abrigarse
del frío de la vida.

No da pistas, nunca conversa,
a veces traga bostezos, tal vez algún beso sin dar,
quizá mastica alguna decepción
o deshoja al azar alguna flor.

Mientras espera, su mirada viaja
hasta un infinito tan cercano
que la siento alojada en mi hombro
para sacudirse el sueño.

Hoy he oído lo que piensa
y coincido en su pensamiento:

siempre hace frío antes de que salgan los niños.

Mañana también.

.: Rayo :.

Sorprende como me miento,
yo, tan seguro de mis pasos
yo, tan duro por fuera
y por dentro.

nunca antes un hola y una sonrisa
habían partido mi mundo en dos

rayo certero tu voz
en el medio de mi pecho...

.: Nuestro tiempo :.

Ha pasado el tiempo de los gatos callejeros
que jugaban a lamer las noches sin luna,
gatos salvajes con la madeja de nuestros nombres.

Fueron días de (mal)gastar vidas,
una a una, deprisa, sin mirar más allá
de nuestras retinas, sin preguntarnos
si mañana saldrá el sol para los dos,
fueron noches sin tardes
ni planes de viajes a islas desiertas,

..........fue sobrevivir respirando
oxígeno enlatado,
bebiendo sueños imposibles.

Y pasó el tiempo de los labios
de ron y tabaco, de besos con bostezos
observando el vuelo de un avión,
de carreras de coches
bajo el efecto de esa droga
de comernos entre cuatro paredes
sin cuadros ni televisor.

..........Sí, pasó nuestro tiempo,
y aún en la pared
sigue aquel calendario del Che
con siete hojas por arrancar,

y no me arrepiento, volvería a buscarte
para (mal)gastar la única vida
que queda respirando bajo esta piel…

.: Naufragar :.

Tarde de lluvia de abril que ahoga
las calles que llevan tu nombre

y decido volver a naufragar otra vez,
otra vez a buscar refugio en otro mar,

una vez más a naufragar...

es fácil inventarse islas sin ti
y perder oxígeno al intentarte respirar

poco se puede hacer en esta tarde de lluvia
más que ahogarme entre sábanas,
achicar agua y sin palabras
probar la humedad de otra piel...

y otra vez a naufragar,
una vez más...

.: El cine :.

Recuerdo el final de aquella película,
se quedó grabado en la retina
un instante antes de encenderse las luces,

decepcionante,
particularmente esperaba mucho más...

mi mano seguía en tu mano hasta la salida,
sin respirar, sin preguntarnos
un qué tal te pareció el final

al salir los dos tomamos distinta dirección,

tú a perseguir tus sueños
y yo a escribir la crítica cinematográfica

aún estoy en ello,
no conseguí entender el guión…

¿has encontrado tú tu sueño?

y es que la vida es un festival de cortometrajes
sin dobles ni efectos especiales,
un guión inacabado.

Elige un buen final.

.: En el vaivén de los días :.

Es el vaivén de los días
el que da la sencillez a la vida,
el que hace creer que entre dos barrios
siempre hay un cruce de caminos,

una mentira, un lugar donde vivir,

quizá sea un camino prohibido
el vicio de hurgar en la herida…

Y la gente pasa a tu lado
y no los quieres ver
tras tus gafas oscuras
y tu melena al viento,
segura de que no hay un destino
que es el vaivén de los días
el que te hace crecer.

No pases de largo. Aquí estoy,
en el zarandeo de los días
me vas a encontrar,
hurga en mi herida
que ya nada me hace sangrar
ni siquiera tú,
ni tan siquiera tú..

Porque la gente pasa a tu lado
y no me quieres ver,

en el vaivén de los días
soy un camino prohibido
una mentira, un lugar donde vivir…

Aquí estoy
hurga en mi herida
que ya nada me hace sangrar,
ni siquiera tú,
ni tan siquiera tú…

.: Pensando :.

A veces tengo dudas:
no sé si escribirte una canción más,
la penúltima,
o desterrarte para siempre
de la yema de mis dedos,

mezclar todas las letras de tu nombre
o grabar tus iniciales bajo mi lengua

es como intentar separar la última
de las gotas de aceite que derramamos
en el agua de la bañera de aquel hotel,

o como hacerme invisible para rozarte el pelo
cuando pasas a mi lado,

o ser lluvia en tu cara rozando tus labios ,

imposible…

¿cuántas veces te he prohibido en mis sueños
y cuántas las veces que hemos follado
justo antes de despertarme?

sigue sin haber billete de vuelta en la máquina
expendedora del andén de la estación
justo, además, cuando el revisor ordenó subir al tren,

no queda más que quitar freno y caminar
doblando todas las esquinas,
atajando para esquivar nuestros submundos,

nuestras mentiras,

y es que hay caminos que cuando se emprenden
no tienen retorno, o eso parece,
porque algo o alguien se empeña
en quitar los carteles de vuelta a esta vida,

la que ahora toca irremediablemente vivir,

y vivo…y no me quejo,

pero a veces tengo dudas:
no sé si escribirte una canción más,
siempre la penúltima,
o desterrarte para siempre…

.: Este mundo nunca se paró :.

...despues de escuchar

a Manolo García...

Dices que el frío de nuevo te visita,
que se pega al paladar la escarcha
de otro mayo sin su flor,
que las vetas de esta puerta sin pintar
se reflejan desdibujándose en tu piel,

............que la ternura cabecea en el sofá ...

y dices que el fuego también deserta,
que el silencio son unos ojos que se cierran
con la primera de todas las luces,
que las nubes se hacen almohada
en el roce de tu cama sin deshacer

Leva anclas, prueba a remar
sin la gasolina de un motor que nunca funcionó
surca el río, prueba a explorar,
fuera del agua también pudimos respirar,
prueba a juntar todos tus continentes
aunque no lo creas este mundo nunca se paró

dices que el frío de nuevo te visita
y que el fuego desertó

....prueba a gritar al silencio
....de esos ojos que se cierran

........porque aunque no lo creas
........este mundo nunca se paró

............leva anclas, prueba a remar
............sin la gasolina de un motor que nunca funcionó

que fuera del agua también supimos respirar...

.: Brújula :.

Ahora ya no importa el destino
me quedo con todos los pasos dados,
sus tropiezos
y con las madrugadas
que encendían los pasillos de un hotel

si lo piensas
no había destino marcado en el mapa
sólo la improvisación de las noches sin día
y el azar de un cruce de caminos...

espérame, te dije

y confundimos
el norte de la brújula

.: Desde esta isla ... :.

La tarde duerme sobre esta isla
y el cielo de tu boca se abre
con la dejadez de las sombras
que dejaron de existir

siempre fue así,

y ahora no sé por dónde caminas
ni dónde paras a respirar

intentar recordarte
es como jugar con el fuego
de un nombre que quedó en cenizas
desnudo de aquella inicial
que bailaba sobre el agua dulce
de mis manos

por eso planeo itinerarios por los siete mares
por si aparecieras detrás del velo rojo
de los días que marcaron nuestra piel,
por si tu memoria levó anclas
de aquel pasado de frío silencio

y es cuando sueño tus ojos hablándome al oído
susurrando que vas a volver
con el disfraz de otros ojos
más oscuros y cansados
pero bailando sobre el agua salada
de mis manos

volveré, me dices,
sin saber ni cuándo
ni en cuál de todas nuestras islas
...

planeo itinerarios por los siete mares,

próxima escala, Fuerteventura...

.: Y pasa el tiempo - Revólver :.

La nueva canción de Carlos Goñi... ahí va:

Revólver - "Y pasa el tiempo"




Y Pasa el Tiempo

Las cosas parpadean y se mueven
y todo aquello que no tiembla no está vivo
las gaviotas volvieron en diciembre
y ahora vuelan otra vez aquí conmigo.

La distancia la marcamos tu y yo a medias
si procuras no tenerme en el olvido
yo prometo soñarte mientras duerma
y dormir hasta que estés aquí conmigo.

Y pasa el tiempo y mientras pasa considero
que es una falta de respeto y un engaño tan ruin
que cuando al fin ya sé cómo funciona el juego
se me acaban las monedas, ironías de vivir.

Y la espuma de este mar que me marea
mientras rompe con fragor contra mi oído
recordándome con cada nueva ola
que tu estás aunque no estés aquí conmigo.

Y pasa el tiempo y mientras pasa considero
que es una falta de respeto y un engaño tan ruin
que cuando al fin ya sé cómo funciona el juego
se me acaban las monedas, ironías de vivir.

Y es que las cosas parpadean y se mueven
y todo aquello que no tiembla no está vivo
yo temblaré hasta que me muera si así vienes,vente conmigo.

Y pasa el tiempo y mientras pasa considero
que es una falta de respeto y un engaño tan ruin
que cuando al fin ya sé cómo funciona el juego
se me acaban las monedas, ironías de vivir.

.: Loco :.

Las palabras las convierte el loco
en horizontes afilados que cortan
el aire que respiran los sensatos,
tocan con la punta del alma
...........cada letra, cada signo,
acelerando el ritmo de sus corazones
o frenando el tiempo que los vio nacer.

El loco ama
y ama el agua y el fuego,
la luz y su sombra
los mezcla con su locura
creando las lunas de un planeta
que quizá una mala noche perdió
persiguiendo a la persona amada.

El mismo loco que sigue buscando,
a pesar de la distancia de los continentes,
a pesar y después de todo,
es el que disfraza su lágrima con gestos
de tinta de un color imposible,

el blanco del papel es su celda,
el dedo que siempre le acusa
con cada puesta de sol,
y el espejo
el fallo al despertar
cada mañana

loco,
pero después de todo
-a pesar de todo-
un loco que continúa amando
con el miedo a que un día
olvide lo que dejó escrito por amor ,

ese loco es a veces llamado poeta
y otras
...........loco sin más...


Músico Loco - El Último de la Fila



Qué dulce era hablar
si te hacía soreir
sentados en cualquier bar.

Tuve que marchar
porque soy
un músico loco.
Volveré a por tí
y tú
lo sabes muy bien.

Es lo que hay,
es lo que hay.
Tarde o temprano
vuelvo por tí.

No sé a donde voy,
ni qué haré una vez allí;
coches de alquiler
para músicos locos.

Volveré a por tí, un domingo
de invierno;
bajo el cielo gris sonreirás
al verme llegar.

Espérame en el bar de siempre; ¡niña bonita!

Hay un hombre ladrando
ritmos de moda,
el gato huye del receptor
y yo le sigo;
es lo que hay
vuelvo a por tí,
a por tí.

.: La Fuga - 'Malos Pensamientos' :.

Hoy compré este CD que tenía pendiente.
Y cuelgo el single que sonó hace unos meses :

La Fuga - 'Malos Pensamientos'
de su CD 'Asuntos pendientes' - 2008







A destiempo van viniendo
tus fantasmas a escupirme
tus recuerdos

fuiste una comida sin vino,
una piedra del destino,
un domingo de resaca,

fuiste una tarde en el infierno,
una noche en el aeropuerto,
un invierno sin mantas,

fuiste, y lo importante ha sido eso:
que es pasado. Aunque me quejo,
ni te extraño ni te siento

fuiste una mañana de lunes,
un escenario sin luces,
una vela que se apaga,

fuiste una guerra inacabada,
un puñal cuando se clava,
un incendio en las montañas,

fuiste, y lo importante ha sido eso:
que es pasado. Aunque me quejo,
aunque me quejo

a destiempo van viniendo
tus fantasmas a escupirme
tus recuerdos
en mi alma otro saco de cemento,
en mi cabeza malos pensamientos

fuiste un cuba libre sin hielo
un demonio en el cielo
ni exagero ni te miento

fuimos dos perros callejeros
eternamente en cueros
jugando a hacernos daño,
jugando a no entendernos

a destiempo van viniendo
tus fantasmas a escupirme
tus recuerdos
en mi alma otro saco de cemento,
en mi cabeza malos pensamientos.

.: ¿Cuántas veces? :.

¿cuántas veces has salvado mi vida?
he perdido la cuenta de los días
en los que tus ojos fueron la mano
que me sujetaba en el vacío,

nunca me dejaste caer,

y yo que creí
que te di parte de la vida

............y siempre fue al revés…

hijo, dime:
¿cuántas veces has salvado mi vida?

.: Primaveras :.

Todas las primaveras
nacen con estrella clara y con sol,

son la antesala al olor a salitre
y a hierba recién cortada,

-a feromonas en atomizador-

Hay primaveras
que prosperan con la lluvia de abril
(o con riego por goteo),
y crecen olvidando manta y nieves
hasta que se afianzan sobre la tabla de surf.

Pero hay otras que mueren prematuramente
si en algún lugar de la ciudad
alguien anuncia un adiós ...

.: Wendy y Corto Maltés :.

Un ventanal con vistas a la vida
y en el centro del pecho un agujero,
un caballete al galope,
una libreta con mil y un poemas,

una lágrima en su ojo de cuarto de pez,
tres soles de sus dos cuartos de mujer,
y doscientas arañas
tejiendo infinitas esperas
en el pacífico océano del sofá,

una historia que a ratos tiembla,
y el mejor de los carnavales
que sabe que está por llegar

mientras tanto,
el marino sin barco sigue atado
a una balsa a la deriva

y en la cama
sus ganas y el contorno con tiza
de una eterna inicial…

pero Wendy, de vacaciones en Nunca Jamás,
no deja de sonreir.

El nacimiento de Corto Maltés en
“La balada del mar salado” de Hugo Pratt.

.: Pista libre :.

Permiso para aterrizar,

el vuelo fue tranquilo
a pesar de las turbulencias
cada vez que me acordaba de ti

del cielo al suelo
como otro ocho de Mayo cualquiera

esta vez sin aterrizaje forzoso

esta vez sin lágrimas en el rostro

pero en la Terminal
continúan las turbulencias

no te veo esperando
sujetando mi nombre en un papel

tus ojos se perdieron con mi maleta
-era de esperar-

ya no hay pista libre ,
no hay permiso para aterrizar
entre tus piernas...

.: A ras de suelo :.

De la lluvia y la oscuridad
al brillo cegador del sol
en un instante...

parecía un milagro

y yo, el único espectador

El A-320 sólo tuvo que salvar las nubes
y unas pequeñas turbulencias
a 31.000 pies

Arrastrando los pantalones al caminar
y pegado a mi sombra,
no existen los milagros...

aunque hoy, en Madrid,
luzca el mismo sol que ayer.

.: Bicicletas :.

Rozando el cielo,
como cada noche en Madrid,
el neón batalla contra el brillo de las estrellas

y la cartelera me recuerda su nombre...

más abajo,
un hombre hace bicicletas
con alambre
en la última escalera del Cine Callao.

hace tiempo que dejé de fabricar corazones
- me dice -
las bicicletas son más agradecidas

vuelvo a recordar su nombre ...

y busco un taxi
justo cuando las estrellas
perdieron su guerra.

.: Sombra :.

Era un rito
recorrer la madrugada

por el puente viejo de la ciudad
y respirar la corriente,
naufragar en el barrio chino,
rodar de bar en bar,
doblar todas las esquinas…

descubrir la primera luz del amanecer
con el bostezo de las aceras
y el sabor del guiño
que incendia las calles de La Alameda

era delirante el quimérico amor
hacia aquella ciudad,
una religión que envenenaba
la carne sin darme cuenta,

sin darme tregua,

cada día más,

y así fue
que fui sombra sin cuerpo,
sangre sin venas,
alcohol y fuego,

y la nocturnidad de la ciudad
mi alimento

y tú dormías ajena a todo...

.: Nada :.

Después del sol,
la lluvia
que se clava
en la frente sin piedad,
sin avisar…

no te puedes fiar
de la luz de un día,
que pinta su sonrisa con rayos
que se deshacen en la manos
sin avisar

después de ti,
el silencio,
las ganas de desertar,
de ahogar el tiempo
y matar los recuerdos
de tres en tres

y después de todo...
después de ti,
nada,

nada,

todo pasa
y nada pasa...

una sonrisa no cuesta nada

pero nada
es mejor que todas las sonrisas
que se fueron sin avisar

.: Tú eres el mejor - Celtas Cortos :.

Esta canción me la dedico. Toda pa mi...

y de paso me felicito por mi cumpleaños. Ole!

Celtas Cortos - Tú eres el mejor




De todo un tiempo curándome heridas,
he rescatado todo lo mejor
y el sentimiento me ha dado palabras
que he convertido en esta canción

Y pese a todo, qué hermosa es la vida,
aunque regale a veces dolor,
aunque sea a veces cabrona perdida,
siempre hay un sitio para el amor…

No te rindas nunca a la depresión
saca algo de fuerza de esta canción
no abandones nunca, hay un lugar mejor,
y lo llevas dentro de tu corazón…

De todo malo siempre hay algo bueno,
del lado bueno hay algo mejor,
y del mejor, saca lo que tú puedas,
y gástalo con los de alrededor.

Date una fiesta en un día cualquiera
un homenaje: tú eres el mejor.

Deja que pasen esos nubarrones,
tras la tormenta siempre sale el sol,

No te rindas nunca a la depresión
saca algo de fuerza de esta canción
no abandones nunca, hay un lugar mejor,
y lo llevas dentro de tu corazón…

porque está claro, la vida es jodida,
pero tú puedes darle un subidón

Un subidón que cierre las heridas
y las convierta en acorde mayor ,
cómete al mundo mirando sus ojos,
verás qué rico que sabe el cabrón

y que la vida tiene muchas vidas,
y es verdadera esta canción …

.: Calle de Toledo 1976 :.

Otra canción... :)

Eran días
de paseos por Madrid
pisando el cielo de adoquines,
haciendo equilibrios en las marcas
que dejaron los tranvías

y era obligada la parada
en Caramelos Paco,
millones de colores en los ojos
de las palmas de mis manos

pantalones cortos, globos de chicle
peonza y dibujos animados,
y esa niña con coletas

confundiendo mi retina

cada sábado

y en la mesa del Diamante,
a través de sus cristales,
entre chocolate, churros y azúcar
y conversaciones de mayores
cada sábado se sonreían,
cada sábado se sonreían

la vida les sonreía...

Ahora algo más viejo y cansado
hago equilibrios para no caer al tranvía,
para no resbalar
en los adoquines de la vida

y cada sábado, bajo un cielo de antenas,
aquella niña de coletas y su pareja
carro en mano pasean a sus gemelas

la vida les sonreía
la vida les sonreía

millones de colores

en el escaparate de Caramelos Paco
y esa mirada que confunde mi retina

y en la mesa del Diamante,
a través de sus cristales,
entre chocolate, churros y azúcar
y conversaciones de mayores
cada sábado se sonreían,
cada sábado se sonreían

Eran días de paseos
afilando todas las esquinas…

.: Seis de Febrero, dos mil nueve :.

Felicidades

"... y este día / es tu día."

http://misdesconciertos.blogspot.com/2008/02/seis.html

.: En medio del cielo :.

Me levanto cansado,
en el sueño de anoche
no estabas,
pero es fácil soñar
si a mi izquierda te siento

un beso, mi amor,
que luego nos vemos
y apuramos lo que quede de luz
en medio del cielo

otro beso, cariño,
donde siempre te espero

y apuraron su luz
y todas las luces del tiempo,

todas las luces del tiempo…

ya no habrá más tardes en Madrid
entre zanjas y andamios
no habrá más abrazos
entre mareas de gente

ya no habrá más noches
que a mi izquierda te sienta
no habrá más citas ni esperas
en la boca del metro

Me levanto cansado,
en el sueño de anoche
no estabas

y recuerdo
cuando decías

un beso, mi amor,
que luego nos vemos
para apurar lo que quede de luz
en medio del cielo

en medio del cielo
en medio del cielo
en medio del cielo

ya no habrá más tardes en Madrid
entre zanjas y andamios
no habrá más abrazos
entre mareas de gente

ya no habrá más noches
que a mi izquierda te sienta
no habrá más citas ni esperas
en la boca del metro

en medio del cielo
en medio del cielo
en medio del cielo

.: 270 amaneceres :.

Amanece,

los bares apagaron sus luces,
bostezan las calles,

y yo recorro tu blusa
en la oscuridad de los portales,

labios de ron
y saliva como medicina,

no queda tabaco,

cinco euros arrugados
en el bolsillo
y un 2 x 1

mañana será otro día

con más ron,
con más música,
con otra blusa,
contigo

o quizá mañana
sea ya tarde

y no despierten más las calles.

270 amaneceres,
y aún
no despertaron…

.: Resbalan :.

Las aceras resbalan,
el barrio entero es una huella
que perdurará un instante,

el necesario para grabar
en la retina este domingo
y conservarlo.

Vuelve a nevar en Madrid.

Los peatones cruzan la ciudad
con la torpeza de quien
ya no cree en la llegada de primaveras,

hay quien cae y no puede levantarse,

hay quien camina sin dejar huella.

Hoy escribo despacio. Las letras resbalan
como resbalan las ausencias
por esta piel que, a ratos,
se hace impermeable.

.: Carole King - You've Got A Friend :.

6-0 / 6-0

Gracias :)


Carole King - 'You've Got A Friend '

.: Mus :.

Con el estupor de una flor de plástico
así me quedé yo,
con el temblor de la llama de una vela
que nunca celebra los años.

Y este letargo parece que hace siglos
que comenzó…

antes, mucho antes, de que nuestras calles
tuvieran nombre
y los hoteles cerrasen sus puertas,
tú bajaste tu persiana
para dejar todo Madrid a oscuras.

Hoy quizá sea más viejo
y esté más cansado
pero ya casi nada me asusta.

Y ahora que ya no tiemblo,
como la llama de esa vela
que nunca celebra los años,
busco viejos fantasmas
para echar la tarde del domingo
jugando al Mus.

.: Creer :.

He creído en ti,

en que había vida
más allá de este planeta,
más allá de esta acera
y de nuestros nombres,

he creído incluso en mi,
en todas mis contradicciones,

en los cuentos que cada noche,
papá nos contaba…

llegué a creer en lo que escribo
en que las miradas no se manchan,
que era posible dormir sin soñar,

que uno más uno
sólo pueden ser dos, ó tres

que podríamos viajar hasta Plutón,
y me esperarías cerca del mar,

creí ciegamente
que eras luz de luces en agosto

he creído en ti,

y hoy
aún te creo
en medio de este apagón...

.: El rosal :.

No trates de cortar
una a una
las espinas del tallo de un rosal,

ni sustituir su color o perfume,

en un mismo movimiento del dedo
puedes sentir el suave tacto del pétalo
o el malestar del pinchazo,

no intentes buscar
el amor sin espinas, no,

que no hay amor sin dolor...

.: Perro :.

La calle amanece con paraguas
en un domingo que huele bien,

los perros sin collar
ladran al pisar los charcos.

Los días van y vienen. Cambian de dueño.
No hay dos iguales.
Aunque aquí dentro siga lloviendo.

Ayer fui testigo del baile del mar
con el viento
y hoy miles de antenas,
en los tejados,
no quieren mirar al cielo.

El hormigón
no se mueve un milímetro,
ni yo tampoco quiero.

Día perro.

Pero es un domingo que huele bien,
huele a ti, aunque ya no estés.

Creo que bajaré a por el periódico
y pisaré todos los charcos
ladrando a la vida. Ladrando a la vida.

Los días cambian y yo también.
Tú también.

Y sigue lloviendo.

.: Vendrán :.

Te encontré,
casi por casualidad
un mayo
y en mayo,
al mirar a otro lado,
perdí tu voz

ya nada es igual
si se deshace la estrella polar
que guía los pasos,
ya nada es igual
si no sé dónde estás

antes escapábamos a los bares
y bebíamos cada noche
como si no hubiera más

eh, Frank ésta sí que sí,
bien primo, tú si que sabes...
tú no te acordarás, ¿verdad?

y vendrán
otras primaveras,
vendrán
cuando apague
cada estrella fugaz

y ya nada es igual
si se deshace la estrella polar

eh Frank ésta sí que sí,
cántanos Te quiero pa mi...
tú no te acordarás, ¿verdad?

ya nada es igual
y vendrán otras primaveras
vendrán...

.: Anoche (en La Concha) :.

La tempestad
no sabe de bahías
ni de playas
y golpea fuerte,
sin piedad

hermosa
la fotografía de La Concha
y su vendaval

espuma de mar
que trata de huir
buscando la paz

olas que juegan a ser Dios,
mareas que remueven
la arena de este corazón espectador

la tempestad no conoce la calma,
no hay peine para estos vientos

se paró el gran reloj
se apagaron las farolas de la rampa
ni un alma llega de la Parte Vieja

y yo respiro el temporal
apoyado en la barandilla del Paseo

hermosa La Concha
y su vendaval…

…el taxi puede esperar

.: Otra de Amaral :.

Ahí va
la última de Amaral


Perdóname



Perdóname
por todos mis errores
por mis mil contradicciones
por las puertas que crucé

discúlpame
por quererte igual que antes
y por no poder callarme
ni siquiera hoy lo haré

hay demasiados corazones sin consuelo
es demasiado frío este momento
cuando siento que te pierdo

entiéndeme
por todas mis locuras
fueron la mitad mas una
de las que te he visto hacer

discúlpame
si te duele lo que veo
demasiados buitres negros

tú eres demasiado bueno para ellos
tú eres demasiado bueno para ellos

hay demasiados corazones sin consuelo
es demasiado frío este momento
cuando siento que te pierdo

hay demasiados corazones sin consuelo
es demasiado frío este momento
cuando siento que te pierdo

.: Olvido ser hombre :.

Olvido ser hombre,
y olvido que cada día mueren millones,
que la noche es más negra para muchos,
y yo me lamento
porque perdí mi norte,

¿en qué cielo nacieron las estrellas?

a veces olvido ser hombre
y olvido que hay niños que juegan con fuego,
sus toboganes montañas de basura,
y yo me lamento
de un jodido silencio,

¿qué diría una muñeca de trapo?

de repente
se enciende la chispa
que todo lo puede
y reflota las naves
que nunca llegaron a marte

y yo olvido que no pude amarte
que no supe amarte

a veces olvido su nombre

y se enciende la chispa
que todo lo puede
y yo olvido que no pude amarte
que no supe amarte

a veces olvido ser hombre

.: A las once :.

Cada mañana
me resguardo de la lluvia
bajo las pestañas de sus ojos

aprovecho, cuando sonríe,
para estudiar cada surco
de sus labios

y con disimulo
acaricio la piel de su sombra
si pasa a mi lado

hipnotizante
la forma de mover sus manos

pero ella no lo sabe

y cada día, a las 11,
huele a café

.: Sólo a veces :.

Estos meses
me he refugiado
en aquella esquina
que no pudimos doblar

a veces,
por la noche,
si llueve,
me pregunta por ti,

que dónde estás,
que por qué no estás
para taparme...

hago mío el silencio
que he aprendido
al andar por los callejones
de tu recuerdo

y no se qué contestar

olvidé la voz cuando cantaba
en tu coche

es hora de cambiar de refugio
que en esta esquina
no caben más corazones
con tu nombre

y a veces,
sólo a veces,

te echaré de menos

.: Puede :.

Puede que un día
se crucen nuestras miradas

puede que nos saludemos

puede que si

puede que esto
sólo sea un sueño

puede que no...

sueño,

estaba dormido

y tú,
puede
que en mi sueño

.: Por conocer :.

He cambiado la piel
y llenado los pulmones de aire ,

hay un nuevo calendario
en esta pared,

y mil miradas por conocer

por conocer...

la Pataky o Paz Vega
en cada canción
y en el ascensor
la vecinita del cuarto

y mientras tanto
he blindado mi puerta
por si un día

decidieses volver

que aún hay
mil miradas por conocer
más de mil miradas por conocer

por conocer...

.: Despertar :.

He despertado
como despierta el preso
el día de su libertad

rara es la calle de nuevo,
raro mi reflejo en los escaparates,
sin ti…

raro el despertar de este invierno
justo cuando acaba el año

sin ti...

el doctor me recomienda
que en estos días me abrigue,

y yo
ya no busco
el calor de un abrazo,

el filo de un rayo de sol
sirve para olvidar este frío

ya no busco

el calor de un abrazo.

.: A pulmón libre :.

La prisa y las ganas encendían
las farolas de las tabernas del puerto
y apagaban las de aquel cuarto
de la ciudad sin mar,

jugaban a ser violenta marea
-o galeón al abordaje-
mientras desabrochan botones
en sus lenguas y se visten de sed

no existe tempestad desatada
que les haga soltar las manos
de esa espalda sin rompeolas ni faro

y cada noche bracean mar adentro
hasta acariciar el horizonte
donde falta el oxígeno
y sobra toda la piel,

mar embravecido que castiga
rocas y cuerpos con marcas
de erizos y estrellas de mar
de cuatro brazos y veinte dedos

y cuando llega la última ola
unas medias negras y una camisa
levan anclas en esta playa
de mesillas y tulipas

y por fin toda la calma…

…se apagan
las farolas de las tabernas del puerto
de la ciudad sin mar

.: Se acaba :.

Se acaba el año
allí donde surgió
la luz de agosto,

y no supe aliarme
con el sol de mayo
ni con el frío
de este diciembre.

en este descampado
no cuaja la nieve,

ni yo

ni cereza
........en los labios

ni agua de mar
........en las manos

ni tú ...

las estaciones se sucedieron
como cañonazos
a bocajarro.

y hoy
mi pecho
es un castillo de naipes,

y yo
un corazón
sin apuntalar.

.: Treinta y nueve grados :.

'¿Para qué quiero la vida
si no es para regalarla?'
Eugenio de Nora


Desde la fiebre de la tarde
se escapa la vida
y se hace nieve,

treinta y nueve grados en mi carne
y cero en tu verbo,

escarcha en mi pelo
ibuprofeno en la sangre,

........y dolor de corazón
que late en tu silencio...

esta tarde
regalo mi vida
y la desenvuelvo para ti,

........como un disparo de nieve
que se deshace

-a treinta y nueve grados-
con tu recuerdo.

.: Otra :.

Hoy quise verte
como te veía ayer

y ayer, simplemente,
quise verte...

así cada día,

y cada día imagino
qué camisa llevarás puesta,
qué carmín roza tu cigarro

o si sigue parándose el tiempo
cuando caminas...

ha pasado mucho tiempo ya,
demasiado,
las modas pasan
y tú, dicen, estás ahora
mucho más delgada,

tu armario ya no se viste
con aquel pantalón desgastado
ni calza los zapatos de tacón negros

tampoco tú,

eres otra
aunque sé
que la misma,

pero tú
ya no sabes quién soy yo

.: Otra historia de un viernes 'cualquiera' :.

Recuerdo que aquel día me decías
que tenía la mirada triste ,

yo sonreí
y con la cabeza lo negué todo,

todo, menos a ti

creo que era viernes,
mes de diciembre,
y fumábamos los cigarros a medias
parando en todos los bares
de Chamberí,

no sé si llovía o hacía frío
porque jamás tuve frío a tu lado

si sé que te cuidé
bajo el cielo de Madrid
en El 13 de la calle Garcilaso

..........y frente al Roxy te besé la frente
mientras dormías

una mano al volante
y la otra acariciándote como nunca
hasta tu barrio

nunca
tuve la mirada triste
si estaba contigo...

.: Una de Extremoduro - Sucede :.

conduciendo por Madrid.......

Extremoduro - "Sucede"

Sucede que me canso de ser hombre
sucede que me canso de mi piel y de mi cara
y sucede que se me ha alegrado el día ¡coño!
al ver al sol secándose, en tu ventana: tus bragas

Empiezo a solas, sigo por ti y no comprendo nada,
desato tormentas sin rechistar,
sácame algún día del corral, necesito salir.

Yo me quedé con su olor, ella me arrancó la piel,
me dijo justo al final: no quiero volverte a ver

¡Eh, lejos de mí!

deja que corra el aire, no te quemes, va a salir el sol.

¡Sol déjame en paz!

La luna me ilumina, en esta ruina entra la claridad.
¿Quién quiere saber?
si estoy quemado o escondo un corazón helado y quema mi ser.

¿Ser?

no he vuelto a ser el mismo
desde que se fue
Gillespie, Zappa, Mercury y Camarón
y me siento mejor
si sé que tengo una estrellita pequeñita pero firme.

.: Aquellos que no supimos amar :.

No quisiera hablar de ti en este poema,
ni de mi,
tampoco de aquellas tardes
en que dos coches se perseguían,
ni de aquellas noches
ideadas para no dormir y gritar.

Y gritan los gatos
en un descampado
-sin miradas ni dios-
donde la gente aparca cada día,
entre barro,
la incredulidad
de quien no sabe amar,

son fachadas,
besos que saben a todo
y no quieren saber de nada,
polvos en cualquier esquina,
promesas mirando al cielo,
huídas sin mirar atrás,

corazones
sin consuelo
naufragando en este bar,

silencios…

y yo firmo
el decepcionante final
de este poema
que habla de aquellos
que no supimos amar.

.: Grandes, muy grandes :.

LOS SECRETOS - Gracias por elegirme



¿dónde estabas tú?

2 de diciembre,
Los Secretos presentan “Gracias por Elegirme”, doble dvd+doble cd, grabado durante el histórico concierto que ofrecieron en Las Ventas el pasado 10 de Octubre, conmemorando su 30 Aniversario en compañía de grandes artistas invitados.

pero, dime...¿dónde estabas tú?

.: Domingo frío :.

Noviembre treinta,
domingo,
hace frío en las aceras
como ya lo hacía
en las ferias de agosto,

se congelan las arterias
y las pocas neuronas
que me abrigan

........porque se congeló el mundo
en una primavera
que no termina

........porque el frío habita
en cada pausa,
en cada silencio
que cada día me dedica

hace frío,
como todos los poemas
que me desnudan...

.: Ahora no vayas a ponerte a escribir poemas :.

Ahora no vayas a ponerte
a escribir poemas, me dijiste

y como ves,
no te hice caso,

menos mal,

porque necesito vomitar
cada día tu ausencia,
acariciarte con letras,
apartarte con cada punto y final

destripar
tus
silencios

..............y al día siguiente
volverte a encontrar...

Ahora no vayas a ponerte
a escribir poemas, me dijiste

¿y qué quieres que haga
si no sé hacer ya otra cosa?

.: Más de cien :.

He dormido en cien hoteles,
he incendiado la madrugada
de sus alfombras y pasillos
y vomité mis decepciones
en la barra de sus bares

cien caras distintas me desearon
una feliz estancia, un buenos días
un señor qué tal está,
y cien manos arrastraron mis maletas
repletas de sueños imposibles
y alguna camisa sin planchar

más de cien nombres grabados
en una chapa en la solapa

ninguno sabía
absolutamente nada de mi
aunque todos me sonreían

y cuánto cuesta
una sonrisa tuya,
tú que sabes todo de mi

.: Canción de un noche de viernes :.

A la morena del abrigo rojo...

Para reir, los amigos
Para olvidar, la bebida
Para alucinar, contigo
Para morder… La Mordida.
Joaquín Sabina

Billete combinado 20.50h,
veintiuno de Noviembre dosmilocho,
en el Metro se balancean tus iniciales
y en todos los andenes
una morena de abrigo rojo
me lanza besos al aire

Gran Vía, Callao, Ópera,
próxima estación La Latina…

de calle Toledo hasta Puerta Cerrada
las venas empedradas de Los Austria
se llenan de alcohol
y guiños de ojos
envenenando las penas

cincuenta cervezas en El Madroño
y en La Mordida,
entre tacos y enchiladas,
margaritas y tequilas,
en la pared rezan versos
del calavera Sabina,

y mientras Jose Alfredo canta
Ojalá que te vaya bonito
........ccreo que a Frida Kahlo
me abrazo borracho.

Las farolas
de Costanilla de San Pedro
alumbran la madrugada buscando jaleo,
cervezas en El Cosaco
y tres gintonic más en el Berlín Cabaret
para olvidar
que la morena del abrigo rojo
ayer no subió a mi tren...

Billete combinado 07.49h,
veintidos de Noviembre dosmilocho,
el Metro balancea mi borrachera
y en todos los andenes
la morena de abrigo rojo
me lanza besos al aire ...


"Ojala que te vaya bonito"
María Dolores Pradera y Los Secretos




Ojalá que te vaya bonito
ojalá que se acaben tus penas
que te digan que yo ya no existo
que conozcas personas más buenas.

Que te den lo que no pude darte
aunque yo te haya dado de todo
unca más volveré a molestarte
te adoré, te perdí, y a mi modo.

Cuántas cosas quedaron prendidas
hasta dentro del fondo de mi alma
cuántas luces dejaste encendidas
yo no sé como voy a apagarlas.

Ojalá que mi amor no te duela
y te olvides de mí para siempre
que se llenen de sangre tus venas
que la vida te vista de suerte.

Yo no sé si tu ausencia me mate
aunque ya tengo el pecho de acero
pero nadie me llame cobarde
sin saber hasta donde te quiero.

Cuántas cosas quedaron prendidas
hasta dentro del fondo de mi alma
cuántas luces dejaste encendidas
yo no sé como voy a apagarlas.

.: Primavera inexperta :.

.........Perdóname por ir así buscándote
.........tan torpemente.
.........Pedro Salinas


Una primavera inexperta
y la lluvia golpeó nuestro tejado
con el ánimo de limpiar
el barro de aquella larga travesía

para ti la ciudad olía a limpio,
para mi era la humedad de una noche
a la intemperie calado hasta los huesos,
un eclipse de pulmón en tu cenicero.

Madrid
dejó de ser capital en nuestro reino

y el calendario de Fotogramas
.........temblaba en la pared
cayeron Humphrey Bogart,
Audrey Hepburn y Cary Grant...

Llegaron soles que secaron barrizales,
lunas a las que cantar alguna de Chavela,
botellas de ginebra, poemas en la papelera,
fantasmas
.........y más tormentas.

Mientras tanto
tú te alejabas hasta un infinito tan cercano
que aún hoy
tu luz roja
sigue quemando mis ojos.

.: Fumar :.

Me he fumado las risas
para sacar carcajadas
de donde no hay nada.

Subir, saltar al abismo,
flotar en espiral,
tragar tu ausencia,
conseguir que te asomes
en esta tarde de sábado.

..te he sentido
..respirar
..junto
..a mi.
..Huele bien, estás.

Son instantes,
sólo tú y yo,
nadie más,
instantes que envenenan presentes
y paran el tiempo
en el segundo más dulce.

Noviembre quince,
abrir los ojos,

olvidar
que
te
sentí
respirar.

.: Barrios :.

Hay barrios enteros que desaparecen
de una vida, su olor se borra del callejero
y la tinta de su gente
parece que nunca existió.

De haberlo sabido
no me hubiera enganchado a sus calles,
tampoco hubiera dejado sentado
este corazón kamikaze
en sus aceras y portales.

De haberlo sabido
no hubiera caído en el intento
de buscar una sonrisa en esta avenida
sin mar ni cielo.

Ahora,
es tiempo para exiliar los días de feria
y los hoteles cierran sus puertas
sellando sueños al colgar el cartel
de ‘cerrado porque nunca estás’

Hay barrios enteros que desaparecen de una vida.

Hoy sólo queda aquel descampado,
junto a las vías,
donde habita el eco del silencio.


Quique González - 'De haberlo sabido' - (Salitre48)







De haberlo sabido
no hubiera dado todo en un principio
no hubiera sido la noche en tu espalda
ni congelándote de frío.

De haberlo sabido
me hubiera ido sin decirte nada
no hubiera sido tan duro contigo
no habría corazón en la garganta

Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido
fue volverte a ver

Me sobran motivos
pero me faltas tú sobre la cama
y ahora las calles están llenas de bandidos
cuando necesito de tu madrugada

Cuando ya te has ido
cuando me parte en dos el alma
no hubiera dudado en quedarme contigo
de haber sabido como yo te amaba

Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido
fue volverte a ver.

.: No es bueno tanto café :.

No sé como empezar, y ya empecé…

Noviembre doce
y empiezo a echarte de menos,
aunque ya empecé hace seis meses
al terminar la función en aquel Café.

No hubo segunda parte. Fracaso en taquilla.
Tampoco habrá dvd. The End.

en la próxima película
haré de poli corrupto y cabrón, pensé

pero no lo consigo y...

...yo sigo siendo aquel
...a pesar de las dudas
...y mi eterna locura
...yo sigo siendo aquel (*)

como decía, te echo de menos
y cada mañana mojo las ganas de verte
en el café con leche, corto de café,
en el oscuro bar de la cuarta planta,

Welcome to the Bronx, love.

7.30 a.m y el ascensor aún me pregunta por ti
y yo ya no sé qué decir. Hoy mejor bajo a pie.
Ciento diez escalones y un pasillo para olvidar
que tu taburete, junto al mío, sigue vacío
y que decidiste no volverme a besar.

¿qué habrás comido?
el café, ¿con sacarina?

las 6.00 p.m, te echo más de menos
ahora que la tarde invita a ir de bares
y las farolas alumbran los besos,

pero mojo las ganas de llamarte
en un café solo con hielo, largo de café...

(*) Raphael

.: A los ojos :.

Noviembre once,
el vendaval ha pasado
y qué difícil es mirarse a los ojos,

asumo errores, todos -muchos-
y sumo aciertos que saben de nosotros,
de las interrogaciones de los días de calma
cuando la ciudad se reencarnaba
en esa isla desierta
que espera a su náufrago.

Las placas de las calles se descolgaron,
y yo olvido sus nombres y portales...

el vendaval dicen que ha pasado
pero aún llueve en Madrid ...

Noviembre once,
y qué difícil es mirarse a los ojos.

.: Era mucho más :.

La motocicleta era más que el doblez
de la hojalata y dos ruedas de goma.

Era mucho más.

Libertad,

brisa en la cara,

el viaje al azar del dedo en un mapa,
kilómetros sin indicaciones ni equipajes,

un beso cada mañana,
despertar
en cualquier lugar...

.: Noviembre ocho :.

Hoy quise estar a tu lado,
de hecho, hace un rato,
se lo contaba al agua de la ducha
cuando resbalaba por mi cara,

y a la toalla,

y a la noche de este viernes
que hoy llega antes de tiempo
sin preguntar por dónde me perderé.

Noviembre siete, y sigues sin venir,
pero siempre estás…

Estos días la casa tiene el rumor de una oficina,
la apatía de un lunes en la línea 10 del metro,
el ritmo del péndulo del reloj que atrasa.

Sus paredes nunca llegaron a ser blancas.

Hoy quise estar a tu lado, como ayer,
y hacer arder todas las calles de Madrid.

.: Por un instante :.

Las calles cambiaron de nombre
y el barrio se hizo un mundo extraño
donde no cabíamos los dos.

Si un día te acercases
por un instante a este lado
en mis manos podrás leer gotas de lluvia
y en mis ojos adivinar tormentas de mayo.

Te contaré que he vivido
en los márgenes de la vida
inventando relojes que paren el tiempo
en los peldaños de tu nombre.

Y si buscas en mi una verdad
la encontrarás en cada uno de los días
que en silencio te pedía una nueva vida
como un suspiro inacabado,
como una lectura en espiral,
en la agonía de la última luz de la tarde.